Один день из жизни зомби⁠⁠

Стою себе тихонечко, нюхаю большое, шершавое, с листьями наверху. Запах есть, аппетита нет.

Качает. Из стороны в сторону качает. Были бы мозги, укачало б давно.

Мясца охота. С прожилками. И кость погрызть, если зубы не выпадут.

Вчерась палец с левой руки потерял где-то. Искал. Не нашел.
Отвалился, падла. Как же это я теперь без пальца? Сложно.

Таскаю с собой херню. Пахнет порохом и железом. К чему она мне? О чем это я?

Собаки мимо бегали. Видать, жрать хотели. Меня не стали, я невкусный. И некрасивый.

Болотный Доктор нашел мой палец. Обещал пришить.
Принюхался. Сомневаюсь, что палец - мой.

Встретил сталкера. Пошел к нему с радостным: "Мужик!".
Не оценил, стал стрелять и неприлично выражаться. Бескультурье какое.

Смотрел, как вороны кого-то жрут. Никакой эстетики, зато много шума.

Жрал. Кого, не помню.
Кто-то перед этим брыкался и кричал. Нецензурно. Никакого воспитания.

Ходил смотреть бюрера. Получил кирпич. В голову. Не понравилось.

Пытался осознать себя. Задумался. Опять шатало. Видимо, это как-то связано.

Пошел к Доктору. По пути видел псевдогиганта. Подходить не стал, побоялся потерять ещё что-нибудь, кроме пальца.

У Доктора есть хрустящие штуки. Пахнут лучше, чем вороны. На вкус тоже приятнее.
Надо будет попросить ещё.

В болоте чавкает вода. Интересно, можно ли ее есть?

Опять хотел мясца. На болоте мясца нет, я проверял. Придется идти обратно.

Ходил. Искал. Не нашел.
Вспомнил, что забыл попросить у Доктора хрустящие штуки. Страдал.

Стою. Смотрю, как впереди колышется зелёное. Красиво.

Опять пытаюсь осознать себя. Качает. Страдаю. Это точно как-то взаимосвязано.