Нахлынуло.

Лет семь назад шел по бульвару во время весенней прогулки. Впереди, метрах в пятидесяти, мамаша сунула своему ребёнку булку, чтобы мелкий голубей кормил. Птицы тут же облепили четырёхлетку: с рук едят, чуть ли ни на голове пацаненка сидят, крыльями хлопают за крошки дерутся. Идиллия, где счастливы все: птицы — из-за хлебных крошек, ребёнок — потому что «птички», мать — потому что ребёнок до неё не доёбывается.

Поравнялся я с ними, но пройти вперёд сложно — всю тропинку облепили эти летающие крысы, ступить некуда. Решил включить пенсионера-морализатора.

— Не страшно за ребёнка?

— А должно? — спрашивает девушка.

— Ну, птицы же инфекции разносят, паразитов. В мусорных контейнерах, опять же, копошатся.