kolibok13

Диалог по проводу
Алло, это интернет?!

Я работаю в одной из тех адских контор, что в простонародье называются малопонятным словом «провайдер». «Провайдер услуг Интернет» — как звучит-то, а? Солидно, я бы даже сказал, таинственно и загадочно. А вообще-то мы просто скупаем души.

Нет, это не шутка. Ну, сами посудите: мы даем людям то, без чего они вполне могли обходиться еще лет пятнадцать назад. Однажды обратившись к нам, человек, скорее всего, пропал на всю жизнь. Максимум, что он сможет сделать — сменить провайдера. И весь остаток своих дней он будет с безумными глазами бегать, доставая новый софт, железо или ища денег на новую дозу этого наркотика под названием Интернет.

А я... Я один из демонов, что поддерживает огонь в этой адской топке. Ночной оператор. Помните табличку, что регулярно выскакивает на экран монитора: «...обратитесь к системному администратору...»? За одно это убил бы Билла Гейтса. Убивал бы его долго и мучительно. Потому что этот самый администратор — это я. И если посреди ночи вам вдруг взбредет в голову залезть в интернет — то рано или поздно вы обратитесь именно ко мне. Побегут по проводам электрические импульсы, защелкают реле, подобно погребальному колоколу зазвонит телефон, и я услышу ваш голос:

— Алле, это интернет?!

«У меня зазвонил телефон... С-скотина...»


Вечер. Усталые смертные радостно ползут с работы по домам, в предвкушении сытного ужина, парочки серий бразильских мыльных сериалов и крепкого здорового сна. Другие рыщут по городу в поисках этой самой «ночной жизни» — баров, казино, ресторанов. Третьи — ищут нечестного заработка. Четвертые...

В общем, каждый озабочен чем-то своим. Я, стуча зубами от холода, подпрыгивая на ухабах и зевая, бреду на работу. На самом-то деле мне нравится работать ночью — тихо, спокойно... По идее. Так должно быть.

Бетонное серое здание, похожее на бункер-переросток, вырастает из темноты. Постучав в окно, здороваюсь с бабушкой-вахтершей. Это — наша охрана, а зачастую — последняя надежда. Когда случается катастрофа, и у меня заканчиваются сигареты, можно спуститься вниз и купить у нее пачку «ЭлЭма» или «Примы».


Взбежав на самый верх, привычно обогнув стоящий на четвертом сейф (что он там делает — неизвестно), я выруливаю к нашим дверям. Естественно — открыто. Входя в эти врата, над которыми вполне уместно смотрелось бы известное «оставь надежду...» (фигушки, я не клиент, я из персонала...), я уже слышу... Я слышу ЕГО. Он поджидал меня, коварно затаившись, и вот теперь — торопит, как бы говоря: «Ага! Никуда ты от меня не денешься, я уже жду тебя, мне нужна твоя душа!». Стиснув зубы, перехожу на галоп.

Не успел. Трубку заходящегося издевательским звоном телефона уже взял Ян. Он сосредоточенно смотрит на монитор, кивая головой и выстукивая что-то на клавишах. Значит, пока можно спокойно отдышаться, повесить шляпу и куртку на вешалку и пойти перекурить.


Я здороваюсь со всеми, у кого не хватило силы воли уйти после окончания рабочего дня, вытаскиваю сигарету и иду в соседнюю комнату — ставить чайник. Из комнаты дизайнеров доносятся взрывы, частая дробь пулемета, утробное рычание и шипение. Это кто-то из наших маньяков гоняет кого-то по кровавым просторам Квейка. Если жертва из пользователей, то я могу только посочувствовать. Сейчас его будут строгать на мелкие-мелкие ломтики... Впрочем, иногда находит коса на камень, и недра сети являют монстра, не уступающего по кровожадности нашим.

Возвращаюсь в серверную. Глаза Яна уже смотрят в одну точку, где-то в сантиметре от переносицы.

— Да... Я же говорю, включите его... Монитор. Что это такое? Что вы перед собой видите? Так, стол, хорошо... Клавиатуру... Мышку... Телевизор... Стоп! Вот, именно он. Не тот, что на тумбочке, а тот, что к компьютеру проводом подсоединен. Включайте! Как? Кнопочку на нем видите?

Черен был тот день, когда вместо маховичков для подстройки контрастности, яркости и других характеристик на мониторе появились кнопки. Раньше она была всего одна, и выбор у юзера был невелик: либо включать, либо нет...

— Нажимайте... Да, да... Нет, хуже не будет... Не бойтесь, я с вами... Ну же, смелее! Заработало? На мониторе появилась картинка? Боже, как я рад за вас...

Все, кто находятся поблизости, с облегчением вздыхают. Ян проворно кидает трубку на рычаг... Я сажусь за соседний монитор и логинюсь. Теперь юзера мои. И начинается.

Звонок. Я поднимаю трубку.


— Добрый день!

— Добрый вечер.

— А? Да-да, уже вечер... Ну, что дальше?

— А что — дальше? — не сразу понимаю я.

— Что мне дальше делать?


А-а-а... Это то существо, что только что монитор включало...

— Знаете, вы, очевидно, не со мной говорили, я только что заступил на смену... — Скашиваю глаза налево, где сидит Ян. — Хотите поговорить с ним же?

Ян отчаянно машет руками.

— Ах, какая жалость, он уже ушел... Так что давайте с самого начала...

— У меня не работает интернет...

Естественно, стал бы ты сюда иначе звонить... Однако, почему все считают эту фразу конечной и самодостаточной?

— А какие симптомы?

— Что?

— Ну, как себя при этом компьютер ведет? Сообщения об ошибках какие-нибудь есть?

— Знаете, сначала просто был темный экран... Но эту проблему мы уже решили... Теперь на экране есть картинка, но интернет не работает...

— А что за картинка?

— Ну... Такое серое... Прямоугольное... С двумя белыми черточками. И на нем что-то написано...

Я пытаюсь усилием воли вызвать в воображении описываемую картину. Но информации явно маловато.

— А что там написано?

— Понимаете, там не по-русски написано.

— Ну, постарайтесь... там, наверное, по-английски?

— Наверное... Я постараюсь... Вот, возле одной из белых черточек — э-э-э... ло... ло... Логин!

— А-а-а... А возле второй, чуть ниже — password?

— Ой, а как вы догадались?!

— В каждой профессии есть свои маленькие секреты, — вздыхаю я.

— Ну, и что вас смущает? Вы пытались ввести туда свой логин и пароль?

— А это как?

— Ну, вы же получили у нас свой логин? Давайте так: карточка учетная у вас есть? Там должно быть все написано.

— Да, есть! Ой, точно, написано! Логин есть, а пассворда нету...

— Как нету? Вы же должны были получить пароль?

— Да нет, ПАРОЛЬ есть, пассворда нету...


Я не знаю, чего мне хочется больше: зарыдать или засмеяться? А ведь рабочая ночь только начинается...

— Я вам сейчас все объясню. — Спокойствие моего голоса меня самого удивляет.

— По-английски «пассворд» — и есть пароль. Так что «пассворд» и «пароль» это одно и то же. Вот. Эти белые полоски — поля для ввода символов. Подведите туда мышку, щелкните левой кнопкой — чтобы там замигала черточка, и вводите. Логин — напротив надписи «логин», и пароль — там где «пассворд».

— А как это — «вводить»? — смущенно спрашивает голос из трубки.

Я резко закрываю трубку ладонью и кричу в воздух «гусары ма-алчать» прежде, чем успеваю пуститься в пространные размышления на эту тему. Слегка успокоившись, объясняю назначение и тайный смысл клавиатуры...

— У меня не получается! — в голосе слышны слезы. Наверное, клавиатура сломана... Логин получился очень похоже, а пароль вообще не получился...

— В каком смысле — похоже? — слегка обалдев, спрашиваю я.

— Ну, на бумажке он от руки написан, а тут — печатные буквы...

— А-а-а...

— А вместо «пароль» выскакивают звездочки...

— Скажите, у вас давно компьютер? — я устало тру переносицу.

— Нет, только сегодня купили! Вместе с интернетом!

Я понимаю, что говорю с незаурядной личностью. Если уж она умудрилась вот так, походя, купить вместе с компьютером весь интернет...

— Понятно. Вы не пугайтесь. Это специально так сделано, чтобы кто-то не подсмотрел ваш пароль, когда вы его вводите... Постарайтесь ввести пароль вслепую. Только очень внимательно...

— Хорошо, я постараюсь... Ничего не получается!

— Что происходит?

— Ничего не происходит. Картинка как была, так и висит.

— Энтер нажимали? — у меня озарение.

— Что?

— Кнопка такая... Большая, с надписью «ЭНТЕР».

— Есть «Ентер»...

— Вполне подойдет. Нажимайте... Или вот что: подведите мышку к кнопочке «ОК»... Там ведь есть такая, на экране? Замечательно! Так вот, подведите к ней мышку и щелкните левой кнопкой...

Я слышу сосредоточенное сопение, потом характерный «блымз» Виндоуса. Что-то быстро...

— Не получается! То есть оно заработало, но выскочил другой серый прямоугольник... На нем написано... Написано... Ероре, логин... Э-э-э.. Логин инкорект, вот.

— Подождите, вы прямо сейчас это сделали? У вас две телефонные линии?

— Что?

— Ну, у вас два номера телефона дома?

— Ну, да... Правда, есть еще пейджер...

Я понимаю, что что-то не так. Модем должен был заработать, проверить линию и убедиться, что «диалтона» у него нет. И сказать об этом... А может быть...

— Расскажите мне подробно, как вы дозваниваетесь...

— Как я что? Я просто включил компьютер...

— Нажали на кнопочку на его корпусе, так? Там на экране появились всякие буковки, цифры...

— Да ничего там не появилось! Появилось что-то, только когда мы с вашим коллегой включили монитор!

— У-у-у-у-у-у. — Я понимаю, что погиб. С таким тяжелым случаем мне не справиться. — Так вы еще никаких программ не запускали...

— Нет, нет, ничего еще не запускали! Оно же не работало... Послушайте, а не могли бы вы приехать и все сделать?

Это выход! Я спасен!

— Послушайте, я приехать не могу. Во-первых, ночь на дворе, во-вторых, у меня дежурство. Но! Если вы позвоните завтра днем, к вам приедет наш мастер и все настроит.

— Точно приедет?

— Абсолютно!

— А что же мне сейчас делать?

— Пока просто выключите компьютер и отойдите от него подальше.

— Хорошо... Спасибо большое!

— Не за что, — задумчиво говорю я. — Всего доброго! — и кидаю трубку.




Страшно подумать, что ведь это только начало... Ладно, ладно, на самом-то деле такой вот звонок — нечто феноменальное. Настолько тяжелых случаев мало... Но даже те, что бывают — это чересчур для человеческих нервов.

К полуночи я

— Итак, — судья Мортис дрожащей рукой вытер пот со лба, — вам обоим нужна лицензия. Я вас правильно понял?

Две высокие фигуры в темных одеждах одновременно кивнули.

— Лицензия на убийство? — Снова синхронный кивок. — Для того, чтобы вы могли убить меня. Да?

— Именно, — кивнул тот, что стоял слева.

— К-кажется, д-да, — подтвердил стоящий справа.

— И это точно не дурацкая шутка и не чей-то розыгрыш? Хм... Так откуда вы, говорите?

— Гильдия убийц. Я — килятор третьего ранга! — гордо заявил тот, что стоял слева.

— Без лицензии на убийство? Это несколько... странно.

— Увы, не успел ее продлить перед получением контракта, — развел руками убийца.

— А вы, простите, — повернулся судья, — из Невольных Охотников за Головами, да? Тоже с заказом на мою голову и тоже без лицензии?

— Это мой п-первый к-контракт. — Голос второго убийцы заметно дрожал.

— Значит, получается следующее. У меня здесь в кабинете два убийцы, которым очень нужна моя голова. Но убить меня вы не можете, потому что у вас нет лицензии. Которые — надо же, какое чудесное совпадение! — выдаю именно я. Ничего не упустил? — подвел итог судья.

— Именно, — кивнул тот, что стоял слева.

— К-кажется, д-да, — подтвердил стоящий справа.

— Прекрасно! А теперь назовите мне хотя бы две причины, по которым я должен подписать вам эту лицензию. Точнее, одному из вас — я-то один, и убить меня дважды будет несколько затруднительно без помощи некроманта. Лицензированного, разумеется.

— Репутация Гильдии. Проваленный контракт отрицательно на ней скажется, — сделал робкую попытку более опытный убийца.

— А мне-то какое до этого дело? Тем более если я буду мертв? — вскинул бровь судья.

— Я д-дам вам п-п-половину г-гонорара, — предложил второй убийца.

— Жадина! — укоризненно покачал головой Мортис.

— Весь гонорар! И десять процентов сверху! — тут же встрял второй.

— Во-о-от. Учитесь, юноша, у более опытных коллег. К тому же деньги он после моей смерти заберет назад с остывающего тела...

— Я могу дать гарантии. Репутация Гильдии...

— Плевал я на твою Гильдию. И на ваши деньги тоже. Какие еще будут предложения?

— Вы сами выберете свою смерть.

— Отлично! А что скажет ваш конкурент?

— Д-достойные п-похороны. Ох-хотники могут м-многое...

— Ерунда. Я по вере файерит, и мое тело будет сожжено после смерти, — отмахнулся судья.

— Мм... А давайте попробуем зайти с другой стороны, а? — вкрадчиво предложил стоящий слева.

— Это уже становится интересно. Что вы имеете в виду?

— Пытки. Вы подписываете лицензию, а я прекращу вас пытать.

— Я плохо переношу боль. Могу умереть под пытками или потерять рассудок. Еще варианты?

— Д-дети. У в-вас есть дети. Я буду п-пытать их... — угрожающе надвинулся на судью второй убийца.

— У вас есть разрешение Экзекуторской коллегии на превентивные истязательства? Сомневаюсь.

— Любимая собака? И разрешение не нужно...

— Сдохла год назад.

— П-подстроить в-ваше с-самоубийство. Эт-то выход. Или нес-счастный с-случай.

— Не пойдет. Иначе ты не сможешь закрыть отчет о выполнении контракта. А его, конечно же, направят в Регистраторий. Естественно, там сверят твои показания и заключение медикусов. И тогда или контракт не зачтется, или тебя признают виновным в нелицензированном убийстве, — объяснил коллеге более опытный убийца.

— Браво! Я вижу, вы хорошо осведомлены обо всех тонкостях, — зааплодировал судья.

— Третий ранг так просто не дается, — гордо выпятил грудь килятор.

— Ладно, ребята, расслабьтесь. Я пришел к решению.

— В-вы п-подпишете?

— Да. Вот, смотрите, я беру бланк и вписываю туда имя. Вы внимательно смотрите, господа убийцы?

Двое переглянулись и одновременно шагнули к столу, стараясь опередить друг друга и на ходу выхватывая оружие. Опытный килятор вытащил пару метательных ножей, в руке его молодого коллеги, словно по волшебству, появился крохотный самострел. Судья встал и с силой швырнул листок бумаги через головы убийц. Те одновременно бросились на пол, пытаясь вырвать его друг у друга. С тихим треском бумага порвалась пополам, и у каждого оказался свой кусок.

— Судья... — прочитал вписанное в лицензию имя килятор третьего ранга.

— М-мортис... — поднес к глазам свой кусок второй убийца.

Одновременно они подняли головы вверх и уставились на судью.

— Все верно, ребята, все верно. — Законник встал и вытащил руки из-под стола. В каждой было по арбалету, — Не волнуйтесь, разрешение на эти игрушки я продлил как раз вчера...

Звонко щелкнули пружины самострелов. Два глухих удара раздались, когда тела упали на пол.

— Обожаю бюрократию! — улыбнулся судья Мортис и уселся снова разгребать многочисленные прошения, заявления и справки, которыми был завален весь его стол и добрая половина кабинета...