DeCont

Ведь я уже привык к волосам твоим, 
Запутаться бы в них, зажмуриться,
А сейчас, я сам себе как будто нелюбим.
Я забываю не сутулиться,
Забываю все когда ты далеко,
Порою, как себя зовут.
Как будто это все не правда
Сказки, выдумки и ложь...
И все это, опять на безымянных,
И все это опять...
За дверью шум, 
За окнами мороз,
И снова я один в ночи глухой 
Души своей 
            устроивший допрос...


P.S. комменты для минусов внутри.

Дамы и господа, особо не глумитесь, я только делаю первые шаги на этом поприще и буду очень рад конструктивной критике. Спасибо

Мы слишком много знаем о хорошем и добром, беззаветном и счастливом, а внутри наших тел, как никак есть душа, но... она уже бесчувственна, словно камень, и с этим уже ничего не поделать, с каждой секундой, минутой, с каждым, мать его, днем этот камень крошиться по чуть-чуть, наши мечты улетают далеко в наше подсознание, теряются там и гниют себе по-тихоньку. И как такого, понятия счастья нет, это эквивалент деньгам. Оно либо есть, либо его нет. Для каждого оно разное и у каждого его нет.