Почтовые ящики
Дни рождения бывают разные. Свой тридцать шестой день рождения я встретил в Белграде. Мы стояли у входа в культовое заведение на территории гробарей. Пиво рекой и дым коромыслом. На душе легко и радостно. Пьяные глаза в прищуре от непрерывного хохота. Речь братьев-сербов приятно поглаживает уши обилием родных и понятных слов. Тут замечательно.
Белградская ночь окутывала теплом и невероятным дружелюбием, а мой собеседник оказался одним из самых интересных людей, которых только посылала мне судьба за последние годы. Эта встреча сама по себе стала подарком. Ценным, душевным, интересным.
Одна из рассказанных им в те минуты историй, в процессе отмечания моего дня рождения, легла в основу этого короткого рассказа-метафоры. Имя персонажа и детали повествования являются вымышленными.
***
Почтовые ящики.
Ревизия карманов была неутешительной - однако что-то всё же намного лучше, чем вообще ничего. Денег оставалось совсем немного. Сегодня день рождения, устало подумал Драган. И надо как-то его отметить. Магазинчик был неподалеку. Денег хватило ровно на бутылку пива и пачку сигарет.
Идти было некуда, вокруг был скованный холодом полутёмный бетонный муравейник - и Драган пошел назад, в родной подъезд. Отмечать личный праздник. На первом этаже он замешкался, проходя мимо почтовых ящиков.
Обычные соты металлических дверок почтовых ящиков с номерами квартир. Взгляд Драгана вдруг уперся в ящик с номером двадцать пять - цифрой, которая соответствовала его новому возрасту. Ящик был зверски раскурочен вандалами. Искореженная дверца бессильна повисла на верхней петле, упираясь в гору рекламной макулатары, которую никто давным давно вычищать и не думал. Аналогия с его собственной жизненной ситуацией напрашивалась сама собой - и Драгану она была крайне неприятна.
Он открыл пиво и сел на пол, привалившись к стене. Закурил, глядя на почтовые ящики. Сумбурные мысли медленно утихали в его голове, как утихает будущий океан. Когда сознание успокоилось, воды океана осветило солнце - так Драган ощутил озарение. Перед его внутренним взором предстала истинная картина жизни.
Почтовые ящики были пронумерованы от одного до семидесяти, по числу квартир. Каждый ящик - год человеческий. От года до семидесяти лет... И, как и годы жизни, ящик были бесконечно разные. Год за годом. Дверка за дверкой.
Драган покачал головой. Это было одно из самых сюрреалистичных озарений в его жизни.
Разные по внешнему виду. Покрашенные, новенькие почтовые ящики с номерами - как годы достатка. Потертые и исцарапанные, с клинящими дверными замками, а то и вовсе полуоторванные - словно годы нужды и падения к днищу.
Разные по содержанию. Одни ящики полны пустым рекламным хламом, забивающим их нутро как погоня за брендами и статусом заполняет жизнь городского потребителя. Другие содержат деловую переписку и интересные журналы. В паре ящиков обязательно письма, полные искренних и глубоких эмоций.
Повестки. Извещения. Чего там только нет... Как и в жизни.
В некоторых почтовых ящиках лежат счета к оплате, с процентами. Письма от коллекторов с угрозами. Как предъявляет счета к оплате жизнь, когда приходит время. В соседних ящиках наоборот - денежный перевод. Иногда все бывает в одном ящике вместе, разом.
Драган огляделся и отчетливо понял, что подъезды тоже бывают разными - как и люди. У кого-то внутри разруха, выбитые лампочки и обоссанный лифт. А в соседний подьезд заходишь - чистота и порядок. Так и людям в душу заглядываешь.
Пиво кончалось. Курить больше не хотелось. Отличный день рождения, подумал Драган. Вроде ничего не произошло. А понял что-то крайне важное. Драган встал, собрал за собой мусор, и пошел спать. Новый день он начал по-новому.
Прошло много лет и его жизнь изменилась к лучшему. Каждый новый год был ярче и успешнее предыдущего.
Соседи удивлялись лишь одной его маленькой причуде. Где бы Драган не жил - свой почтовый ящик он не просто держал в идеальном состоянии. Драган тюнинговал свои почтовые ящики до класса "люкс"...
***
Александр Дым
