Напиток бессмертия. Глава 1. Часть 1⁠⁠

Небольшой взрыв, павлин и договор.

Имена героев и события являются вымышленными. Все совпадения - случайны.

Виктор Петрович Богданов чуть не вприпрыжку шёл по улице Салтыкова-Щедрина, нежно прижимая к груди папку с дипломом и резюме. Это был очень молодой человек среднего роста с давно не стриженными растрёпанными каштановыми волосами и небесно-голубыми глазами. Практически блаженная улыбка, не сходившая с его лица уже несколько часов, проявила милые ямочки на гладких щеках.
Причина радости Виктора Петровича, к слову, была весьма необычна – ему только что отказали в приёме на работу. В двенадцатый раз. И это только за первую неделю. Виктор по праву мог сказать, что в этой области стал настоящим экспертом. В смысле, в том, чтобы, так сказать, безотказно получать отказы. Всего-то и нужно было: прийти на собеседование в рубашке с зайцами, назвать свой возраст и смотреть на рекрутера преданно распахнутыми глазами херувима. Ну и эта самая улыбка, да. Спроваживали его мгновенно, не допуская до светлых очей начальства, дабы это самое начальство не пугать.
Теперь он направлялся на своё тринадцатое собеседование с твёрдым намерением получить очередной пендель. Он его жаждал отчаянно. Этот пендель поможет Виктору доказать всем, что квалификация его ещё недостаточно высока для такой сложной, ответственной и опасной профессии, как учитель. Ну, будем честны – не всем, а маме и специалисту с биржи труда. Там почему-то без официальных бумажек ему не верили, хотя зайцев и улыбку он применял. На биржу его, кстати, тоже мама затолкала после месяца его успешной погони за безработицей. Виктор даже не понял, как это вышло.
Так вот, заветная подпись на бумажке с отказом в приёме на работу заставит его благодетелей наконец сдаться. А ему, Виктору, позволит с чистой совестью вернуться в аудитории любимого университета и отсрочить неизбежное вступление в ряды несущих постылое бремя трудовой повинности. Требовалось только выбрать факультет. Звание потенциального учителя какого-нибудь иностранного языка стояло первым номером в списке его желаний. Язык, правда, Виктор ещё не выбрал.
Августовское солнце нещадно припекало, грозя ожогом на носу, который потом будет облезать некрасивыми хлопьями. Виктор любовно разглядывал обшарпанные престарелые двухэтажные домики, каким-то чудом уцелевшие среди советских пятиэтажек в центре Ярославля. Тротуар был разбомблен беспощадной российской погодой, помноженной на не менее беспощадное трудонелюбие дорожных рабочих. Прогулка по нему была скорее похожа на преодоление полосы препятствий. Изогнутые фонари удивлённо выглядывали из крон деревьев, чем-то напоминая натыканные тут и там знаки вопроса.
«Символично, – подумал Виктор, – знак вопроса и сиянье на его конце, ведущее нас во мраке невежества!» Даже в собственной голове фраза прозвучала излишне патетично, что заставило Богданова улыбнуться ещё шире. «Ну и ладно, – злорадно подумал он, – скорее сойду за идиота!».
На колокольне Никитской церкви, мимо которой Виктор пробегал, что-то звякнуло. Приближался полдень. Словесное описание пути к школе №42 было настолько заковыристым, что в Богдановой голове промелькнула мысль о путеводной нити и Минотавре . Несмотря на это, идти от его alma mater было всего ничего, опоздать Виктор не боялся.