Утро.Проза.
Сквозь осенний ветер и листья он проходил по узкой аллее с каждой стороны закрытой деревьями. Безлюдно.
Эта погода побуждала всех оставаться за теплой дверью, нежели совершать прогулки. Молчание природы как будто говорила о смене сил, прохлада приглашала в гости зиму, открывая ей бушующий путь.
Негромкий стук каблуков о слегка мокрый асфальт, медленный, практически еле идущий шаг. Его фигура была слегка скукожившаяся, сжатая в плечах, опустив немного голову вниз, но внимательно наблюдая за дорогой. Длинные волосы закрывали остальную часть лица, итак скрывавшее своей горбатостью. Тонкий нос и небольшая ямочка на подбородке. Еще тоньше губы. Длинное, черное пальто.
Сколько необычного в этом весьма повседневном пейзаже для многих.
Неужели вы и правда думаете что приезжая в новый город, постоянный житель того же Парижа каждый день ходит любоваться башней или енисейскими полями? Конечно же нет. Точно так же вы любуетесь метро или красной площадью. Нет ничего необычного. Просто все зависит от того как вы к этому относитесь. Можно сколько угодно доказывать что рейхстаг в Берлине это произведение искусства, но для меня это точно такое же правительственное здание как дом культуры на моем районе.
Искусство умерло в нашем мире. Нет больше классики. Нет.
Нас воспитали людьми, которые узнав что вы слушаете Бетховена будут показывать на вас пальцем и кричать что то-Типа : фуууууууу ну и лооооох.
Хотя вернее переучили.
И самое главное что нас переучили от своего народного искусства, насадив дешевый, тупой и деградирующий образ запада и штатов.
Разврат, наркотики,
Однако обидно.