Мужчина стоял под козырьком, какого-то строения и курил. Курил сигару.
Просто хотелось курить, но не сигареты, что-то покрепче.
Он не разбирался в сигарах, может это самый дешевый и плохой сорт, все равно.
В наушниках тихим пульсом билась музыка, кажется рок, но какая разница?
Лишь бы не эта тишина, сопровождаемая монотонным стуком дождя и ночью.
Впереди ждала неизвестность. Зачем? Ведь у него есть все, ну почти все, что нужно человеку.
Дом, машина, жена, дети. Даже собака, которая, тоскливо глядя в глаза, провожала его.
Когда он уходил, жена молча стояла в коридоре. Она смирилась. Что ему не хватало в том, оставленном за спиной мире?
Вокруг ночь, дождь. Сыро и холодно. Но он упорно продолжал стоять и курить. Ждать. Чего ждать? Чуда? Наивный дурак.
Чудес не бывает, куда бы ты не пошел, ничего хорошего ты не встретишь. Везде все одно и тоже.
Дождь и ночь словно сговорились, шепча сквозь музыку - возвращайся. Вот только не хотел он возвращаться.
Здесь, в его маленьком уютном мире, ему не хватало самой малости, только он не мог понять какой.
И поэтому ушел. Не был мужчина наивным романтиком, прошло это у него вместе юношескими мечтами о подвигах.
Только маленький червячок не давал покоя. И он оставил свой привычный и уютный мир, где у него было почти все.
Сигара, медленно дотлевала. Курить больше не хотелось но, он курил по инерции.
Впереди ночь пронзили острые глаза автомобильных фар. Щелчком, отбросив сигару, мужчина покинул свое убежище от дождя,
накинув капюшон и шлепая по бегущей воде, подошел к обочине.
Фары приближались. Судя по звуку мотора грузовик, фура как их еще называют. Мужчина посигналил, машина стала сбрасывать ход.
- Тебе куда? – спросил водила. В кабине было шумно, играло радио, и накурено.
- Прямо. – Ответил мужчина, залезая в машину.
- Ну, прямо, так прямо, - водила нажал на газ, и грузовик фыркая поехал вперед – в неизвестность.