КАК Я ПОЭТОМ НЕ СТАЛА...⁠⁠

В начале 2000-х, когда мне было 10-15 лет, я, как и многие романтики и творческие личности пыталась писать стихи)) .
Всё это давно забылось, и не вспомнилось бы ещё долго, если б не переезд, в ходе которого, я нашла ящик (коробку) Пандоры:
Из раннего (мне лет 10-12 было, появился комп и струйный принтер!!!!. И я вышла в печать))))

В 2003м мы из деревни переехали в город, и я очень скучала по своей бабуле. Много пыталась писать о ней.. один из более-менее удачных:

Иногда вдохновение подкрадывалось крайне неожиданно, чему является доказательством следующее фото:

Концом моего творчества стало это стихотворение: (можете не пытаться читать фотку - ниже пропечатаю)

Милая мама! Спасибо тебе

За твою доброту и за ласку,

Спасибо за жизнь, что подарила ты мне,

За то, что читала мне сказки.

Прости за то, что иногда тебя я довожу,

Что у тебя работы тьма,

А я гулять хожу.

Прости за то, что я врала,

Частенько школу пропускала.

Прости меня за все года,

Что нервы я тебе трепала.

Милая мама! Спасибо тебе,

За то, что ты терпишь меня.

За то, что живу я в любви и тепле,

За то, что ты есть у меня!!!

.....

Я писала это несколько дней. Закончила его ночью, и, чтобы сделать сюрприз маме, положила ей на тумбочку у кровати, пока она спала.

На утро я огребла по полной... На меня орали в истерике, какого хрена я такая долбанутая, почему довожу ее своими тупыми записочками, ведь она думала, что я порезала вены и это была моя предсмертная записка...

И тогда я поняла, кто на самом деле долбанутый. И позже осознала, как тяжело быть ребенком долбанутого человека.

Через год после этого стихотворения я свалила из дома. И больше никогда и никому не писала стихов))) только картинки теперь пытаюсь рисовать :)

Точнее СРИСОВЫВАТЬ. но за них на меня никто не орет %)

Ну И на последок артефактов вам: