Хах.
Как твоя жизнь, друг?
Дом-работа-дом, по пятницам "с друзьями",да?
Жизнь - блекло-серый стоп-моушен, где ты все время там же, тот же вид из окна, то же место в маршрутке или парковочное место возле дома. Те же сигареты, тот же хуевый кофе из автомата на работе, те же лица, те же номера в телефоне. Просто номера.
Лето, осень, зима, весна? Да плевать! Различия лишь в картинке за окном, температуре и количестве потребляемой электроэнергии.
Любишь свою работу, всем сердцем. Конечно, сарказм.
Продаешь, занимаешься аутсорсингом или просто втыкаешь? Фотку-то с дипломом сделал?)
Как зарплата? На жизнь хватает? Нет, именно на жизнь.
Кредиты, ипотеки, зависимость и рабские путы - это как офисный вариант секса, наркотиков и рок-н-ролла.
А помнишь как в двадцать мечтал о красивых машинах, трехзначных числах в площади жилья и пышногрудых сучках? Куда делись-то?
А зачем оно, если "все есть", да? Да, в общем-то, не за чем, но неужели весь смысл существования в графике дом-работа-дом и накручивании часов на работе?
Тебе 25, потом 27, потом 30,а потом ты в скользких холодных рученках кризиса среднего возраста. Как раз в этом промежутке жизнь бьет вас как щенят по морде и таскает за шиворот по всем задворкам пресловутой жизни. Проблема не в том, что может не получаться - проблема в том, что нет даже попыток что-то сделать, вынырнуть из воды для вдоха.
Все хорошо.
Стоишь, пьешь кофе, смотришь в большое окно. Высотка, центр города, арендованный офис. Обустроенное рабочее место, "белая" зарплата, оклад+премия, работник месяца... Кажется так говорил рекрутер при приеме? В общем-то все так и получается, но есть какая-то мерзкая по ощущениям разница.
Верхний этаж, в офисе немного душно. На улице типичный серый день. Солнца не видно за серым небом, легкий туман или просто сырость, машинально ползущие машины и пешеходы внизу. Маленькие такие, как игрушечные.
Открываешь окно - чувствуешь резкий холодный и свежий воздух. Ветер дергает галстук, продувает рубашку. Слегка покачивается бэйдж на кармане. Ставишь недопитый кофе на подоконник. В кружке вальяжно клубится пар.
Смотришь вниз, смотришь вниз, смотришь вниз. Тиканье часов, офисный гул и шум в голове.
Раскадровкой идет перед глазами вся та кабала, в которой живешь. Что-то сдавливает горло и не дает как следует вдохнуть. Пятясь делаешь шаг назад, два, три и... рывок. Похоже на ныряние в прохладную воду в жаркий день. Чувство невесомости и некоторой свободы. Всем кажется,что падаешь ты быстро, но только не тебе. Медленно проплывают окна одного этажа за другим. Ты видишь других, относительно знакомых, людей из соседнего отдела. Сидят себе за компьютерами, работают работу. Приятная прохлада окутывает тебя, развевает волосы, срывает бэйдж и вместе с тем дает чувство свободы. Свободы, перетекающей в эйфорию от того, что ты со скоростью свободного падения уходишь от своих проблем. Ты тут, а они там, медленно или быстро отдаляются от тебя. Зависит от того, с какой стороны открытого окна на это посмотреть.
Высота все меньше и меньше, и меньше. Уже можно различать машины, их цвета, прохожих и их лица. Но ты падаешь спиной вниз, смотришь в безмятежное серое, но, кажущееся таким приятным, небо. Считаешь про себя:" раз,два,три...". Все мы знаем, что скорость не убивает - убивает резкая остановка в конце.
Тишина. Пустота.
Твое тело все с той же скоростью продолжает падать. А потом... Та самая резкая остановка в конце. Твое тело плашмя бьется о твою мягкую кровать и звенит будильник на 7 утра.
Вытри холодный пот и собирайся на работу, друг.
