xxtreme

В Центре управления полетами было непривычно тихо.
Большой транспарант "С Днем космонавтики, дорогие коллеги!", вывешенный над стеклянными дверями, чуть слышно шуршал под струей прохладного воздуха из кондиционера.
Ппоздравить Виталия с праздником забежал Саша, стажер из сектора управления МКС, но и он уже умчался, на прощание бросив: "Старик, я к жене". Теперь Виталий сидел один, от нечего делать вращаясь туда-сюда в кресле, смотрел на экраны и скучал. Запусков транспортных "Союзов" в ближайшее время не предвиделось.
- Водки бы сейчас! - громко сказал Виталий, и укоризненно посмотрел на маленький календарик с портретом Гагарина. Первый космонавт радостно улыбался - он, как говорят, и сам был не дурак выпить. Виталий вздохнул и откинулся на спинку кресла.
Из динамиков монитора послышался шум. Открыв один глаз, оператор удивленно посмотрел на сетку селектора. Шум продолжался, он усилился и стал как-то непонятно пульсировать.
"Помехи, блин", - Виталий пощелкал кнопками. Безуспешно. Когда он уже потянулся, чтобы проверить датчики мониторинга, в динамике что-то щелкнуло, и шум пропал. Вместо него раздался мужской голос.
- Эй, в ЦУПе! Привет, Земля, с праздником! Как вы там?

Машинально набросив на голову наушники, оператор посмотрел на пульт, где должен был светиться зеленый огонек приема-передачи.
Остолбенело заморгал. Линия была мертва - "ни звездочки", как любил говорить сменщик Виталия.
- Земля, как слышите? - голос был веселым.
- Слышу вас... - выдавил Виталий. - Кто на связи?
- На связи - "Союз-11". Командир экипажа Георгий Добровольский. Как там празднуете?
- Не понял вас. "Союз-11"? - Виталий тупо уставился в список носителей. - Какой еще одиннадцатый? Кто там шутки шутит?
- Тот самый, не сомневайся, - голос в наушниках прервался смешком. Не отпуская стебель микрофона, свободной рукой Виталий открыл ящик стола, выхватил оттуда тяжелый том "Истории советской космонавтики" и начал лихорадочно перелистывать страницы. Да... Ди... До... "Добровольский, Георгий Тимофеевич. 30 июня 1971 года... Погиб со всем экипажем "Союза-11" при возвращении на Землю...".
- Освободите линию! - заорал он в микрофон. - За такие вещи...
- Ты не кричи, сынок, - голос сменился другим, - ты лучше нас поздравь. Шутка ли - почти сорок лет прошло. Как вы там, на Земле?
- Кто... это? - медленно спросил Виталий, чувствуя, как леденеет затылок. Почему-то он поверил, услышав этот далекий, прерывающийся эхом голос. Ничего живого не оставалось в нем, была только вселенская тоска и усталость.
- Полковник Владимир Комаров. "Союз-1", - голос замолчал.
Потом в наушниках заговорил прежний, веселый мужчина.
- Да нас тут много, парень! И все тебя поздравляют. Вот, тут и Пацаев с Волковым присоединяются, - говоривший словно бы отвернулся от микрофона, на заднем фоне послышался шум, похожий на аплодисменты, неразборчивые голоса.
- Вот, к нам еще и американцы прибыли, "гуд лак" тебе желают. С "Аполлона-1" парни. О, и девчонки!
- Какие? - Виталий спрашивал, сам не понимая, что делает. В голове билось только одно: "Это же правда, правда, не розыгрыш, я знаю...".
- С "Челленджера" ихнего, и с "Колумбии". Одна, которая учительница, очень даже ничего! - Добровольский снова засмеялся, в сторону сказал что-то по-английски.
- Hi, i`m Judith Reznick! - звонкий женский голос ударил из наушников. - How are you?
Трясущейся рукой Виталий набрал номер, зажав микрофон в кулаке. После нескольких телефонных гудков из трубки раздалось:
- Лобачев слушает.
- Владимир Иванович, - оператор мысленно представил себе грозного руководителя ЦУПа и сглотнул, - Владимир Иванович, тут такое дело...
Он рассказывал, сбивчиво и путано, а в наушниках все это время шуршали мертвые голоса, орбитальные призраки прошлого смеялись и пили шампанское.
Когда Виталий замолчал, в трубке еще десяток секунд слышалось тяжелое дыхание.
- Понятно, - отозвался Лобачев, - ты там не паникуй. Поздравь их от нас, от ЦУПа там... Найди слова получше.
- Владимир Иванович! Так они же...
- Мертвые. Знаю. Ты, Виталий, еще года у нас не проработал, потому и не в курсе. Каждые пять лет такое повторяется. А говорить об этом у нас не принято. Стало быть, тебе повезло - услышал.
- Так это что - не шутки? - прошептал в трубку Виталий, отчаянно ожидая, что Лобачев сейчас засмеется, скажет - эх, ты, салага, разыграли тебя. Но начальник ЦУПа не смеялся.
- Да какие тут шутки, - отозвался он, покашливая, - сколько лет пытаемся с ними в другое время выйти на связь... Никак. А 12 апреля - как по заказу. И все равно каждый раз не верим, не ждем... Ладно, действуй по обстановке.
В трубке запикало. Виталий глубоко вздохнул и разжал ладонь, стиснувшую шумоподавитель микрофона.
- "Союз-11", это ЦУП. Вы на связи? - спросил он.
- Мы с вами всегда на связи, - добродушно-насмешливо отозвался Добровольский. - Как там Главный?
- В порядке, "Союз".

Виталий потянулся к пиджаку. Достал из внутреннего кармана фляжку, секунду поколебался и отвинтил пробку. Вдохнул запах коньяка.
- Ну, тогда с праздником вас! - прошептал он в глухую космическую черноту, и сделал первый глоток.

(c)
leit) http://leit.livejournal.com/375182.html

Порой мне кажется, что это бред. Жить, постоянно доказывая своё право на жизнь? И где логика? Нашего согласия не спрашивали, появляться или нет нам на свет. Но вдруг, в один прекрасный момент, мы понимаем, что мало того, что нас не спросили, так ещё и выбора-то никакого не предоставили. За жизнь надо, оказывается, бороться. За комфортную, красивую и счастливую жизнь.
В общем, тут много нюансов, много подводных камней, но мне повезло. Повезло в том, что за меня уже всё решили. Не знаю, чем я так приглянулась высшим силам, но моя борьба закончилась. Вот так вот, в одночасье.

Как и все нормальные люди, которым посчастливилось вообще родиться, я, повторюсь, в определенный момент жизни поняла всю тщетность этой самой борьбы. То ли я невезучая, то ли это кара - страдать и претерпевать, да что говорить? В лотерее мне не везло, карьера была зыбка, как трясина, - я прыгала с кочки на кочку, но всегда впереди оказывалась более прыгучая и ушлая.
Выйти замуж за миллионера тоже как-то не получалось. Там где ходила я, миллионеры не появлялись. Хотя, вру, была парочка миллионеров извращенцев. Это такой тип миллионеров, который уже наглухо женат, но ищет приключений. Расплачивается этот «тип», за приключения, очень скупо. Прямо парадокс. Но такие заработки - не мой метод, поэтому констатирую - очаровать миллионера не удалось и навряд ли удастся. Потому что опять-таки, - я хотела всё по-честному, чтоб влюбить в себя и самой влюбиться по уши. Но, как известно - "всё могут короли... и судьбы всей земли вершат они порой... но, что ни говори…жениться по любви, не может ни один, ни один король...".
В общем, по всем фронтам – полная жопа.
И когда вот так протекает твоя жизнь, а тебе уже за тридцатник, - ты понимаешь, - такая "борьба" мне не нужна.
И если в тебе есть хоть немного, хоть капелька малюсенькая от авантюристки (ну, мало ли, прабабка поеблась с каким-нибудь воровским бароном), то ты начинаешь сопротивляться и "идти другим путем".
Я бы могла пойти другим путем. И я была к этому уже готова, но то, что произошло недавно со мной...

Не знаю, зачем я это сейчас пишу. Возможно затем, чтобы рассказать миру, что за нами наблюдают. И если бороться нет сил - нам в последний момент протянут руки и подарят этот самый "ВЫБОР", которого нам так не хватает в начале нашей жизни.
История только на первый взгляд может показаться дикой и выдуманной. Но прошу поверить мне, я в полном здравии, и всё, что я сейчас расскажу, случилось со мной на самом деле.

И как всегда, - небольшое отступление, которое совсем не относится к самой истории, а играет, своего рода, роль психологической паузы. Чтобы передохнуть самой и чтоб вам передохнуть и немного настроиться на дальнейшее повествование. А для этого нужны крепкие нервы, уверяю вас. Меня часто ругают за лишние нагромождения в рассказах. Но это как в школе, помните? Физкультминутка.
Иногда вот так, стоишь в дУше, или лежишь в благоухающей ванне, или сидишь на унитазе, или зубы чистишь, да мало ли что делаешь, и приходит какая - то мысль шальная, интересная, - её бы записать, а куда и чем? Бумажки и ручки под рукой – то нет? Не бежать же со спущенными трусиками (как вариант - голой) в комнату для увековечивания перла?
А вот сейчас другое дело. Пишешь, казалось бы, об одном, а тут - хоп, и другая, посторонняя мысль. Не записать её - значит, предать себя. И если она выскочила из головы именно сейчас, именно в то время, когда я пытаюсь рассказать данную историю, произошедшую со мной, значит, пусть эта мысль будет как отступление, психологическое такое, нестандартное отступление.
Пусть вас не пугает моя стратегия, да и стратегии никакой и нет. Чистый экспромт.


Ну, а теперь, собственно, история. Знаете, такое сложно выдумать. Да просто невозможно. Поэтому, начну, пожалуй. Пора.

С Сергеем я познакомилась в баре.
Вы замечали, наверное, что все странные истории начинаются со слов – «В дверь позвонили»? Очень часто, не спорьте. Мои же истории обычно начинаются в баре. Только там, после работы, можно прилично снять стресс, а потом спокойным накатом припарковаться у родного дома. В общем, звонка в самом начале не было, к сожалению. А может, это просто другая история.
Да и баром это заведение можно назвать с большой натяжкой. Во времена моего детства это было здание, которое в народе называли "Три поросенка". Общий вход с тремя изолированными дверями в тамбуре. Первая дверь - хлебный магазин, вторая дверь - кулинария (там всегда можно было купить хорошее готовое тесто, всякое разное - слоеное, сдобное, дрожжевое, бездрожжевое. Отваренные овощи на винегрет и другие салаты. Теперь это практикуют в супермаркетах. А тогда, во времена моего детства, были вот такие кулинарии). И третья дверь - "безатмосферное", унылое кафе. Такое совковское, рабоче-крестьянское кафе. Где можно было, кстати, прекрасно пообедать. Мы там с братом и питались, когда мама уезжала в командировки. Папа давал нам деньги, и мы с удовольствием неслись в это кафе. Потом, правда, все трое получали от мамы пиздюлей. Но борщ и плов в той столовой - кафешке («столовка» – мы так называли) делали отменный. Сейчас "Три поросенка" остались без кулинарии, хлебный магазин превратился в мини - маркет, кафе стало атмосферным, так как по всему залу развесили клетки с птичками и поставили красивые столы, а на окнах развесили жалюзи. Хорошее кафе, но без выпивки. А вот из кулинарии сделали бар. В котором до сих пор пахнет сдобой. Даже после капитального ремонта. Видимо дрожжевой запах, как и плесень, пробирается во все дыры и щели.

Итак, Сергей.
После работы, усталая и вымотанная предстоящей налоговой проверкой, я припарковалась у "трех поросят", и, закуривая на ходу, направилась в бар - «кулинарию". За стойкой дежурила Лика, миловидная, сексуальная девушка, которую хозяин бара недальновидно поставил барменшей. Мог бы и на консумации не экономить. Хорошая бы получилась консуматорша.
-Лена (Лена это я), привет, тебе как обычно? - тихо осведомилась улыбчивая Лика.
-Да, коктейль с гранатом, как ты умеешь - устало ответила я и взгромоздилась на высокий стул. Мне казалось, что во мне килограмм двести веса, так мне это тяжело далось. Обычно я сажусь за столик, но это если прихожу не одна.
Я уже пригубила свой коктейль, как услышала стандартное и банальное: "Девушка сегодня одинока?".
"Отдохнула, называется", - подумала я. Но с готовностью повернулась и ойкнула от неожиданности. Рядом со мной сидел… чёрт!
Я посмотрела на Лику, потом опять на чёрта, потом опять на Лику.
-Лика, иди ко мне - поманила её пальцем.
- Лика, лапочка, скажи мне често, кто рядом со мной сидит?
-Как кто, Лена? Приятный молодой мужчина, симпатичный очень. Сергеем зовут. Он частенько тут бывает.
-Да? Странно.
Я опять посмотрела на "Сергея" и опять ойкнула. Чёрт никуда не делся. Рога, острые длинные уши, жесткие, кучерявые волосы по всей голове, как у негра. Нос пятачком. Белоснежные клыки. Волоокие, черные глаза без зрачков и белков. Кожа будто напомажена ваксой, блестит как начищенный самовар. Копыта, накаченное тело культуриста с банками и кубиками. Коровий хвост вздёрнут, как у собачки и виляет смешной лохматой кисточкой.
Меня охватил жуткий, холодящий все части тела, страх.
-Лика,- прошептала я, еле двигая губами. Он брюнет? Это точно не черт?
Лика подозрительно посмотрела на меня, деликатно "вырвала" бокал с коктейлем из моих рук и стала сосредоточенно нюхать содержимое. Потом открыла бутылки с хересом, ромом и амаретто, и старательно, как дегустатор вин, принюхалась к запаху напитков.
-Всё нормально, Лена. Может тебе домой? Какой чёрт, ты в своём уме?
Я снова посмотрела на "Сергея", и глупо ему улыбнулась.
-Да. Я сегодня одинока. Но только сегодня.
Залпом допила коктейль, откинув в сторону соломинку, вытерла ладошкой губы и уставилась на чёрта. Обратила внимание на его жилистые кисти рук, с острозаточенными, длинными когтями.
-Серёжа. Вы грузин? - осторожно спросила я. "Или ортодоксальный еврей?" - синхронно подумала, но озвучить не решилась.
- Вообще-то я русский, но в каждом из нас много всякой крови понамешано.
-Странно. Я бы никогда не сказала, что вы русский.
-Лена, давай сразу на ты?
-Да давай. Я простая девушка.
Я понимала, что дело не во мне. Иначе и Лика казалась бы мне чертом, и остальные посетители бара, а их к вечеру понабилось в заведение уже порядком. И я поняла, что не уйду отсюда никогда, пока не выясню в чем дело. Мои ли глаза, моя ли психика дали сбой, либо дело всё-таки в самом Сергее.
-Ты что-то хочешь у меня, спросить, Лена? Я же вижу. Спрашивай, я не обижусь. Шутку про грузина и еврея вроде оценил.
Очень, очень странно. Про еврея я вслух ничего не говорила. Читает мысли? Точно - чёрт.
-Серёжа. Я понимаю, что тебе покажется это странным, но я не вижу тебя, я вижу... чёрта. Как из сказки. В книжках рисуют таких, с рогами и копытами.
Чёрт откинул голову назад и громко засмеялся. Типа, -"Аааааа, я не могу, блять!"
-Лена, ты отпадная просто. Давай ещё выпьем, я угощаю. Целый вечер тебя угощаю. Можно?
-Да можно. Но что делать с чёртом?
-С чертом? Ну, а что с чертом обычно делают? Занимаются с ним чертовщиной!
Черт лукаво подмигнул.
И вдруг я поняла, удивившись внезапно пришедшей мысли, что на картинках и в сказках никогда не показывали какой у черта хуй. И ещё я поняла, что если я немедленно не увижу чертов хуй, то черт исчезнет, и я не увижу сказочный хуй уже никогда. Возможно, коктейль с гранатом оказался, всё же, паленкой. Но такая вот мысль пришла мне в голову и не хотела больше уходить.
-Сережа. Извини. Пока ты чёрт. Может, покажешь, какой у вас... эээ... член. Я никогда не видела чертей, не говоря уже, о боже, об их хуях.
Сергей-черт, в который раз дико заржал.
-Ну не здесь ведь, Лен?
-Почему не здесь, раздвинь ноги и всё. Ты же голый? На тебе ведь нет одежды.
Черт почему-то притих и как-то весь сжался. Смотрю, стал перешептываться с Ликой, а его хвост с кисточкой нервно забился о кафельный пол.
-Ну, так как? Демонстрация чертовских причиндалов сегод