Про гонки, камни и Марокканских детишек
И чо местные жители не любят гонки?
Хотя оно и понятно, сидишь такой на голой жопе, мудя проветриваешь, а тут жжжииих, бюджет твоей деревни пролетел, жжжаах, второй! Бюджет то тридцатилетний и эт если ещё финики уродятся и колдун деревенский много не спиздит!
Никакого душевного покою.
Пойдешь стресс снять да жене присунуть, опять проблема, за окном пыль столбом стоит, а хрен - нет! Это фиаско, братан, думаешь. В конце концов Марокко наш или не наш?! Доколе?!
Спрячешь хуй под джеллябу и во двор, детишек своих, запузыренных в промежутках между раллями, озадачивать.
-Помните, пездюки, вы камни собирали?
-Да, тятя!
-Так вот пришло время разбрасывать их!
Важно так рукой покажешь на дорогу и громко дух выпустишь, вроде как старт дал. Мелькнут грязные пятки наследников земель марокканских и выстроятся через всю дорогу каменные заграждения!
Но прорвётся Dostoevskiy на своём квадре чрез преграды, остановится, скажет «fucking fagots», что переводится как «какие хорошие детки» и умчится вдаль ибо время в зачет. А поблагодарить то его за добрые слова и не успели! И летят, летят приветы в следующего гонщика, крепкие такие, острые, каменные. В шлем, в мотоцикл, в тушку… А детки кричат «Спасибо! Спасибо Dostoevskomy»! И папка довольный стоит под пальмой, мамкину жёппу поглаживает...
Продолжение следует…
