Исход⁠⁠

А когда-то Гриша ходил причесанным.

Да что там причесанным, даже брился, и волосы из носа выщипывал.

Это ему было нужно, чтобы на него обращали внимание.

Нет, не спился, не опустился...просто переехал.

Нет, не на новую квартиру, а в литературные порталы.

"Я мыслю, следовательно существую? На черта вам моя рожа, если гораздо красноречивее обо мне могут рассказать мои мысли?"– думал Григорий, выбрасывая машинку для бритья:"На черта вам моя рожа, если за ней почти не видно меня...я уже почти весь на литературных порталах. Переехал. Почти. Пульт управления из старого жилья перевезти осталось."

Написал Гриша много всякого-разного, а до "переноса" пульта из старого сарая в новый свой литературный дворец все никак руки не доходили.

Вовремя Гриша помер: когда нейросети-дворецкие от лица хозяина дворца стали читателям в комментах отвечать. Снесли сарай, а когда рушили его, строители в нем никакого "пульта управления" и не обнаружили.

"Вот зараза," – подумали тогда строители:"Сумел таки Гришка пульт переволочь и полностью во дворец переехать...."