YelenaG

В чётком соответствии с итальянской традицией никогда не менять bar di fiducia (бар доверия - дословно) я хожу пить кофе к Андреа и Марко восемь лет. Даже если мне не по пути, даже если я на минутку в центр приехала и тороплюсь, даже если муж мой активно протестует, и идёт дождь.

Я чувствую себя изменницей, если волею товарищей мы идём на каппуччино в другой бар внутри стен Лукки. Он же чужой, этот бар, и бармен его, как ни улыбается. Вот в Пескино (на самом деле он иначе называется, про "пескино" потом) все свои, кофе вкусный, с Алессандрой мы болтаем за жизнь, так что она в курсе всех моих основных событий, про Андреа ещё расскажу, - в общем, свой в доску бар, самочувствие домашне-привычное.

На днях зашли позавтракать с Синтией. Через час разговоров за круглым столиком на улице захожу внутрь с целью оплатить предлог для болтовни, т.е. завтрак. И вижу, что у кассы стоит новая девочка-бариста. Ну ок, миленькая. Рассказываю, что у нас было на завтрак, и уже протягивая ей руку с точной суммой за оный - конечно, я осведомлена о ценах в любимом заведении - как милочка выдаёт мне счёт ровно в два раза больше положенного.

Думаете, я удивилась? Нет, не впервой со мной такой конфуз, и думается, ещё повторится впредь. Синтия пришла послушать, чего я замешкалась.

- Может, вы ошиблись, - намекаю я баристе, - это вы, наверно, за четверых посчитали, а мы вдвоём вот.

- Нет-нет, все правильно, - и ведь не моргнет карим глазом, врет, наивная, и улыбается.

Сейчас объясню, в чем наши взгляды на счёт не сходятся. Думаю, многие слышали, что в Италии при появлении в баре туристов кофе моментально начинает стоить в два раза дороже, чем для местных, и тем более, "своих". Фотографию мою видите - меня каждый незнакомый человек обязательно принимает за туристку (и удивляется потом моему итальянскому). Но я давно затесалась в круги "местных", просто не все новенькие об этом в курсе.

Ну и вот, стою я на своём и улыбаюсь, Синтия откровенно веселится, потому что, несмотря на вполне сходную с итальянской внешность, в ней отчётливо просматривается горячая испанская кровь, что однозначно считается признаком туристического ее происхождения, так что подобные ситуации не редко  случаются и с ней.

Я раздумывала, как бы это убедить новую девочку в своей принадлежности к "местным", но тут пришла выбегавшая куда-то на задворки Алессандра и бросив "Я сама", быстренько все пересчитала и расцеловалась с нами на прощание. У девочки в глазах бегущая строка "Ааа, ну так бы сразу и сказали...".

- И вот так - с каждым новым барменом, - говорю я Синтии уже шагая по мостовой, - хоть бы пореже менялись, что ли...

- Это всегда будет с нами происходить, мы туристки, и точка, сколько бы лет мы здесь ни прожили, - заключает она, и мы идём гулять по таким родным чужим улочкам.

Постскриптум - латинское слово, а "peschino" - пескино - это фирменный коктейль, благодаря которому бар получил в народе свое название, т.к. придумали его именно здесь. Ингредиенты держатся в секрете, но мы-то знаем, что в состав входит просекко, водка, персиковый сок и... кой-чего ещё.

#италиявкоторойяживу #мывтоскане #лукка

Вообще-то я давно присутствую на Пикабу, но только в виде призрака - без регистрации...

А тут подумала: я ведь эмигрантка, живу в Тоскане, Италия. И это слишком замечательные края, чтобы о них промолчать. Пишу о Тоскане здесь https://m.facebook.com/groups/422076474810630/?ref=group_bro...

Вам, пикабушники, начну рассказывать об эмигрантской жизни сначала - о моем первом Рождестве в Италии. Знакомство и понимание страны для меня началось с того самого вечера. ..

Войдя в дом брата моего будущего мужа, я быстро ощутила, что оказалась примерно в психушке: все орут, бегают, что-то шипит и дымит из кухни, дети невменяемы, собаки в истерике, взрослые звенят фужерами с шампанским. Заметив меня, на тот момент новую и вообще-то диковинную вследствие бытности иностранной девушку родственника, все посчитали крайне необходимым со мной разобниматься и расцеловаться. А я и без того в шоке, я всё ещё у двери стою с большими глазами и мыслями испариться подальше.

- Ааа! Это ты и есть Элена?? - одна из многочисленных тётушек взяла меня в оборот. - Ой, красивая какая, ой, славная, ой пойдем сделаем бриндизи ("чокнемся"по-нашему), сюда, сюда, вот! Народ, это Элена!

- Чао, Элена - заорали все, поднимая пузырьки небу. Я выпила залпом. И не почувствовала.

Как-то незаметно меня втянули в подготовительные мероприятия: собрать на стол, порезать хлеб, что-то на кухне поделать... Всё без знания языка, но и без проблем, потому что мне было сказано так: я не знаю английского, а ты итальянского ну что делать, будешь учить, начинай, вот, чеснок порежь, что ли. Я вежливо улыбалась и делала всё, что мне говорили. Включая бесконечные бриндизи. Родственников у моего суженного очень много - около 20 человек только ближайших, из них родители, 2 брата, 2 сестры, их мужья-жены-дети-свекрови-тещи... Кароче, весь этот вертеп вращался вокруг меня и предлагал выпить.

Поэтому к праздничному обеду я прибыла уже в головокружительном и полуобморочном восторге. Сели. И поехали... Забегая вперёд, скажу, что обед длился 7 часов. Семь! Часов! Да, ужина не было, как, впрочем, и следующий день обошёлся без завтрака.

Закуски в бесчетных количествах, два первых, четыре вторых, гарнир, понятно, и десерт. Я по наивности и неопытности ела всё, что предлагали, несмотря на то, что желудок взвыл ещё на стадии закусок. Ну не удобно же отказываться!..

Первое в Италии - это всегда паста (или рис) и все её виды, как то: лазанье (правильно именно так, это вид пасты), торделли с рагу (огромные тосканские пельмени с рагу сверху, рагу - это то, что в России называют "болоньезе"), бульон с тортеллини (мелкие такие пельмешки). Неплохо? Мне было плохо. Паста в Италии - это любое тесто вообще-то, очень сытно, но о ней в другой раз.

Затем последовало второе: дикое количество всех видов мяса во всех возможных способах приготовления. "Чорт, я сдохну..." - проползла такая мысль, и я протиснулась к двери. Муж за мной - с вином в руках, надо же как-то это все утрамбовать.

Когда пришло время традиционного десерта - пандоро и панеттоне - мои глаза были полны безнадёги, скормила всё кому-то под столом.

Вечером, еле переставляя ноги и плохо дыша, я спросила у милого, как, блин, они могут столько есть, куда??

- А ты что, съела ВСЁ??? Ты же лопнешь, деточка... Нужно было только пробовать, а тётушкам улыбаться, но не есть всё, что они дают, это ж самоубийство.

И заржал.

- Ладно, пошли на дижестив. Нет, нет, не боись! - видя испуганный взгляд, замахал руками. - Есть ничего не надо (фух!..), это для пищеварения настойки там всякие, ликеры...

И обед перетек в ночь.

Такой вот секрет питания, благодаря которому итальянцы могут есть много и не полнеть. Хитрецы...)

ЗЫ: дальше писать?