Антиколобок⁠⁠

Цикл: Легенды фронтира.
Антиколобок. Нечто.
( | часть.)

А на фронтире у фармацевта полно работы.

Не дать "костлявой" забрать кого-то в ненужный срок.
Интерн разглядывал пожелтевшее чье-то фото,

И в это время кусок металла прошил висок.
* * *
Случилось это в промозглый вечер - возникло нечто.

Простое нечто, и по повадкам, и по составу.
Сочился долго просрочкой битой киоск аптечный.

И под киоском все препараты стекли в канаву.

С плевками, сажей, с полиэтиленом, стеклом бутылок,

Все растворилось и однородно перемешалось.
...и мертвый голубь тонул в клоаке, его крутило,

Точнее то, что от пичуги вообще осталось.

Очнулось нечто, покрылось рябью. Качнулась масса.

И по-собачьи лизнула серую кисть руки.

По гуще плыли разводы радужного окраса,
И чье-то фото, точнее только его куски.

Скользя по темным ночным проулкам, в тени бордюров,

Сползая с каменных парапетов в мочу и слякоть,

Струилось нечто пластичной массой. Липучей шкурой

Вбирая гравий, бычки и листья в живую мякоть.
Тянуло в нечто обертки, камни и слизь с бетона.

Куски снарядов, и то, что клацало очень звонко..
Сопение, цокот, разрывы где-то и где-то стоны,

Собачий визг, вой сирены и плач ребенка...
И все впитало упрямо нечто, и все вместило.

Хоть обнаружить не получилось особой связи:

"Зачем кричали? Куда бежали? Что это было?"
Но все запомнилось, утонуло, осталось в грязи.
* * *

Прошли недели, и тот аптечный киоск убрали.

Но как ни странно, не оборвался людской поток.

На место смерти того интерна всё что-то клали..

Кто сигареты, кто шоколадку, а кто платок…
* * *

Надел ветровку. Проверил пули. Сказал: "я вышел"!

И, хлопнув дверью, поднялся пёхом до чердака.
Остатки лестницы заржавевшей.
Долез до крыши.
И вот - свобода! От предвкушения мутит слегка.
Никто не станет ловить за ворот и звать соседей.
Он перегнулся через перила и глянул вниз.

Киоск убрали. "Ну, где теперь ты, еб*ный медик?

Ты там, куда я сливаю этих пернатых крыс!"

Снимать мишени в полете прямо - нужна сноровка.

Но неспроста же тренировался четвертый год!
Блеснул на солнце холодный хищный прицел винтовки..
И первый голубь прекрасным сальто сломал полет.

Отец парнишки был орнитолог. Ну, гули-хули?

Сын их боялся и ненавидел почти до слез.
Из упаковки осталось где-то четыре пули..

И солнце подло слепило прямо из-за берез.
Довольно хмыкнул. Сегодня твари лежали тихо

И устилали кроваво-сизым газон двора.
Обтер винтовку, с любовью нежной маньяка-психа...

Тут докатило, что убираться давно пора!

"В последнем метре почуять тылом свою угрозу?

Как неразумно. Неосторожный пошел народ."
Он обернулся. Увидел нечто. Но было поздно.

Мразь прилепилась к лицу и грязью забила рот.
Он бы, конечно, сопротивлялся, кричал: "спасите!"

Но задыхался от массы, липнувшей все сильней.
Садист поклялся бы, что последнее, что увидел -

Как вырастают из грязи головы голубей.
* * *

Что было дальше - в газетах бегло потом опишут:

Мол, "на подростка напала дикая стая птиц."

Что был на крыше, что глаз лишился, что чудом выжил,

что не вылазит из лазаретов и психбольниц..
Что "бред несёт,и по-птичьи щебечет громко,

Прощения просит у голубей или у ворон..."
На этих строках газету дворник брезгливо скомкал

И покосился на чисто вылизанный газон.

(Продолжение следует...)