Всего две недели назад мы отмечали его день рождения — двадцать стукнуло.
Спайдер не только метко острил, тонко подкалывал, всегда был заряжен позитивом.
Большую часть времени проводил в интернете, в социальных проектах, форумах,
блогах: он жизни не представлял без интернета.
Телефонный звонок разбудил меня рано утром, мобильник высветил номера Форта.
— Внемлю!.. — хмуро буркнул я в трубку:
— Рефил, Спайдер умер.
Форт, конечно, был любителем черного юмора, но подобные шутки над друзьями были
не в его стиле. Я чётко ощутил то состояние, когда сон будто рукой снимает.
— Как?..
— Сердце... Реф, давай встретимся, жду на нашем месте через полчаса.
Хотелось уснуть и проснуться в холодном поту, как будто это всё приснилось.
«Спайдера больше нет... Спайдера больше нет. Спайдера больше нет!» — с этой
мыслью я глотал слюну как кирпич.
Встретившись с Фортом, я узнал, что произошло этой ночью. Он со Спайдером
засиделись почти до четырех утра, ковыряли очередной проект, писали сплойт для
очередной уязвимости.
Услышав сдавленный хрип, Форт обернулся. Спайдер, завалившись набок, полулежал в
кресле, ноутбук сползал на ковер. Увидев закатившиеся глаза, Форт бестолково
заметался по квартире в поисках аптечки. Вызвал «скорую», а сам стащил Спайдера
на пол и стал делать искусственное дыхание, каждую секунду ожидая звук сирены за
окном и звонок в дверь. Но приехавшая «скорая» смогла только зафиксировать
смерть.
Наверное, никогда не было так тихо в сети, как в день похорон Спайдера: ни
взломов, ни срачей. Глядя на колонну разномастных машин, от «копейки» до
пафосного «Хамви», двигавшихся за нашим микроавтобусом на кладбище, я только
сейчас осознал, сколько людей знали и любили его.
А ночью мне приснился сон: наша очередная встреча с Фортом и Спайдером. Сидели в
любимом баре, пили пиво... И вдруг цвета исчезли. Только Спайд остался
неизменным. Улыбнувшись, он сказал:
— Проснись, Рефил!..
Стоит ли рассказывать, каково просыпаться с коротким криком и ошарашенными
глазами после подобных снов? Плохо было на душе, очень плохо. Вдох, выдох, снова
вдох. Это сон...
Взгляд упал на мобильник — там угасала подсветка дисплея. Подняв его с пола и
сделав пару движений стилусом, я окаменел: «SMS from Spyder. Ты же не думал, что
я так просто уйду и не попрощаюсь?»
Форт взял трубку после первого гудка:
— Что, Реф, тоже весточку получил?
— Шутка чья-то?
— Вот я и сам хотел бы узнать... Посмотрел заголовки SMS — не подделка,
сообщение действительно с его аппарата. Он когда «симку» прошивал, хидеры
подредактировал, чтобы можно было узнать, сам он пишет или звонит, или кто
левый.
— То есть, кто-то его телефоном балуется?
— Да нет, Рефил... Понимаешь, коммуникатор его у меня остался: я с него в
«скорую» звонил и впопыхах в свой карман засунул. Он так в куртке и пролежал все
эти дни. Сейчас посмотрел, а он разряжен. В ноль.
Почему-то вспомнилась расхожая среди хакеров шутка: «Если умру — пишите мне на
имя.фамилия@небеса.com». Но я, верящий лишь в мегабайты и гигагерцы, знаю —
мёртвые не разговаривают и не оставляют весточек с того света.
Позднее, в нашем закрытом форуме, многие признались, что получили сегодня
различные сообщения от Спайдера. В одном он признался в любви Оксанке — она ведь
тоже любила его, но он всё боялся первым сделать шаг, робкий был на этот пункт
Спайдер. В другом — простился с близкими друзьями. Эта новость быстро облетела
сеть, все начали упёрто обсуждать, что и как.
События раскалялись прямо на глазах. Ворм отписался, что ему со спайдеровского
кошелька вебмани пришли 50 долларов с пометкой: «Мой должок за пиво. Сорри что с
опозданием». По сети начали ходить слухи, что Спайдер всё-таки не умер, а просто
ушел в подполье.
На следующий день телевидение и газеты трубили о массовых взломах местных
сайтов. Такое было под силу лишь Спайдеру. Хотелось верить, что это просто
совпадение, и мир обрел нового гения, но на каждом хакнутом сайте, на главной
странице был оставлен артефакт с фотографией Спайдера, с пожеланием успехов и
удачи всем, кто его знал, клочки автобиографии, заметки... Словно Спайдер
стремился выговориться.
*
Вечером ко мне пришел Форт. Я, под впечатлением происходящих в сети событий,
возбужденно стал рассказывать о новых проделках Спайдера. Криво усмехнувшись,
Форт достал из пакета бутылку коньяка. А из кармана — мобильник Спайдера.
— Я все-таки зарядил его. И ПИН подобрал.
На экране коммуникатора плескалось море. Вытащив из корпуса стилус, я машинально
пробежался по списку каталогов: музыка, игры, фильмы... Представляя ход мыслей
Спайдера и его способности сокрытия различной информации, я все-таки нашел
секретный раздел. Кроме тестового файла со списком кодов, там лежало какое-то
непонятное приложение.
Потянувшись за USB, я наткнулся рукой на флешку, которую протягивал мне Форт:
— Уже декомпилировал.
Код состоял всего из нескольких строк. Обычное условие на угрозу разряда батареи
и посыл запроса на один из наших совместных сайтов. Залогинившись, я быстро
нашел файл, на который ссылался код.
Оказывается, Спайдер был тем ещё троллем и написал целую бомбу, которая
активировалась после соответствующего запроса. Таймер можно было остановить в
течение 48 часов, но, так как этого не произошло, Спайдер все-таки отшутил свою
последнюю шутку: высказал всем то, что хотел сказать, сделал то, что он хотел бы
сделать, но никак не решался.
Я сидел перед монитором, и строки кода расплывались перед глазами от
навернувшихся слез. Форт тронул меня за плечо и протянул стакан со
светло-коричневой жидкостью.
Коньяк обжег мне горло, огненным шаром прокатился в желудок и разошелся по крови
миллионами теплых вспышек. Я посмотрел на Форта и понял, что ему от этого тоже
легче не стало.
Прокрутив листинг до самого низа, я вдруг увидел среди кода строчку примечания:
«Ставлю 10 баксов, что первыми это найдут Рефил и Форт!». Иконка Вебмани в трее
дернулась, выкинув сообщение, что с моего счета снято пять вечнозеленых.
Несмотря на душившие нас слезы, мы с Фортом расхохотались.