Эта музыка, мне 8 лет. Советский союз распался, мама работает в какой-то вшивой газетёнке, в городе разруха, пацаны поют про Афган и романтику тюремной жизни.

На улицах разруха, вдоль лиц торгуют газировкой, гуманитаркой, даже семечками чищенными. Это диковинка была гораздо дороже. Мне хотелось, разумеется, попробовать, каково это, семечки уже лузганные, как бабушка говорила. Но как-то проходил мимо таких торговок, а одна другой говорит, за вечер так начистишься семечек, что пальцы все болят. Желание, как рукой сняло.

Отец без работы, перебивается сиюминутными заработками. Мама работает корреспондентом в третьесортной коммерческой газетёнке, где на последней странице, в обязательном порядке публиковали фото женщин топлесс. А я ребенок, 7-8 лет. Мне, вроде как и интересно это всё, но и странно вообще. Дома мы вообще про это не говорим, а газеты публикуют спокойно, и внешний вид, и беседы об этом.

Повсюду царит такое уныние, инфляция бьёт все рекорды. Отцу на работе, он устроился, по моему, в мясокомбинат, заплатили куриными яйцами. Он принёс какой-то огромное количество этих упаковок. Мы и на рынок таскали их, и у соседей выменивали, на такие же продукты, а сколько сами ели, уж и не вспомню.

Но удивительно, до сих пор яичницу ем спокойно. Наверное, потому что это был единственный источник белка. А так, картошка, мука, масло, родители и сейчас оптом набирают, по привычке. Пирог с картошкой, суп гороховый, гречка.

Людям не платят зарплаты, пенсии не хватает ни на что. Помню, мама рассказывала, как к ним в газету приходили бабушки, со слезами, мол, вы же газета, напишите, что нам есть нечего. Мама тогда дала, что у самой было, пара полотенец новых, гонорар за какой-то материал рекламный. Какой-то нувориш рыночный расплатился с ней.