Пневмоторакс⁠⁠

Странные все-таки люди.

Одни за жизнь цепляются, молят и черта, и бога (иные даже врачей!). Отрицают. Торгуются. Злятся. Лишь бы остаться. Лишь пожить ещё чуть-чуть. Другим же безразлично.

Ночь.

Приехала бригада на вызов "задыхается". А там сильно пьяное тело не очень-то задыхается. Тело пьёт, ему хорошо. Только из-за перелома ребра воздух попадает внутрь, кожа надувается, как шарик. Под пальцами так прикольно хрустит "хрум-хрум".

— Мужик, поехали в больницу, плохо тебе. У тебя лёгкое поджалось.

— Нээээээээт!

— Мужик, ты завтра умрёшь. Если не поедешь в больницу, действительно умрёшь.

— Нэээээ!

Предложили поехать на станцию Скорой. Все равно не жилец, так хоть напоследок побудет игрушкой-антистрессом для бригад. Воздух под кожей смешно звучит: "Хрум-хрум... Хрум-хрум...".