Нахлынуло.

Лет семь назад шел по бульвару во время весенней прогулки. Впереди, метрах в пятидесяти, мамаша сунула своему ребёнку булку, чтобы мелкий голубей кормил. Птицы тут же облепили четырёхлетку: с рук едят, чуть ли ни на голове пацаненка сидят, крыльями хлопают за крошки дерутся. Идиллия, где счастливы все: птицы — из-за хлебных крошек, ребёнок — потому что «птички», мать — потому что ребёнок до неё не доёбывается.

Поравнялся я с ними, но пройти вперёд сложно — всю тропинку облепили эти летающие крысы, ступить некуда. Решил включить пенсионера-морализатора.

— Не страшно за ребёнка?

— А должно? — спрашивает девушка.

— Ну, птицы же инфекции разносят, паразитов. В мусорных контейнерах, опять же, копошатся.

— Я знаю, как своего ребёнка воспитывать, — повышает тон мать. — Всего хорошего.

— До свидания! — говорю и аккуратно пробираюсь сквозь толпу птиц мимо ребёнка, который умудрился одного голубя поймать.

Вышел из этой своры, но что-то меня тормознуло. Обернулся.

— Малой, птички нравятся?

— Дя! — бойко ответил мелкий.

Мать тут же отвела взгляд от телефона и уставилась на меня.