В метро писатель и режиссёр

Будут всего лишь кусочком схемы,

Которую кто-то слегка подтёр,

Где точки станций, как хризантемы,

Цветут на ветках разных цветов,

Где поезда прибывают тихо,

Словно на цыпочках, из садов

Подземных, пахнущих облепихой.

В подземке держишь в кармане нож,

Который спрятал язык свой длинный.

Тоннель по темени чем-то схож

С пустой кладовочной сердцевиной.

Как в сливе раковины морской,

Шумит, со свистом куда-то тянет.

Ты ощущаешь себя доской

Под мастерком у какой-то пьяни.

Как оловянный солдатик в сток,

Как чёрномасочник в банк с обрезом,

В вагон не шаг － полушаг, бросок －

И снова темный тоннель-отрезок.

Среди попутчиков ты － не ты,

Как рафинадный кусок в солонке.

Воздух погнулся и так застыл,

Вжимая панику в перепонки.

И так семь станций и путь наверх －

По эскалатору в стойке “смирно”...

Два полных вдоха и скотч за тех,

Кто путешествует с нашатырным.

Ты слышал о море Ясности?

В его сухом серебре

Лежали чёткие тени,

Они говорили мне,

Что Солнце ведёт игру,

Что оно тепло, но опасно,

И, даже когда я умру,

Будет светло и ясно.

Оно неподвижно вовек –

То самое море Спокойствия.

Оно сохраняет у глубинах

Всё то, что забыл человек.

Оно никогда не волнуется,

Ему безразличен смех,

Неважно кто-с кем-где целуется,

Оно молча смотрит вверх.

Знакомо море Дождей?

Оно рядом с морем Холода.

Должно быть, они в тандеме

Влияют на чувства людей.

Те моря не блестят на заре,

В них нет ни воды, ни соли.

Это области на Луне,

И каждая область –"море".

А я всё смотрю наверх,

И думаю, путаясь в шторе:

Какой он – закат Земли

В какое-то лунное море?

Когда я написала это стихотворение в марте 2015 года, то понятия не имела, как оно разойдётся. С тех пор было много веселья: публикации с подписью "Нет автора" (что крайне кек, ибо стихи сами по себе из ниоткуда не берутся), разного рода "переделки" моих строк путём добавления невтемачных абзацев и замены слов (а после это ещё и пытались выдать за своё авторское), и вечное "Докажи" на претензии к админам, которые копируют стихи из пабликов без авторской подписи. А было и нечто другое, крайне важное для меня. Это признание настоящих литераторов, первые публикации, конкурсы и победы. Я не знаю, из чего берётся вдохновение, откуда приходят на ум слова и рифмы. Может, из личного опыта, глубин словарного запаса и прочитанной литературы, образования, в конце концов. А может, откуда-то свыше. Или из темноты весенних ночей, когда тебе необходимо высказать что-то бьющееся внутри. Эти слова пришли именно изнутри. Из-под кожи.

Оригами моих ладоней

зажало что-то живое.

Сомкнулись хищные пальцы,

И спрятали сны в тайник.

Смотрю на тебя - и немо

Хочется биться от воя,

В огоньках твоих глаз-скитальцев

Боец захирел и сник.

А я - склад боеприпасов,

Фасую шрапнель торопливо,

Включаю дефибриллятор,

Готовлюсь лететь вперёд.

Переживём метели

И мартовских лун переливы.

Как очередью автомата

В стаканы ударил лёд.

Я для тебя удачу

И счастье откуда угодно,

Сворую, найду, подсчитаю

До самого числа Пи.

Я за тебя отплачу

Во всех твоих уличных стаях.

И сделаю степь полноводной.

Не мандражируй. Спи.