О барбарисовой газировке⁠⁠

Вспомнилось тут.

1994 год. Середина лета. Знойный день без единого облачка на небе. И огород, вечный нескончаемый, непобедимый огород, который всегда одерживал верх над каникулами. Еще в раннем детстве периферийные дети познавали на личном примере, что такое баланс добра и зла: летние каникулы – это добро, огородные труды – неизбежное зло.

Мне 5 лет, и это значит, что мои махонькие пальчики идеально подходят для борьбы с сорняками. Я устала, я хочу кулич в песочнице долепить или сделать "секретик" в тайном местечке. Но мама непреклонна и "нет слова не могу, есть слово не хочу".

И тут! Влетает во двор на Планете папа, хватает меня и брата за трусы, кидает в коляску и везет на речку. По дороге мы покупаем 1.5 литра холодной барбарисовой газировки и буханку свежевыпеченного белого хлеба.

Ребят, я честно, ничего более вкусного не пила, не ела (кроме маминых котлет, но это история для отдельного кулинарного поста!!!). Я сижу жопой в глине, чумазая, счастливая до одури, в руках корка хрустящего хлеба и мы передаем друг другу бутылку барбарисовой газировки.

Наверное, это воспоминание так врезалось мне в память, получило такую ценность и бережно хранимо, потому что у меня чуть да маленько светлого и радостного об отце.

Теперь как связан текст и фотки ниже. Никак. Цветом напитка.

Фото мои, папа и брат мой, так что тег тоже "мое".