19 Сентября 2013

спасение

у меня есть некоторая особенность, когда ноут садится, мне бывает очень лень вставать с дивана заранее. И только когда остаётся около 2% заряда я взлетаю со своего нагретого местечка и начинаю лихорадочно бегать по квартире, в поисках зарядника. Когда я уже бегу обратно, крича при этом: "Я СПАСУ ТЕБЯ", остаётся 1%, я в полёте втыкаю провод в раъем и становлюсь вновь нормальным человеком. Вот такие дела....
178

Лекарство от ностальгии..

Утро. Декабрь 2010г. Будильник. 6–00. Москва. Холодно, сплю в майке, жена отвернулась от меня. Встаю. Сортир. Зубы чистить на-уй. Побрился вчера. Холодно. Кухня, сосиски в микроволновку, запил водой из–под крана. Холодно. Темно. Послать это всё куда подальше. Пока жру сосиски, новости в ящике: «Модернизация», «гороскоп», «ЧП», «реклама», «сиськи Стриженовой». Холодно. Почти убитый Левис на ж-пу. Майка, свитер, кроссовки, куртка. Совковый дипломат, с которым уволился из армии в руки. Выхожу. Холодно. Темно. Закуриваю. До метро 20 минут пешком. Но есть время подумать. Да е-ть всё это в рот. Холодно. Скользко. Грязно. Иду. Думаю. Б-ть как всё зае-ло. Метро. Тепло. Очередь в кассу. Нет сдачи. Су-а. Газета «Метро»: «Модернизация», «гороскоп», «ЧП», «реклама», «сиськи Стриженовой». Тепло. Катаюсь на метро. Кольцевая. Родная Сокольническая. С боем беру поезд в Текстильщиках. Убитые взгляды. Серые тени. Как достало. Думать. Выхожу. Светло. Холодно. Грязно. За квартиру не заплатил. Холодно. Палатки. Менты. Шварма. Жру. Хожу по улицам. Текстильщики. Улица Подбельского. Варшавское шоссе. Переведеновский переулок. Бакунинская улица. Гороховский переулок. Таганка. Всё. Домой. Холодно. Беру пиво в палатке. Рабочий день прошел. Жена на кухне. Слёзы в глазах. Ящик. Спартак просрал. Б-ть, никакого позитива. Ложусь в постель. Вялый секс.
— Ты такси на завтра вызвала?
— Да, рейс в 12–00, выезжаем в восемь.
— Квартиру оплатила?
— Оплатила, хозяйка предложила свои услуги и в дальнейшем.
— Свои дела все сделала?
— Да, меня ничего не держит. — Скажи мне – жена приподнялась и посмотрела мне в глаза – Ты мазохист?
— Не знаю
— Зачем тебе всё это?
— Что «это»?
— Мы прилетаем сюда каждый год на неделю, живём в снятой убитой хрущевке, жрём и пьём разную х-ню, смотрим в еб-ый ящик, ты в хлам напиваешься в субботу, вздрагиваешь и кричишь во сне, а утром у тебя в глазах такая тоска, что плакать хочется. Для чего мы это делаем?
— Лекарство от ностальгии.
Выхожу на кухню. Закуриваю. Беру в руки билет: Калифорния, Сан–Диего. США. Первый класс.
Показать полностью
Мои подписки
Подписывайтесь на интересные вам теги, сообщества, авторов, волны постов — и читайте свои любимые темы в этой ленте.
Чтобы добавить подписку, нужно авторизоваться.

Отличная работа, все прочитано! Выберите