Рассказ на тему писательства⁠⁠

И даже то, что быть не может,

Однажды тоже может быть.

Вячеслав Размазин

1

Пальцы ритмично скакали по клавиатуре ноутбука, а экран послушно выдавал набор символов, то исчезающих под натиском вертикального ползунка, то оставаясь жить, подпираемых точкой.

"Джон висел на одной руке, пытаясь забраться на крышу небоскрёба, но тяжёлый носок ботинка придавил пальцы руки, ставя жизнь Джона под угрозу..." Указательный палец привычно зажал клавишу "Delite", смахивая буквы в небытие.

"Джон лежал на операционном столе, привязанный верёвкой. Силуэт в медицинском халате и маске подошёл вплотную и шёпотом произнёс: "Джооон, ты сейчас умрёшшшшь. Но перед смертью ты будешь страдать. За то что ты сделал, я не подарю тебе быструю кончину..."

Микроволновая печь издала требовательный "дзинкь" и замолчала в ожидании хозяина. Костя вытер руками с лица невидимую усталость и поплёлся на кухню за разогретым бутербродом. Если бы вещи могли разговаривать или хотя бы подавать сигналы своих эмоций, то суп в холодильнике уже давно бы схватил Костю за шиворот и угрожающе спросил: "Дружище, а ты про меня не забыл?" Но так как такого вопроса не последовало, Костя впился зубами на ходу в горячую плоть незамысловатого кулинарного творения и сел перед ноутбуком.

Костя работал менеджером по продажам в сетевом салоне сотовой связи, собирая информацию для точек где кому и что необходимо закупить или отправить на склад. По традиции средневозрастных россиян, он не любил свою работу и мечтал стать независимым. Все же мечтают тыкать пальчиком в ноутбук, откидываться на спинку шезлонга с блаженной улыбкой на лице и отхлёбывать напиток красивого цвета из треугольного стакана. И Костя мечтал. Все поверили в то что это и есть эталон счастья и правильной жизни. Если по-другому, то это рабство и низший сорт. В школе у Кости неплохо получалось писать сочинения и как то раз одно из них даже зачитала учительница перед всем классом. Костя сидел, покраснев лицом, испытывая за себя такую гордость, что ожидал после уроков большое интервью от одноклассников. А лучше одноклассниц. Но кроме самого автора сочинения и Светланы Геннадьевны никто не обращал внимания на заливистый бубнёж "классухи".

В эпоху Интернета и быстрой информации Костины таланты не были сильно востребованы. Он печатал какие-то статейки на сетевых площадках, пробовал отправлять в редакцию несколько глав начатого романа, но эти труды растворялись за ненужностью. Хотел переквалифицироваться в блоггера и освещать в шутливом стиле какие-либо новости, но за три месяца набрал всего двенадцать подписчиков из маминых подруг и знакомых. Даже девушка Кости Ира на вопросы о том почему ну хоть ты то мне не ставишь лайки, отвечала что ставит всегда по два раза.

"Зрителям нужна либо большая грудь, выпрыгивающая из экрана их смартфонов либо смазливые лица пареньков, чтоб девки пищали - излагал мысли Костин друг Шатун в баре. - Я нихера в этом не понимаю, но и не лезу. И вообще, чего ты, Костян, завёлся то опять? Что тебя не устраивает? Деньги то вроде имеешь неплохие, Ирка твоя тоже вроде не уборщица, живи да радуйся."

- Деньги неплохие? - отвечал Костя. - А жить кто будет? Пашем как не в себя, погрязли в потреблятстве, это жизнь разве? Я вот думаю, что всех этих знаменитостей нам суют в каждый гаджет и они нам говорят как жить. А фишка знаешь в чём? Фишка, Шатун, в том, что талантов много, вон по переходам подземным походи - посмотри, там каждый первый - Паганини с балалайками и гармошками и что-то их по телевизору не крутят. И заметь, каждый год появляется какой-нибудь новый хлыщ, а старые куда-то пропадают. Есть у них там лимит свой и люди тоже свои, нужные, кого сунуть в эфир а кто не хрен пойдёт. Вот и ходит круг из десятка клоунов, а мы хлопаем и думаем что тоже можем туда попасть. Во! - Костя показал средний палец в лицо товарища и тот еле увернулся чтоб это безобразие не коснулось его лица.

Официант принёс очередную пару бокалов с пенным напитком и удалился.

- Тебе то чего, Костян? - не понимал Шатун. - Тоже хочешь стать звездой? Эко тебя с двух пив в небо потянуло!

- Я, друг мой, знаешь чего хочу? Хочу чтобы ценили по заслугам каждого, и тебя и меня. Думаешь у этого официанта талантов нету? Он сто процентов программирует круче Джобса или бегает быстрее Болта.

- Болты не бегают, они забиваются на всё - сострил Шатун.

- Болт. Усейн Болт, темнота, бегун такой есть чернож... черноногий.

- А может этот твой Болт хотел с детства официантом работать чтоб домой еду таскать, а его на бег отдали, чтоб от бедности убегал быстрее. От себя не убежать.

- Ты вот в школе, помнишь, круто брейк крутил нижний, чего забил то? Сейчас бы может по городам катался с выступлениями.

- Ты вот это видел? - потряс бывший одноклассник Кости животом. - у меня баранка Газельки неплохо крутится, на жизнь хватает, а больше мне и не надо.

- То то и оно - погрустнел Костя.

- Ладно, Костян, давай, побегу домой, а то моя опять растрындится.

Костя допил остатки пива и собрался домой с мыслями о том, что свой талант в землю не зароет.

2

Ира сидела за компьютером и что-то просматривала в Сети. По экрану ползали вверх и вниз разнообразные модели платьев, сумочек и прочих аксессуаров женской жизни.

Входная дверь заскрежетала звуками ансамбля "Замок и ключ", впуская в квартиру Костю.

Он разулся, скинул куртку и прошёл в комнату. Обнял сзади свою девушку и приветственно поцеловал в макушку головы.

- О, Костик, ты пришёл, а я тут вот даже не услышала как ты вернулся. Как на работе? Всё нормально? Есть будешь?

Костя лаконично ответил на череду вопросов и завалился на диван.

- Кость, ты тут комп не выключил, села интернет посмотреть, увидела твои наброски рассказов или что это ты опять пишешь?

- Да так, может что и получится, от нечего делать пописываю чуть чуть.

- Чуть чуть? - удивилась Ира. - твои тетрадки ещё со школы вон пол ящика под столом занимают, я читала когда-то, прикольно. Местами. Только я не понимаю почему в твоих рассказах всегда кто-то в конце умирает? Может тебе стихи писать?

- Ага, есть одно. - Костя прочистил горло и выдал:

" Муха села на варенье-

Захлебнулась, сдохла.

Вот и всё стихотворение

Вроде бы неплохо"

- Может тебя что тревожит? Я читала что все писатели описывают в своих героях часть себя, а иногда вообще всё из жизни пишут, а читаешь и думаешь во как нафантазировал то.

- Ну мне кажется это логично если герой в конце умирает. Может это мой стиль фирменный такой. Надо быть честным с читателем.

- Ладно, я в этом не волоку, пиши как нравится. Не забудь, на выходных едем к Витьке с Кристинкой на дачу, они давно зовут.

Костя махнул рукой и сел перед ноутбуком.

"Я и забыл про эту тетрадку - подумал Костя - давно это было, от руки ещё писал."

"Джон издал последний всхрип и... умер."

"Ну вот, так нормально, всё в рамках стиля" - обрадовался Костя и закрыл ноутбук.

3

Открывшиеся веки не дали ожидаемый результат и картинка перед открытыми глазами осталась такой же как и при закрытых.

-Эй! - закричал человек в полной темноте - где я?! Есть кто?

Темнота ответила тишиной.

Руки начали шарить в пределах досягаемости и через какое-то время наткнулись на холодную каменную стену. Узник непонятного пространства не помнил как он здесь оказался как и не помнил кто он вообще такой.

Стена была неопределённых размеров, поэтому не могла пропускать звуки и тем более что-то видимое. Но если бы вдруг она растворилась и всё пространство озарилось светом, перед его обитателями открылась бы удивительная картина: примерно на равном друг от друга расстоянии блуждали потерянные люди, махающие руками перед собой, сидящие, лежащие, плачущие. Женщины, мужчины, много животных и детей.

Маленькая девочка спала, обессиленная от собственного плача и криков о помощи в полной темноте.

"Лола, вставай, опять проспишь школу!" - нежная рука матери будила девочку.

Лола резко открыла глаза, начала их тереть руками, вспоминая кошмар, приснившийся ей ночью. Снилась какая то пустота, темнота и никого рядом нет. И мамы тоже нет. И как-то грустно стало, тяжело, в груди тянуло от нехорошего предчувствия.

- Милая, не забудь взять вещи для бассейна, после школы у тебя тренировка.

- Хорошо, мам, не забуду - в никуда ответила девочка.

Свисток тренера оповестил об окончании упражнения и группа маленьких плавчих начала вылазку из бассейна.

- Тапочки одеваем, полотенца не забываем, душ посещаем! - басил тренер привычно и стандартно.

-Лола, ты сегодня совсем не плаваешь - укорил девочку пожилой мужчина в спортивном костюме.

- Не выспалась, мсье Пьер - ответила Лола по французски.

- Жду всех в пятницу без опозданий! - закончил занятия тренер.

- Софи, подожди меня сегодня, хочу показать тебе свой новый рисунок - попросила Лола подружку после душа.

- Ладно, только не задерживайся - убежала в свою душевую Софи

Лола закончила водные процедуры и начала вытирать тело полотенцем. С закрытыми глазами она начала искать ногой тапочки, но оступилась и заскользила по плитке без возможности контролировать своё падение. Последнее падение в её жизни.

4

- Костя, ты реально маньяк какой-то. Тебе надо было мясником идти работать а не телефоны продавать - давала отзыв на очередной рассказ Ира.

- Люди любят читать всякую чернь - заступался за себя самого Костя - эмоции заставят их читать снова мои произведения. Стивен Кинг вон какой крутой автор и тоже не про цветочки пишет, он точно двинутый, это говорю тебе я. И вообще девочка из рассказа сама виновата, это не я её убил - улыбнулся автор, прижимая к себе девушку.

- Может и правда найдёшь свою аудиторию, станешь топовым писателем и будешь меня возить на Мальдивы - замечтала Ира, влипая в объятия молодого человека.

- Может - согласился Костя - только ноуту скоро хана, крышка уже не закрывается до конца, зарплата придёт - новый закажу в рассрочку, хочу себе аппарат помощнее этого "Асуса". Ладно, Ириш, я ещё немного посижу а ты иди спать, но не засыпай, я скоро приду - дал указания новоиспеченный Костя Кинг.

Буквы на экране выстраивались одна за одной, складывая сюжет с предсказуемой развязкой. На этот раз доктор-анастезиолог который имел конфликт со своим учителем в годы студенчества вводил в катетер повышенную дозировку лекарства. Пациентом логично выступал тот самый учитель - обидчик. Поставив точку, Костя закрыл неисправный ноутбук как смог и отправился к девушке в спальню.

5

- Господи Иисусе, что такое, где я? - вопрошал седовласый мужчина пожилых лет, вертя в недоумении головой. - Я что, умер? Эээй! Есть кто живой?!

Глаза потихоньку начали привыкать к темноте и в какой-то момент зрение смогло выхватить из странного пространства картинку. Это была слабо приоткрытая то ли дверь то ли лаз в стене, но за неимением другого, человек направился ватными ногами на свет.

Он мутно, но помнил что был привезён в больницу для срочной операции на сердце, но после ввода обезболивающих препаратов его любимчиком студентом, а теперь хорошим врачом, оказался в этом непонятном месте. Может это клиническая смерть и он видит свет в конце тоннеля?

"Байки это всё, я сам заслуженный деятель медицины и Гиппократ за такие мысли мне бы бороду отрезал" - думал человек.

Дойдя до щели в стене, он кое как протиснулся в её объятия и оказался в таком же просторном тёмном месте в каком был до этого. Там лежал человек.

- Эй, мужчина, проснись! Где мы? Вы не в курсе?

Молодой поджарый человек приподнял тяжёлую голову, повертел ею и то ли испуганно то ли радостно начал сыпать вопросами собеседника.

Из его несуразицы доктор понял что тот еле соображает и ничего не помнит.

- Хотя погодите-ка, кажется начинаю что-то припоминать. Джон. Меня зовут Джон. И... Я очень плохой человек, я совершил много подлостей, но у меня были свои мотивы. А потом раз и я тут. А потом Вы. Где мы?

- Я не знаю, но надо это выяснить. - подвёл итог диалога доктор.

Двое коллег по ситуации услышали женский плач где то в углу комнаты и бегом направились на звук. В стене оказалось что не хватает двух секций блоков, исполнявших роль несущей конструкции что дало возможность пролезть по очереди Джону и доктору который так и не представился. В помещении они увидели плачущую женщину в глубоким порезом на шее, сидящую, обхватив колени руками.

- Девушка, что с Вами произошло? - кинулся к ней первым доктор. - Я врач и могу помочь...

- Этот ублюдок! - сквозь всхлипывания поведала женщина. - он... он был с ней, они прям там... а потом я... он взял нож с кухни и... я как будто провалилась... ничего не понимаю, где я? Мы?

- Так. - начал доктор. - давайте подумаем логически. Нас троих кое что объединяет. Последнее что мы помним это то что нас хотели убить. Или убили. Но почему мы здесь и вроде как живые?

- Этот ублюдок! Чёртов сукин сын!! - не унималась женщина. - Он что, убил меня? - вытаращила глаза она на доктора. - Я сама их обоих зарежу!

Костя отправил в свою коллекцию ещё одного персонажа, нажав на точку. Но знак на экране не появился.

- Эх, ещё и клавиатура лагает теперь. Ладно, можно пока и отдохнуть от писанины, знаков на экране нет, значит это знак. - подумал Костя, оставив ноутбук с текстом незакрытым.

6

- А наш то Костик - в попе хвостик, слыхал, типа писателем что ли стал или хрен его знает, рассказы строчит как этот, как его, ай, не помню! - вели беседу двое одноклассников Костика, трудившиеся в каком-то офисе какой-то организации.

- Ага, кто не слыхал, лям подписоты набил себе, рекламу какую-то даёт, ну блин, Есенин - то ли радовался за Костю, то ли завидовал Олег Сепин, средний помощник первого руководителя отдела.

- Даа, теперь его уж пивка попить не позовёшь, зазвездился пади. Только мне кажется, он шизанутый - я читал пару его тем, так там какая-то жесть, кто-нибудь в конце обязательно умрёт.

Слава пришла к Косте неожиданно. Он просто размещал свои рассказы в Интернете и не надеялся что хоть кто-то их вообще будет читать. Это как медитация была, выплёскивал на бумагу, вернее на монитор, все свои страхи, неудачи, обиды. Душил и резал героев своих историй, которые так пришлись по душе многим. Вкладывал душу, разливал реки крови, очищая себя внутри. Ну не начальство же на работе резать, ей-богу. Вспылит на работе с дерзким клиентом, а вечером на кладбище отправляется какой-нибудь мальчишка или девчонка. У каждого свои причуды.

Свет резал своими яркими лучами сотни глаз разномастных созданий. После неизвестно какого времени в заточении, перед каждым открывались ворота, пугающие и манящие одновременно. Кто-то бежал стремглав к спасительному окошку жизни, боясь что они закроются, кто-то забивался в угол в ужасе и неверии.

Со шрамами и порезами, переломами и отсутствующими конечностями люди выходили в неизвестность.

Большой город встречал афишами и огромными билбордами. Студенты-промоутеры раздавали листовки с приглашением посетить литературный вечер гостем которой являлся популярный писатель Константин Фомин.

Автобус вёз в числе прочих мужчину лет сорока с аккуратной стрижкой и старомодным портфелем. В руках он держал раскрытую книгу, открывающую перед читателем захватывающий сюжет. Читателей было двое. Стоя за сидячим мужчиной с книгой, высокий человек азиатской внешности был поглащён изучением содержимого книги.

"Ах ты мразь, узкоглазая! Понаехали, работу отобрали, женщин наших портите! Это тебе за всё!..." - заканчивался рассказ в котором стоящий узнал себя.

"Не может быть, это же про меня, это я там был, и зовут меня так же. Но почему я живой, если там меня убили?" - удивлялся азиатский гость.

Женщина с порезами в области шеи сидела в парке и наслаждалась весенним солнцем. Рядом сидели две девушки и горячо обсуждали какую-то историю.

- А потом прикинь, взял нож с кухни и прям в горло ей, на, на! - возбуждённо махала руками одна.

- Ужас какой, как это вообще читают? - удивлялась другая.

Женщина по ходу рассказа узнавала подробности своей жизни. Один в один как у неё.

- Простите, а про что вы только что разговаривали, а то я очень заинтересовалась? - подошла к ним героиня рассказа.

- А вы не в курсе? Это же крутой новый писатель Фомин, вот, почитайте, у меня две. - и девушка протянула экземпляр книги в руки незнакомки.

Рассказики были небольшие, но очень ёмкие и точные в описаниях. При чтении как будто проваливаешься в саму историю и проживаешь вместе с героями ситуации.

Тексты добирались до героев рассказов так или иначе. Попадали в точку, про них самих. Измотанные, напуганные и озлобленные на своих убийц, они хотели отомстить для восстановления справедливости. Да, кто-то точно заслужил смерти, но все хотели жить без исключения.

7

Большой зал вмещал в себя больше тысячи мест. Костя нервничал, не веря что такое событие действительно происходит в его жизни. А вдруг опять высмеют, подшутят как в школе и с дерьмом смешают? Да не, нормально будет. Ладно, главное чтоб руки не дрожали. Говорят, автограф-сессия будет. Даже дети пришли. Что за поколение пошло.

Вопросы лились один за одним, и Костя, понявший что это не сон, вальяжно развалился в кресле, давая в меру подробнее ответы. Как мог шутил.

- Зачем вы меня убили? - раздался неожиданный вопрос из зала.

- Что, простите? - не понял Костя.

- Да, зачем вы так с нами? - полетели звуки из разных концов.

- Мы хотели жить, а оказались неизвестно где, страдали и ничего не понимали.

- Это я что-то ничего не понимаю - бегал глазами Константин Фомин по залу. - Позовите охрану, выгоните этих шутников! Это не смешно. Следующий вопрос.

К нему подошёл человек в форме охранника.

- Я попал в эту темницу и ничего не помнил. Когда появился какой то свет, вспомнил что меня убил собственный сын. Говорил мне что-то про стыд за меня и что я позорю его. Не могу купить ему какой то там телефон. А получается что убил меня ты.

- Ты нас убил, ты! - кричали все.

- Этого не может быть!! - голосил Костя - Я никого не убивал! Вы не не можете жить, вы моя фантазия!

- Персонажи живут вечно, Костя, если их читают. Даже если автор умрёт. Бери ручку и пиши.

-Нет, пожалуйста, не делайте так - молил Костя, - я брошу писать, пойду на завод работать, охранником пойду, отпустите меня...

Под натиском сотен искалеченных жизней на бумаге появлялись рукописные строки:

"Костя Фомин вышел из зала и направился к дому. Рабочий на крыше дома случайно выронил из рук лом для демонтажа покрытия и тот стальной стрелой устремился прямо в голову писателя."

Костя поднял глаза, наполненные страхом и надеждой, поднялся с кресла и пошёл к выходу из зала.