Нехорошая квартира⁠⁠

Сегодня история про мою первую "свою" квартиру. Историй в ней было дофигищщи, но началось всё именно с этой. На дворе почти заканчиваются веселые девяностые, за плечами у меня несколько лет интенсивной работы в кооперативном движении, в кармане - некоторое количество денег, которые по молодости жгут ляжку. И вот прикидываю, что пора обзаводиться собственным жильём. Долго ли, коротко ли: начинаю изучать варианты. Деньги вроде имеются неплохие по тем временам. Но и не настолько хорошие, чтобы потянуть московский квадратный метр. Листаю объявления, и вдруг... вдруг... вот он язь! Скромная, но милая однушка. На окраине, но и не совсем уж на отшибе. И главное: по деньгам хоть и с трудом, но влезаю. Мчу смотреть!

Квартира - музей! Лепнина на потолке, портреты великих по стенам, статуэтки, пианино. Хозяйка, милейшая бабуся. Платье с рюшечками, преподаватель сольфеджио, чуть ли не с самим Шаляпиным знакомая. Рассказывает мне, какие вокруг чудесные соседи, приличные да интеллигентные, дом высокой культуры. И как ей грустно и очень жалко продавать такую замечательную квартиру, уезжать от таких замечательных людей, но дочка давно умоляет переехать в Питер, вот и приходится.

О, думаю... надо торопиться! Пока другие ушлые покупатели не нагрянули и бабуся не прочухала, что может продать такую замечательную однушку дороже. Бьем с подругой Шаляпина по рукам, мчим к юристу, мигом оформляем сделку и бабуся грустно съезжает, буквально со слезами на глазах. 

Безденежный, но счастливый засыпаю в моей замечательной квартире. И снится мне Шаляпин, который поет своим роскошным басом. Поет. Поет. А потом начинает кашлять. Как-то знакомо кашлять. Ой, кажется, это не Шаляпин. Это я кашляю, запойно, взахлеб. Вскакиваю, но ничего не вижу. И дышать почему-то не могу. Начинаю вслепую метаться по комнате, опрокидывая коробки со скарбом. Горло раздирает едкая вонь, глаза выжигает дымом. Пожар, капец, я щас умру! Кое-как вываливаюсь на лестничную клетку. Но дым и в коридоре! И на лестнице! И вообще, он идет с нижнего этажа.

Начинаю ломиться в двери, кричать, всячески паниковать. В холл выползают сонные и злые соседи: бабка похожая на ведьму, истеричная тетка с запойным лицом, мужик покрытый синими тюремными татуировками. Сплошь интеллигенция, в общем. Сквозь крики и отборный мат, выясняется: что это какой-то, сука, гандон, Колян, с 6 этажа, опять падла нажрался и уснул с окурком в руке. И это, наверное, снова горит его матрас, имейся он конем во все дыры, уже второй раз за месяц, из-за этой твари мы точно сгорим здесь скоро, японский бог ему в дышло! В позапрошлый раз пожарная еле успела дверь ему выбить, нехорошему человеку, а то бы зажарился нафиг и нас всех зажарил!

В общем, квартиру ту я скоро продал. Очень недорого. Со слезами на глазах рассказывая, что в ней жила подруга Шаляпина, и вообще - дом высокой культуры, сплошь московская интеллигенция. Но до этого времени, успел насладиться в ней еще огромным количеством прекрасных историй, о которых может еще напишу отдельно.