Осенний влажный лес,
Стремятся ввысь деревья,
И в сырости опавшая листва,
Вновь стелется над хладною землёю,
И книги недописанной глава
Вдруг оживёт, чернилами наполнив
Свои страницы, строчки и слова
Что, взмахами пера, мечту исполнив,
Пишет писатель, пишет..
И глава
Закончилась, за ней пошла другая
А поезд всё идёт, идёт вперёд
Через тот лес, где осень золотая
На землю хладную свою листву кладёт.
В том поезде, за запертою дверью,
Писатель свой шедевр завершит,
Не зная, что в купе соседнем
Один парнишка молодой грешит.
Хоть молод он, но век его недолог
Пускает смерть по венам, не тая
Предательства, обмана и измены
Для близких и для самого себя.
В третьем купе, за запертою дверью
Качает вовсе малое дитя
Измученная мать, прелестной трелью
Кричащего младенца усыпя.
Наш поезд, что идёт вперёд,
Через тот лес, где осень золотая
На землю хладную свою листву кладёт,
В локомотиве машинист сидит, не зная,
Каких людей он вновь везёт, перебирая
Всю ругань в голове, что знает,
Когда сломался тормозной рычаг,
А вместе с ним теряют..
Писатель - жизнь и книгу.
Мать - ребёнка своего.
И только наркоман сидит, не замечая,
Что больше не осталось ничего.
Над поездом летел орёл,
Он сверху видел взглядом птицы,
Как пасмурным осенним днём
В поезде люди, как в темнице
Думали только об одном:
О чуде! Милости! Спасенье!
И стук колёс молитвой заглуша
Читает сыну мать стихотворение,
Ну а писатель тихо, не спеша
На полочку убрал произведение,
В которое вошла его душа.
А наркоман остался безразличен,
Ведь век его недолог всё равно.
Он множество менял за жизнь обличий,
Ну а сейчас уже предрешено,
Что оборвётся жизнь, едва начавшись
И не раскрывшись вовсе, как цветок,
И из последних сил он, разбежавшись,
Вдруг выпрыгнул в открытое окно.
А поезд вдруг остановился,
Все спасены! И громко, крика не держа
Ликует машинист, он своего добился!
Он с помощью лишь одного ножа
Спас пассажиров поезда, что ехал всё вперёд
Через тот лес, где осень золотая
На землю хладную свою листву кладёт.