Надевайте шлемы, дурни⁠⁠

Ох, уж эти 90-е... Время действия, примерно первая половина, ближе к концу. Десятый - одиннадцатый класс. Лучшее время, проведенное мной так, что большую часть того как мы чудили, в приличном обществе даже намекать стыдно, зато как вспомнишь, аж на душе теплеет. Пили всё что горит, пёрли всё что движется и дышит, а что не двигалось, то двигали и что? Правильно. Пёрли.
В общем, как-то томным пятничным вечером, лета, эдак 94-95-ого года, двух великовозрастных недопередорослей, потенциальных пациентов ЛТП, завсегдатаев КВД, и абитуриентов кого-нибудь захолустного ПТУ, настиг пресловутый "зов песды", как я его называю. Захватив с собой полторашку черевишневого крепленого вина, откушав которого в качестве аперитива, нам с товарищем не могла отказать ни одна мадемуазель по всей ростовской области. И вовсе не потому что мы с Матросом были все из себя такие неотразимые "волки степей", как мы называли наш мини-байк клуб. Хотя это, конечно тоже, что уж греха таить. А просто от того, что эта дрянь была сладенькой, вкусненькой, пилась как компотик, но выпиливала мозги, как муха цеце африканские племена. Эдакое Каберне-дэПорнО-лэСпиртэ. Принарядились, бахнули по стакану патошного и пошли тырить из Матросова гаража мот. Почему тырить? Потому что мамка Матросу не разрешала кататься на моте по ночам и приходилось его по-тихому экспроприировать. А поскольку гараж его был на другом конце посёлка, то сделать это было проще простого. Почему не мой мот? Да потому что мой гараж был пристроен к дому, и моя маман тоже была против ночных покатушек, так что запросто, как у Матроса, мот было не попятить. Нафига, спросите, вообще было куда-то ехать? Что вам, своих поселковых баб не хватало? А вот тут я затруднюсь ответить. Оно ж так романтичней. Кадрить телочек в соседнем посёлке, ловя на дискотеке обещающие пиздюлей взгляды местных парней, и заинтересованные, от слабого пола. Романтика... Я был просто сногсшибателен в потертой косухе, с наброшенной поверх джинсовой жилеткой с нарисованным цветными гелевыми ручками демоном-эмблемой байк-клуба, с белоснежной майкой под курткой и почему-то спортивных штанах(хоть не с туфлями). Что компенсировалось лохмотьями джинсовых шорт моего друга и носками под сланцами, он выгодно оттенял мою умопомрачительность своим кантри-стайлом, как я считал. Это сейчас, я понимаю что оба мы выглядели не лучше нынешних колхозников-малолеток. Но, главное что себе мы нравились и казались круче яиц и скал, а окружающие не стремились нас в этом разубеждать. А! Совсем забыл! Свой утонченный лук я решил дополнить шлемом, в котором занимался мотокроссом. Это в конце концов меня и спасло. Сроду, вне тренировки шлем не надевал, а тут решил перед девчонками повыпендриваться, он красивый был, весь в рекламе, цветастый.
И вот, мы, подставляя лица вышибающему слёзы ветру, лихо несёмся настречу приключениям на стареньком, но бодром Ижаке "Планете", горланя "колхозного панка" ВИА "сектор газа" так, что полная луна краснела. Останавливались пару раз что б глыкнуть из заветной баклажки, после чего я снова клал её во внутренний карман куртки и мы летели дальше.
Я не знаю, кто и зачем придумал ставить шлагбаумы в степях... У нас в посёлке такие шлагбаумы ставили что б фуры в посёлок не въезжали(федеральная трасса рядом, но срезать через Париж(это прозвище поселка) милое дело). Выглядит как заготовка для гаражных ворот. Две трубы где т 10сантиметрового диаметра, вкопанные в землю так, что б между ними уазик проезжал, и сверху ещё труба, на высоте около 2х метров. Как раз легковуха проходит, а вот автобус уже нет. Так вот в степи, на одной из грунтовок, стоял такой шлагбаум. Просто такие ворота для футбола типа. И степь кругом. Стояли эти ворота. Да и сейчас наверное стоят, если искатели чермета не спёрли. Сначала небольшая балочка, в которой мы всегда поддавали газу, и сразу въезд на бугор, курганчик небольшой на котором и стояли эти блядские ворота, под которыми ехав на моте приходилось пригибаться, что б не сломать себе шею об этот шлагбаум!
Я сидел сзади, был уже конкретно нетрезв, да ещё и в шлеме, который глушит звуки, поэтому последнее что я слышал это матросов вопль:"Лёха, ебтваюмать ШЛАГ!"
А потом был-БАММММ! И темнота!
Потом, придя в себя, и вслушиваясь в мерзкое "бзззззз" в ушах, которое меня преследует при каждом сотрясе, я ужаснулся. Представляете, мне всего 15-16 лет, я чувствую что открываю глаза, а не вижу вообще ничего! Ни-ху-я-шеч-ки. Ночь то лунная. Видно все как днём было. Даже тени от деревьев. А тут, глаза открыл и мрак! Причём, слёзы текут, чувствую, моргаю, чувствую. А видеть, нихрена не вижу, мрак кромешный! Думаю, ну пиздец, ослеп! Как жить то теперь? Думаю, если ещё и парализовало ваще хана, боли то особо не чувствую, только грудь вся в чем то мокром и липком.. Тут слышу, Матрос закопошился, закряхтел, оказывается когда меня шлагбаумом с мота снесло, у меня ноги так быстро вверх мелькнули, что я ступнями захватил его подмышки и тоже с Ижака сдернул. Мот дальше поехал, а мы валяемся в ахуе. И тут, начинает Матрос реветь, натурально в голос навзрыд. Думаю, что это он, так за мот переживает, да вроде не должен сильно разбиться, скорость маленькая была, километров 15 от силы, была б выше, я б хер очнулся. А он волком воет, заливается! И так жалобно:"Лёшка, Лёнчик, ниумираааай, живи брааатааааан, уууууааааа!" Хм, неужели меня так поломало сильно, что Матрос думает что мне хана? Надо проверить. И так себя по ногам, по рукам, по животу, плечам, шлёп-шлёп! И, сука, визг! Оглушающий! Да что ты будешь делать, этот дебил теперь верещит как свинья которую режут! Надоел. Опять себя шлёп-шлёп за голову, опа! А это что? Раз! И шлем очками вперёд поворачиваю, сразу свет появился. При ударе об шлагбаум мне шлем на башке провернуло, он велик был, да и не пристегнут. Радости полные штаны! Я вижу! Я не ослеп! А этот чего валяется? А Матрос лежит на земле в позе эмбриона, ручонками голову прикрывает, как будто я его щас бить буду, трясётся весь и орёееет! Я к нему, а у него глаза бешеные! Того и гляди на меня кинется! На жопе от меня отползает. Заебал, говорю, живой я, шлем просто на голове развернуло. Он опять в слёзы. Я говорит, с тобой уже попрощаться успел! Поднимаюсь, а ты лежишь на спине, майка вся, вообще вся, в кровище, вокруг тебя пятно почти метр на метр крови, и затылок, сука в небо смотрит! Тебе как будто голову отломило! (Тут я оглядел себя, и вытряхнул из кармана лопнувшую полторашку из-под черевишневого винища.) Думаю, все, хана, нет у меня больше друга, сам всё ещё носом хлюпает. А тут, говорит, ты, сука шевелиться начал, руками по сторонам шарить, ногами дрыгать, если б у меня со страху ноги б не отказали, я б уже как раз домой подбегал! Я, говорит, за эти пару минут, все фильмы про зомбей и восставших из зада вспомнил! В общем насилу успокоил я его тогда. На дискотеку мы в ту ночь так и не попали. Загнали ижака в гараж, раскупорили банку вина из подвала и пропили полночи. А если б не шлем, то не пилил бы я сейчас этот пост. Опять длинно, сумбурно и без абзацев.

Вот та самая Матросова ракета