Повесть "Месть на возмездной основе", глава 19 (заключительная)
- Ты же понимаешь, что все, что я тебе сейчас расскажу - государственная тайна? - вкрадчиво произнес подполковник. - Даже думая о том, чтобы рассказать тебе все это, я уже совершаю измену Родине?
- Понимаю, - кивнул я. - Не дурак. Дурак бы не понимал. Да не переживай ты так, в "Правду" писать не буду! Если только в "Сельскую жизнь"...
- Он шутит, - поспешила добавить Даша, заметив, как напрягся москвич. - Я тоже все прекрасно понимаю.
Я боролся с назойливым желанием почесаться под бинтами. Невыполнимым желанием. Хотя бы оттого, что врачи замотали меня, как мумию. Спасибо, хоть рот оставили открытым. Через него я снабжал организм жизненно важным алкоголем, заливая в голову свежие мысли.
Мы сидели в моем кабинете, потягивая коньяк из пузатых бокалов, на какой-то черт купленных секретаршей. Что животу, что голове - все одно, из какой посуды заливать выпивку. Из фужера, кружки... да хоть из горла! Большее значение имело то, сколько в том пойле градусов. И кто за него платит.
Затянувшись сигаретой, я закашлялся и, верный привычке, собирался стряхнуть пепел в горшок с кактусом, но помощница предупредительно подвинула ко мне пепельницу. Тоже новую. Еще ложечку для обуви завести - и вообще будет как в лучших домах Парижа и Лондона, королей принимать можно будет.
Подполковник покачал фужер, покрывая стеклянные стенки прозрачной пленкой коньяка, сделал глоток и, осторожно подбирая слова, начал свое повествование:
- Где-то год-полтора назад поступил сигнал, что генерал Кашнир разрабатывает глубоко законспирированную сеть Абвера, заброшенную в Чикагинск еще перед войной. Поскольку даже мысль о том, что где-то на территории Союза после Победы может оставаться германская нечисть не вполне вписывалась в общую концепцию...
- Головы бы полетели, - сократил я излишне витиеватую фразу. - Дальше.
- Ну... скорее, ты прав, чем не прав, причем вот это самое, насчет голов - оно не фигурально выражаясь. Материал отправили в архив с припиской, что старик вконец из ума выжил, скоро по чертям из наградного палить начнет. Считать, что генерал впал в маразм, было гораздо спокойнее, безопаснее и всем удобно. Игнорировать проблему - гораздо проще, чем решать ее. Но я, на всякий случай, держал вопрос на контроле.
Вдруг генерала сбивает машина. Само по себе это еще ничего не означает, а вот заявление его дочери об обыске в доме, учиненным неизвестными, уже настораживало. Я подчеркну - это еще не означает, что генерал разрабатывал реальную шпионскую сеть, но кто-то мог подумать, что Кашнир в самом деле нащупал ниточку к немецким агентам, за что его и поспешили убрать. Потом - покушения на дочь генерала...
- Одно покушение, - поправил я.
- Ну... да, - неохотно согласился москвич. - Кто бы мог подумать, что у вас тут кислота из-под крана и падающие рояли - обычное дело?
- Так это - Чикагинск, - пожала плечами Даша. - У вас, разве, не так?
- Нет, Дарья Сергеевна, у нас не так, - язвительно ответил подполковник. - Во всем Союзе не так!
- Да не перебивай ты, - отдернул я помощницу. - Интересно же! Получается, я был прав и девочку пытались отравить в "Малахите"?
- Как впоследствии выяснилось - да, - кивнул чекист. - Вернер Риттер фон Курцхаар подкупил Игоря Каримова, чтобы тот подсыпал яд в шампанское Кашнир. К его несчастью, генеральская дочь оказалась крепкой девушкой и отделалась головной болью. Курцхаар же убрал официанта, как ненужного свидетеля. Но Кашнир обратилась к тебе, что означало новые риски. Обер-лейтенанту пришлось действовать, застрелив девчонку из твоего же Вальтера в твоей конторе.
- А почему он меня не прикончил? - удивился я.
- Это точно не знаю, - развел руками МГБшник. - Скорее всего, ты спал, как убитый и Курцхаар посчитал, что свалить смерть Кашнир на тебя будет много выгоднее. Он и потом, на Морской, пытался вывести тебя в расход, подозревая, что ты что-то подозреваешь. И еще раз - заминировав машину, которую ты забрал у Кашнир. И потом - в "Магнолии", наняв Краева...
- Кого?
- Краева Анатолия Викторовича...
- А, Толика, - догадался я.
- Его самого, - подтвердил контрразведчик. - Если б покушение увенчалось успехом - бандита, скорее всего, ждала бы та же участь, что и Каримова. Однако, ему не повезло значительно раньше, когда Краев обратился к тебе, даже не догадываясь, что заказали и тебя.
- Мнда... дела, - протянул я.
- Да, дела, - вздохнул москвич. - Остальную часть истории ты более-менее знаешь.
- Погоди! - воскликнул я. - А бумаги? Почему все трясли с меня эти чертовы бумаги?
- Если генерал отправил нам один экземпляр - логично предположить, что существует еще, как минимум - один, - улыбнулся подполковник. - И логично предположить, что за прошедшее время генерал накопал что-то еще, что и привело к его смерти.
- Так-то да, - согласился я. - Звучит разумно. Но почему все ищут записи Кашнира именно у меня?
- Ну... - чекист развел руками. - Это было лишь предположение. Вы были дружны, так что почему бы не отправить документы тебе? Тем более, что у самого генерала и его дочери бумаг не нашлось.
- Но у меня-то их нет!
- Нет - и нет, - отмахнулся МГБшник. - Похоже, генерал их хорошо спрятал. Пожалуй, даже слишком хорошо. Вряд ли мы их найдем. Да и смысл? Подпольная ячейка ликвидирована, Курцхаар мертв. Зачем ворошить без нужды это дело?
Мы замолчали, обдумывая события последних дней. Кажется, для меня все закончилось благополучно. Я прогнал кошек со своей совести собаками мести, неплохо заработал и получил пару сломанных ребер на память. А ведь могло бы быть гораздо хуже! Москвич разлил по фужерам остатки коньяка и, достав из картонки последнюю сигару, откусил кончик и закурил.
- Вальтер жалко, - вздохнул я. - Нравилась мне эта пищаль...
- О, кстати! - хлопнул себя по лбу контрразведчик. - Едва не забыл!
Он поднял с пола портфель, поставил его на колени и извлек оттуда... полиэтиленовый пакет с моим Вальтером! Черный, со знакомыми, такими родными потертостями на воронении, с рукоятью цвета спелого бакелита. Я узнаю эту петарду из миллиона!
- Там, в доках нашли, - пояснил мужчина.
- Моя прелесть!
Я жадно схватил пакет, разорвал его и впился пальцами в скользкую от свежей смазки пищаль. Как мне его не хватало! Я гладил Вальтер с такой лаской и нежностью, с какой мать лелеет свое дитя, наслаждаясь холодом металла, впитывающим тепло пальцев. А после - дернулся к брюкам, чтобы стереть липкое масло с ладоней, но секретарша успела перехватить мою руку, всучив салфетку. Да, новый костюм мы вместе выбирали.
- А мой пистолет, конечно, никто и не искал, - обиженно буркнула Даша.
- Солнце мое! - воскликнул я. - Не переживай! Ты без подарка не останешься!
Изъяв из корзины для бумаг пустую сигарную картонку, я метнулся к сейфу. Перелопатив ворох сотенных купюр, отыскал позолоченный Браунинг погибшей клиентки и положил его в коробку. Стечкинку секретарши я был обязан жизнью. Хотелось как-то отблагодарить девчонку. Как-то особенно торжественно. Я даже подумывал выдернуть шнурок из ботинка, чтобы перевязать упаковку красивым бантиком, но решил, что это будет уже излишне. Не свойственно моему имиджу строгого, сурового начальника.
- Держи, радость моя, - я вручил картонку помощнице. - Это тебе. Подарок от меня.
- Потрясающая щедрость! - надулась девушка.
- А как же волшебное слово?
- Котов! Пошел ты к черту!
Спустя полчаса подполковник, имени и фамилии которого я так и не узнал, отправился в аэропорт, чтобы навсегда покинуть неуютный и негостеприимный Чикагинск. Секретарша тоже куда-то ушла. Может, догуливать отпуск - кто ее знает?
Я остался в конторе в гордом одиночестве. Мне предстояло решить два важных вопроса. Засчитать ли ей день похищения в отпуск или в рабочее время? Что лучше взять? Еще пару бутылок армянского коньяка или кубинского рома? А, может быть, грузинской чачи? Как трудно жить, имея деньги! Приходится выбирать! Когда их не было - я просто брал то, на что хватало.
Мои размышления прервал настойчивый стук в дверь. Если это опять лессор - на этот раз точно пристрелю жирдяя! Тем более - ко мне вернулся мой любимый Вальтер!
Однако на пороге стоял усатый мужчина в почтовой форме, с серпом и молотом на плече, перечеркнутыми молнией, и объемной сумкой.
- Котов Юрий Владимирович? - поинтересовался он.
- Так точно, - кивнул я. - Чем обязан?
- Вам бандероль. Распишитесь.
На пакете из плотной бумаги, перемотанным бечевкой, с оттисками на сургучных кляксах, в графе получателя значилось мое имя. А в графе отправителя - фамилия генерала! Судя по штампу, Кашнир отправил бандероль еще три месяца назад!
- Позвольте, - возмутился я. - Вам понадобилось три месяца, чтобы донести посылку из одного конца города в другой?
- А чего вы хотите? - недовольно проворчал усатый. - Мы - почта! Скажите спасибо, что вообще доставили, а не потеряли! Потерять посылку - это у нас как здрасьте!
