Документальный фильм Пепел и снег 2005 г.
Невероятные эмоции от просмотра. Каждый кадр не оставляет равнодушным. После просмотра фильма хочется погрузиться в тишину.
«Я никогда не буду более собой, чем в этих письмах»
Так много ушло, чтобы стало понятно, что важно, а что - пустота, одно растворяется в мыле как пятна, и снова рубашка чиста, другое насквозь прожигает как уголь, оставив лишь дыры и тьму, и хочешь забиться в какой-нибудь угол - не дамся теперь никому.
Пытаешься жить из последних силенок,
и все даже думают - ах! Лишь чертово сердце как глупый ребенок,
что вечно сидит в синяках - ударит одних и само разобьется, споткнется - колени в крови, и ты себе шепчешь: да ладно, уймётся, забей и давай не реви.
Потом всё проходит и думаешь: "Боже, неужто могло так болеть?" И все эти шрамы - твой почерк на коже, ты сам ведь держал свою плеть, ты сам отмерял себе силу ударов, цепляясь за то, чего нет, забыв, что за самым тяжелым кошмаром - всегда самый яркий рассвет.
(с) Deacon
Я живу от жизни где-то с краю:
Не влюбляюсь
И не умираю.
Только в отчужденном захолустье
Сам себе придумываю чувства.
Все другие полнятся цветами
Поцелуев, ран… И дарят сами
Этой страсти громкую громаду,
Но тогда - когда меня нет рядом.
Я живу в деревьях и туманах,
Я живу невыразимо малым:
Трепетом едва задетой хвои,
Рокотом от дальнего прибоя.
Не влюбляюсь.
И не умираю.
Ничего судьба не отбирает,
Никого не требует ей выдать,
Оставляя мне небрежность видов.
Оставляя искренность пейзажей,
Где я сонным телом травы глажу,
Мальчика смешливого июля
В той траве простертой карауля.
Только небосклон мне пишет письма -
Таинство ветхозаветной жизни,
Той, что происходит на планете,
Где живут поэты
Или дети.
Аль Квотион
Живешь ты с неким чувством внутри, с чувством тепла в сердце и оно тебя ведёт и ты не можешь знать точно, где ты окажешься, ты лишь доверяешь и плавно двигаешься в этом направлении.
Это ты - как послевкусие каждой книги,
То есть речь внутри, поистине многоликая.
Это ты - как фон и фокус любых полотен,
Как искусство души в земной эстетике плоти.
То есть я одержима тобой - как своей идеей,
И, едва касаясь, пальцы рисуют шею,
И, едва касаясь, губы обводят контур
Той щеки, в которой:
Звери,
Боги,
Народы.
Это ты - мое беспокойство и мой предвестник
Тех великих чувств, в которых грядет поэзия.
И просторный зал, где пыль и лучи светила,
Где дыхание замирает в полную силу.
Это ты - моя утраченная античность,
Череда из снов, безумных и хаотичных.
Это ты - как строгий камерный стан нарцисса,
Потому что никто другой не имеет смысла.
Аль Квотион
Ничего уже не объяснить,
Что случилось- мы не знаем сами…
И еще пытаемся любить
За зиму остывшими сердцами.
Только вечер призрачен и тих,
Сладко пахнет морем и цветами,
Ты еще коснешься губ моих,
Но уже холодными губами…
Я еще ладонь твою сожму,
Но сердца уже спокойно бьются,
Не осознавая, почему
Так нелепо люди расстаются…
Вероника Тушнова
1945г
Я не прошу любви, потому что это эгоистично. Да и любовь не вещь, чтоб её получить. Любовь - это действие. Но, в то же время, главное поймать свой вайб рядом с человеком. А делать какие-то действия тому с кем нет этой атмосферы, кайфа и удовольствия - ещё хуже, чем просто уйти.
