Только все вроде утихомирились, пощёлкав суставами, и засопели — началось.
"А я вам сейчас расскажу, как на меня потолок упал..." Я даже приподнялась, дабы посмотреть, что там за полуночный оратор выискался. Но тут рявкнула "спать всем!!" наша самая буйная участница, которая тридцать лет возглавляла туристские поющие отряды. И все заткнулись, а кое-кто всхлипнул в то подобие подушки, какое смог создать.
Нам всем было страшно. Мы покинули свой квадрат: пошли по следу из поломанных кустов, приведших лишь к стихийной площадке приземления вертолётов. Залезли далеко за пределы радиуса действия выданных раций и напрочь отбились от поискового отряда.. Вышли (после долгих скитаний, с гудящими ногами и омертвелыми спинами) к этому домику-стоянке. Со стационарного радио отсюда связались со службами экстренного реагирования. Как рассветёт, пойдём обратно к вертолётной площадке...
Нас шестеро женщин, супергероиня одна — та самая туристка-хористка. Подтянутая и жилистая, привычная пешеходка, про себя зову её "эксперт-экзоскелет". Остальные, откровенно говоря, самые рядовые и в понятном ужасе от этих приключений. Вот и ведём себя необычно, утаивая волнения. Кого на истории тянет, а кого и на слёзы.
В общем-то, не спим мы. Никто. Так, урывками глаза закрываем. Поэтому, когда часа в четыре по всему дому маслом запахло, как в заведённом автомобиле, все потянули носами. Когда запахло крепче, гуще, повыскакивали из сруба на улицу. Во дворе и окрест спокойно, никаких "благоуханий". Уже брезжит утро, очень холодно и свежо. Забежали назад в дом, чтоб вещи схватить да в путь выдвигаться. А внутри уже стоит удушливый аромат гнилых мелких яблок! Местного "вечнозелёного" дичка, завезённого из благодатных краёв и не добирающего в этом климате спелости. Кислищий запах узнаётся сразу, деревца-то расплодились широко, хоть и без толку.
Дали мы оттуда дёру, но в пути всё же завернули — решением большинства — в целую рощицу яблонь неподалёку. От вонючей падалицы сводило скулы, нарывало язык и щипало в царапинах. Однако всё не напрасно. В низких скрюченных деревьях, почти слившихся узлами веток, стоял пустой автомобиль. Раскуроченный с передка, с открытым капотом, он вонял маслом и дизтопливом. Живой его хозяин крепко спал в палатке, подальше от тухлых плодов. К месту встречи мы вышли с пропавшим. Фанфары исполняла наша предводительница.
Стоя на площадке, я достала старый семейный ПМ. Заряженный и тщательно смазанный. Отцов ещё "Макарыч", наградной.. Тёток жалко, конечно, особенно экзоскелет. С какой же ребячьей чистотой она смотрела, не признавая эту реальность... Но такой он, наш пропавший и найденный. Всех за собой на дно утянет, мразь.
После я одна ушла назад, к яблоням. Осмотрела машину, в бардачке был спутниковый телефон. Которым он не воспользовался — знал, что ищут не только спасатели. Зашкерился тут, наверное, вынужденно: тачка встала. А перед нами ломаться не стал, чего шуметь зазря. С поисковиками можно и в город попасть безопасно, всё равно другой транспорт нужен.
Он ведь официально на съёмку уехал. Картограф, что ты! Перебитый дрон с номером и нашли рыбаки. Так он попал в открытые списки потерявшихся, а я присоединилась к волонтёрам. (Без регистрации, просто вышла по редкой стёжке к немного бестолковым возрастным женщинам; я здесь неплохо ориентируюсь, но искать в одиночку всё же трудно.)
Полагаю, события на стоянке, совершенно мистические, были мне подсказками. Я разгадала их правильно и приняла с мужеством.
"Картограф" заслуживал участи и похлеще, а вот мои спутницы стали невинными жертвами жестокому "автору" подсказок.
Но что поделаешь, если других молебнов ангел мести не признаёт...
