Ринсвинд вздохнул. Ему нравился зеленый салат. Он был таким невероятно скучным. Ринсвинд провел много лет в поисках скуки, но так и не обрел ее. Как раз в тот момент, когда ему начинало казаться, что она уже в кармане, жизнь внезапно становилась почти смертельно интересной. Мысль о том, что кто-то может добровольно отказаться от перспективы проскучать почти пятьдесят лет, вызывала у него слабость. «Будь у меня впереди пятьдесят лет, - думал он, - я бы возвел скуку в ранг искусства. Невозможно сосчитать, чего бы я не стал делать…»