sholahwerassa

В маленькой гостинке было холодно и неуютно. Ноябрький ветер задувал в оконные щели, не давая крохотной батарее ни единого шанса выполнить свою миссию - наполнить теплом моё холостяцкое жилище. Поэтому она, забившись в угол, испускала тепло лишь для виду. Естественно, такое положение вещей не благоприятствовало хорошему расположению духа. С глубокой ненавистью к холодам я отправился на кухню делать чай.

"Скучно, безумно скучно" - думал я,ожидая, пока закипит чайник. Чем занять себя? Я не мазохист, чтобы в такую погоду отправляться на прогулку. Значит, придется развлекаться подручными средствами. Фильм или книга? После минутной внутренней борьбы, я отправился в комнату и взял с полки потрепанный томик моей любимой книги.

Я читал ее не первый, и даже не пятый, раз. Поэтому мог с легкостью не только пересказать сюжет, но даже процитировать некоторые отрывки. "Зачем же я снова пречитываю её?" Этот простой вопрос толкнул меня в пучину самокопания и психоанализа (чувствую, я об этом пожалею).

Это была не единственная книга на земле И можно было бы скачать что-то новенькое, благо интернет кишмя кишит всякой всячиной. Но кто может поручиться за результат? Кто даст гарантию, что потраченные на чтение часы принесут мне удовлетворение и радость? Никто не может сделать этого. Поэтому я и беру то, что мне уже знакомо и в результате чего я уверен.

Подумав, я понял, что это касается не только книг. Я боюсь нового, поэтому каждый раз выбираю одно и то же. Те же фильмы, сюжет которых знаю наизусть. Та же работа, сидящая в печенках. Те же люди, пусть и не самые хорошие, зато такие предсказуемые. И кажется, единственным разнообразием в этом колесе знакомых вещей станет смерть..