Waldemar22

В общем, поехали. В выходные ездил к бабушке в деревню, помочь с огородом. Сами знаете, спина уже не та, да и возраст. Пока копался, она попросила меня залезть на чердак – нужно было достать старые банки для солений. Чердак у нас – это портал в прошлое. Пыль, паутина и горы хлама, в котором каждая вещь дышит историей.

Копаясь в коробках, я наткнулся на старый, пожелтевший от времени сундук. Бабушка сказала, что его не открывали лет 50, и что там, наверное, только старые тряпки. Но меня, как и любого уважающего себя пикабушника, эта фраза только подстегнула.

С трудом открыв крышку, я увидел… не тряпки. Там были письма. Целая стопка писем, перевязанных пожелтевшей ленточкой. Аккуратный, немного дрожащий почерк на конвертах с выцветшими марками.

Бабушка, увидев их, вдруг стала какой-то другой. В глазах – смесь грусти и какого-то странного… испуга? Она попросила меня оставить их, сказала, что это “из прошлого, которое лучше не трогать”.

Но разве можно запретить пикабушнику копаться в чужой истории? 😉

Я все же уговорил ее позволить мне прочитать хотя бы одно письмо. И то, что я там прочитал… перевернуло мое представление о моей семье, о прошлом и даже о самой бабушке.

Не буду томить. Письма оказались перепиской между бабушкой и… другим мужчиной. Не моим дедом.