Грустная история
Жил в нашем подъезде один дед, жил один. Его грустную историю знал весь дом.
Жена его умерла, когда ему было лет шестьдесят с небольшим, старший сын, подсел на наркотики и сгинут в одно прекрасное время, даже могилка где он не знал. Младший сынок погиб трагически, да так, что и хоронить нечего было, сгорел в огне.
Правда осталась у него внучка от старшего сына, она то и проведывала деда время от времени. Ну вы знаете молодежь, всё бегут куда-то, все спешат и нет им времени уделять старикам достойного внимания.
И вот последние время, мы стали замечать, стал наш дед с каждой пенсии покупать одну-две бутылки водки.
Запил, что ли? – гадали мы, но пьяным мы его не видали, да и в восемьдесят лет не начинают пить.
И вот однажды рано утром прозвучал выстрел, но никто не обратил на него внимания, мало ли что, может, что упало.
А ближе к полудню, мы узнали, застрелился дед
К смерти он приготовился тщательно, написал прощальное письмо, в смерти прошу никого не винить.
На столе лежали деньги с припиской «на похороны», на кровати костюм, рубашка и прочие вещи «в эти вещи одеть меня», в углу комнаты ящик с водкой «этим помяните». На двери квартиры прикрепил записку «без милиции не входить».
И как сказала внучка, накануне попросил ее: - Приходи в двенадцать часов, я буду ждать.
Застелил диван целлофаном, сел и выстрелил себе в сердце.
И все.
Позднее, когда разбирали вещи деда Макара, нашли его дневник.
За полтора года он шестнадцать раз писал прощальные записки и каждый раз была приписка «сегодня не смог, может получится следующей раз.»
Вот такая грустная история.
