Простое почтовое без уведомления⁠⁠

@fonarschik.earl

Фонарщику Эрлу

Городской почтамт

До востребования

Простое почтовое без уведомления.

Привет!

Наконец-то твоя книга добралась до меня. Но обо всем по порядку.

Я намедни возвращался с почты с увесистым свёртком в руках. Внутри меня вовсю шла приготовительная суета. Это такая специальная предпраздничная суета, когда все спешат, что-то готовят, бегут в магазин и всякими прочими способами стараются максимально прочувствовать предвкушение праздника. Все вот эти вот "оставь, это на праздник", когда хочется получить запретное сразу, прямо здесь и сейчас, смести со своего пути все то, что отделяет тебя от вожделенного. И пахнет хвоей, мандаринами и немножко корицей...

Но нет. И я сбавляю шаг, продлевая эту сладостную муку.

Наконец-то я дома. Внутри меня суета уже улеглась. На круглом столике около камина, незажженого по поводу хорошей погоды, дышит только что распечатанная бутылочка старого армянского коньяка. Уютное кресло, которое я уволок с какого-то блошиного рынка старой Риги, готово принять меня в свои мягкие объятья. Телефон выключен, разбит, утоплен и выброшен, чтобы наверняка. Всё готово, условия, мыслимые и немыслимые, созданы.

И я вскрываю сверток.

Это тот самый момент, который так похож на первую близость с Той, которую так ждал.

Тихо шуршит полиэтилен, принимаемый мною, как спадающее с хрупких плеч. пальто. Тонким платьем слетает хрустящая упаковка томика. И вот Она в моих руках, обнажённая в своей первозданности.

Я сажусь в старое кресло, открываю первую страницу, и мир перестаёт для меня существовать.

Прошёл миллион лет, бутылка почти опустела, дочитана последняя страница. Я закрываю книгу, аккуратно кладу её на столик и заглядываю внутрь себя. Там, как всегда после праздника, бардак. Накурено, кто-то из припозднившихся гостей закрывает за собой дверь. Теперь самое время разложить все прочитанное по полочкам.

Вот только некому.

Внутри меня уже никого нет. Тот, кем я был ещё недавно, сбежал. Открыто окно, через которое ветер завтрашней зимы закидывает ледяную крупу, бывшую ещё сегодня грибным дождиком. Мои следы, чернеющие тонкой цепочкой на молодом снегу ведут от окна, вглубь скучного, мрачного, местами грязного серого города, который зовётся реальностью.

Но, если подойти к окну поближе и всмотреться в серый сумрак, то будет видно как там, в сером мареве тумана, на улицах ненавистного города, то тут, то там, загораются разноцветные фонари.

Один за другим.

Спасибо!