montimer

Дым. Сигаретный. Убийственный. Спасительный. Любимый. Ненавистный.
Тишина. Давящая. Необъятная. Могучая. Ничтожная. Единственная.
Бред. Везде. Во всех. Во мне.
Слёзы. Жгучие. Солённые. Сладкие.
И ты.
Ты. Только ты. Единственная. Убийственная. Любимая. Сладкая. Необъятная. Спасительная. Ненавистная. Жгучая. Нежная. Лучшая. Везде. Во всех. Во мне.

Так бы начался мой рассказ, если бы он был посвящён тебе.
Но я в пустоте. Там тебя нет. И не будет.
Она не пускает ко мне никого. Кроме одиночества.
Одиночество мой вечный спутник.
Всегда держит меня за руку и не отпускает.
Хотя я бы с удовольствием отказался от него.
Надоело.
Все время твердит одно и тоже.
Что я навсегда останусь в Пустоте. И только Оно будет со мной.
А ты никогда не придёшь и не спасёшь меня. Потому что тебя нет.
Я хочу плакать.
Но не могу.
Даже слёзы покинули меня.
Да и мужчины не плачут.
Кажется, я тут уже целую вечность.
Здесь нет ни завтра, ни вчера, ни сегодня.
Я запутался.
Запутался в своих желаниях и мечтах.
Не знаю, чего хочу.
Только что хотел выбраться от сюда. А теперь хочу лечь и уснуть.
Но здесь не уснуть.
Мой личный ад.
Тихо.
Так тихо не было уже очень давно.
Курить. Как же хочется курить.
Я как-то спросил у Одиночества, нет ли у него сигарет. И Он протянул мне пачку «Сайленс». Никогда не слышал о такой марке.
Я взял одну. Она уже была подкурена. Я затянулся. Обычно, когда я делаю первую затяжку, меня пробивает дрожь. Со второй, я чувствую удовольствие. Чувствую, как никотин проникает в меня.
Но не в этот раз… Я ничего не почувствовал. Совершенно. Ничего.
Одиночество лишь усмехнулся.
Идиот.
Я выкинул сигарету. И она улетела. В Пустоту.
Забавно.
Сейчас я встретил ещё кое-кого. Одиночество улыбнулся, и сказал, что это Ненависть.
Красивая она. Чертовски.
Мне кажется, что с Одиночествам у них какие-то… отношения. Но не мне судить.
Теперь нас трое. Но веселее от этого не стало.
Меня переполняет желания заорать, ударить, убить.
Я попытался пнуть Одиночество. Но в ответ получил лишь смех.
Ненависть посмотрела на меня. И ничего не сказав, ушла.
Без неё как-то спокойнее.
Но она оставила меня наедине с Одиночеством.
Я сошёл с ума.
Он мне так говорит.
Может это правда.
А может он просто хочет сделать так, что бы мне стало еще хуже.
Хотя куда еще хуже.
Такое чувство, что я здесь уже целую вечность….

Я встретил её, когда мне 12. Это было нашей первой встречей.
Я с отцом пускал воздушного змея, а она, моя малышка, гуляла с собакой. Она была в голубом платье, а на спине была вышита маленькая птичка. Такая же маленькая, как она.
Я так засмотрелся на неё, что выпустил катушку из рук.
Отец удивился, ведь я всегда был внимателен и никогда не терял змея.
Я стал ходить в парк, где встретил её, каждый день. Каждый день на протяжении полугода я искал её там. Под каждым деревом, в каждой тени видел её. Но так и не нашёл свою пташку.
Следующая наша встреча произошла через 5 лет.
Я сразу узнал её.
Она ничуть не изменилась. Те же прекрасные гиацинтовые кудри, тот же румянец, те же, зелёного цвета, глаза. Она совсем не изменилась. Только если в тысячу раз красивее.
Она сидела за столиком одного небольшого уличного кафетерия. Сидела с подругами.
Я помню, как стремительно направился к ней. Как уже почти был у её столика. И как сердце моё защемило, когда к моей прекрасной принцессе подошёл парень и поцеловал её.
Её подруги видели, как я бежал к ним и как остановился. Они засмеялись. Но мне было плевать.
После этого , я пытался сделать всё, что бы забыть её.
Встречался с другими девушками. Ходил на пьянки.
И даже женился.
Но так вышло, что образ той, которой я встретил в парке, не покидал меня.
Поэтому я развёлся.
Но я не сожалею об этом.
И я встретил её. Встретил её опять.
Мне тогда уже было 39.
Я ехал в метро на работу и увидел её.
Она сидела напротив. Такая воздушная, что поначалу я даже подумал, что она ненастоящая.
Она читала книгу. Читала внимательно, что бы ничего не упустить. А её тонкие, красивые пальцы, переворачивали страницы. Я даже решил, что она пианистка.
Я так внимательно следил за ней, что не заметил, как пропустил свою остановку и опоздал на работу.
Но мне было плевать. Ведь я увидел её.
Я решил, что уже нет смысла торопиться, и стал ждать, пока она не выйдет.
Через 5 минут, я вышел за ней. Но в толпе потерял её.
Я потерял её…
Потерял опять.
Но вот, совсем недавно, я встретил её. Она гуляла по парку. По тому самому парку, где я увидел её в первый раз.
Она выгуливала собаку. И она была всё так же прекрасна.
Я столько раз её терял. И не хотел потерять ещё раз.
И я подошел к ней и пригласил прогуляться.
Сейчас мне 65.
И сейчас из моих уст вылетают слова: «Я согласен».

Не "мая" история
Я хочу рассказать тебе одну историю.
Когда я была маленькой, папа каждую субботу водил меня в парк. Покупал мне сладкую вату и катал на качелях в форме лодки. Потом мы шли к небольшому пруду и кормили птиц хлебом. Когда он заканчивался, и птицы улетали, мы ехали домой. На трамвае. Я смотрела в окно, а он рассказывал мне сказку. Всегда одну и ту же. Про дочку и отца, которые жили далеко-далеко и выращивали нарциссы. Тогда я думала, что это его любимая. Но спустя много лет, я понимаю, что он просто не знал других.
Я ждала этих суббот больше всего на свете. Ожидание было сладким, а получение… Получение всегда было желанным.
Когда ты маленький, у тебя нет мыслей, что это когда-нибудь закончится. Не думаешь, что трамваи заржавеют и перестанут ездить, птицы улетят навсегда, а хлеб перестанут продавать в магазинах.
Всё это закончилось, пока я спала. Спала так крепко, что даже не услышала взрыва. Говорят, что он был громким. Таким громким, что те, кто уже никогда не должны были проснуться, открыли глаза.
Проснувшись, я не увидела папу. Но я не испугалась, я была уверена, что он придёт за мной.
Я вышла из комнаты. Сразу оказалась на улице. Во круг были камни. Гигантские куклы с человеческий рост. Страшные, искореженные, со сломанными руками и ногами, и почему-то все в красной краске… И никого вокруг. Ни души. Как же мне тогда захотелось пригнуть папе на шею.
Я звала его, кричала, но ответа не было.
И я пошла. Маленькая одинокая пташка. Совсем одна.
Я хотела пить и есть. Но булочная, куда мы заходили за свежей выпечкой каждое утро, куда-то исчезла. Пропало даже то места, куда папа ходил с друзьями каждую пятницу.
Я не знала куда мне идти, что делать. Но я не боялась… я ведь сильная… сильная. Сколько я шла? Не знаю. Может минуту, а может быть час. Не знаю. Но в итоге я очутилась на трамвайной остановке, с которой мы уезжали в парк. И я стала ждать...
Никто так и не пришёл забрать меня. Никто не крикнул «Где ты, Пташка?». Никто не взял меня за руку и не погладил по голове.
Я бы там сидела и дальше, если бы не ты. Наверное, я бы превратилось в одну из тех кукол, которые валялись по всему городу.
Птицы уже никогда сюда не вернутся, потому что их больше нечем кормить.
Здесь уже больше никогда не будет этого пруда. Потому что вода высохла, а дожди уже не пойдут никогда.
Мне уже больше никогда не есть сладкую вату, её ведь некому делать.
И не гулять мне с папой. Ведь он уже очень давно спит под камнем, и никогда не проснётся.
Нет, не бойся, я не плачу. Я просто хотела рассказать тебе одну историю.
Не грусти. Эта история не закончится еще очень долго. Она не закончится, пока я не окажусь в земле. А это будет не скоро.
А теперь вставай. У нас много работы. Ведь трамваи не поедут сами по себе.