Приснился сон анадысь...⁠⁠

Тут как-то мерзко. Серо и сыро. Низкое тяжелое небо над головой… Бетонные ступени лестницы к автодороге, стальные металлоконструкции перил ограждения передо мной. Трафик двухполосный фоном. Обернулся – там двое метрах в десяти, чуть выше по лестнице, спускаются. У левого в глазах мелькнуло. Узнал.

Я тоже вспомнил… Бессметрные, сука. Демоны. Сколько раз они меня доставали. Набегают отовсюду. Кадры мелькали со скоростью миллион в секунду. Что ж. Кое-что становится понятным. Но не сильно. В этот раз разбираться что к чему не будем. Похлопал по карманам сверху-вниз. Отлично! Сегодня мое барахлишко со мной.

Начинаю движение навстречу наверх по лестнице. Шаг. Правая рука дергает молнию замка левого наружнего кармана. Второй шаг. Достаю ручку. Тяжелую, стальную перьевую ручку. В два оборота откручиваю колпачок. Шаг. Закручиваю колпачок с обратной стороны. Прячу перо острием к предплечью с упором на большой палец. Два метра длинным подшагом, скользнул...

На две ступеньки - сближаюсь вплотную смещаясь вправо. Этот меня не помнит, да и смотрит в сторону пустыми глазами. Левый пытается что-то достать из кожаного коричневого портфеля…На голове дергаются дреды как у медузы-горгоны. Не успеет. Бью снизу. В шею. Заклокотало, пробил с артерией кадык. Долго не встанет. Пику оставляю в ране, ручка мне сегодня больше не понадобится. Еще подшаг – и я за спиной у Правого. Прикрылся вражеским корпусом, приобнял для страховки. Ага, ручонки к шее потянул. Ствол у него за ремнем сзади, под курткой. Револьвер с длинным стволом, помню… Что за модель, хуй знает, не стрелял никогда из такого, на наган похож. Может наган и есть? Достаю.

Толкаю почти готового Правого на так и не открывшего свой чумодан Левого. Правый заваливается, шмаляю в Левого в область груди. Оседает. Попал. Подошел чуть ближе, с полутора метров два контрольных. В башни. Целюсь в глаза, дырка с обратной стороны черепа больше будет. Слепошарый рукожоп не промахнется. Минус три патрона. Сколько там осталось? Три? Пять? Смотреть некогда. У этих какая-то серая кровь… Ну и в рот оно ебись. Хватаю портфель и ходу вниз. Метров тридцать до дороги.

Из-под переходной площадки выглядывает бомжеватого вида негр. Эта хуйня тут откуда? Выпучивает глаза, вылезают на ножках, вращаясь. Тоже из этих… Сука. Время. Надо зашкериться срочно, желательно подальше отсюда, пока цел. Искать будут по спирали, чем дальше уйду – тем лучше. Лезу под лестницу. Два выстрела в силуэт. Первым подсветил, негр завизжал, вторым – в корпус. Нож из кармана – в левую. Добить. Патронов взять негде. А в барабане может быть последний… Тычу в темень три раза. Блять, у него заточка из круглого надфиля с деревянной ручкой. До подмышки он дальней рукой не достал, правша, хуле, но плечо изнутри распорол. Боли нет. Адреналин? Рукав стремительно темнеет… Или мне кажется? Как он, блять, может темнеть в темноте? В кармане должен быть бинт. Да есть он, сто пудов, давно хотел положить. Пику – в карман, портфель – под мышку, прижать поврежденной рукой посильнее, на десять минут меня точно хватит, даже если задет крупный сосуд. Потом где-нибудь в углу замотаю. Ходу!

Какое-то время иду… Надо вспоминать… Перед лесенкой была больничка. Серые там народу знатно покрошили… Кого-то из знакомых прям на горшке завалили. Статисты, но они все – в цвете. Да и знакомых лиц среди серых все больше, ведь тех, кого серые там завалили в реальности уже не встретишь… Кого-то удается отбить, кого-то нет. С каждым разом помнишь все хуже и хуже, только циклы не прекращаются. Впереди какая-то заброшка. Отлично. Народу в ней сто пудов полно, ничего, сяду в углу, ствол с режиком выложу перед собой, статисты не сунутся.

Замотал руку прям поверх куртки. Сижу в углу в какой-то комнате на втором этаже, жду. В комнате человек шесть народу. Статисты. Трут что-то по-своему, никого не знаю, не вникаю. Блять, в окно лезет какая-то хуйня. Негр первый встал. Целюсь в голову, стреляю. Тело красиво уносит в оконный проем. Не скоро поднимется. Револьвер больше не нужен, бросаю. Проталкиваюсь сквозь толпу к двери, народ начинает осознавать, но шевелится вяло. Интересно, сколько посереет? Половина? Эти – как в Матрице, пара-тройка секунд – и узнают. Быстро выглядываю. Лестничная площадка, лестницы вниз нет, большой холл первого этажа, какая-то мебель, мусор… Как я сюда, блять, залез? Похуй. Шум на первом этаже слева-внизу, вваливаются Правый и Левый, Правый – с калашом. Это пиздец, товарищи. Стрёмно. Короткая очередь бьет снизу в простенок рядом с дверным проемом. Че он под таким углом лупит? На рикошет надеется? В кого-то из статистов попадает в глубине комнаты, но я-то ближе ко входу? Приседаю и прячусь за дверью… Портфель! Какого хуя он делает у входа с другой стороны от двери? Оставил, когда заходил? Ситуационно, правда, на месте. Метнулся через проем, перекат, епта. Сегодня я пиздец какой ловкий. Открываю портфель - калаш и два магазина. Разобранный, сука, частично. Недоматериализовал. Урон от негра прошел?

Вот тут сверху спускается Урий. В цвете. Ничего не понимает, но настроен агрессивно. Юра, еб твою мать… Ко мне не идет, не узнал? Кидаю ему пустой ствол. Смешно размахивает руками, хорошо, что от огня его прикрывает железобетонная лестница, ведущая на верх. Ловко собираю укорот, сам охуел, пара секунд и вставляю магазин. Предохранитель на автоматический огонь, дернуть затвор. Урий целится в меня из нагана, злобно скалится. Смешно, там патронов-то нету, стреляй, хуле. 

Эти двое у дальней стены, между колонн. Теперь они тупые, бессмертные, но тупые. Знаю. Длинная, на треть магазина очередь в Левого. Белая башка с веревками в волосах – хорошая мишень. Вижу как пули, оставляя дымный след, впиваются в грудь немертвого. Короткими очередями по обоим. По очереди. Близко, кучность – запредельная. Меняю магазин. В окно!

Три по три – в негра. Головы нет. Отлично. Может не отрастет? Отстрелять оставшееся в двух уродов внизу. Дергаются, но дырки от 5.45 зарастают дооолго… Юра – пошел нахуй! Живой, значит в следующий раз встретимся, а может и пронесет. Сажусь в угол, закрываю глаза и просыпаюсь… Надо записать, чтоб не забыть, думаю…