Откуда к нам пришла зима,
не знаешь ты, никто не знает.

Умолкло все. Она сама

холодных губ не разжимает.

Она молчит. Внезапно, вдруг

упорства ты ее не сломишь.

Вот оттого-то каждый звук

зимою ты так жадно ловишь.

Шуршанье ветра о стволы,

шуршанье крыш под облаками,

потом, как сгнившие полы,

скрипящий снег под башмаками,

а после скрип и стук лопат,

и тусклый дым, и гул рассвета...

Но даже тихий снегопад,

откуда он, не даст ответа.

И ты, входя в свой теплый дом,

взбежав к себе, скажи на милость,

не думал ты хоть раз о том,

что где-то здесь она таилась:

в пролете лестничном, в стене,

меж кирпичей, внизу под складом,

а может быть, в реке, на дне,

куда нельзя проникнуть взглядом.

Быть может, там, в ночных дворах,

на чердаках и в пыльных люстрах,

в забитых досками дверях,

в сырых подвалах, в наших чувствах,

В кладовках тех, где свален хлам...

Но видно, ей там тесно было,

она росла по всем углам

и все заполонила.

Должно быть, это просто вздор,

скопленье дум и слов неясных,

она пришла, должно быть, с гор,

спустилась к нам с вершин прекрасных:

там вечный лед, там вечный снег,

там вечный ветер скалы гложет,

туда не всходит человек,

и сам орел взлететь не может.

Должно быть, так. Не все ль равно,

когда поднять ты должен ворот,

но разве это не одно:

в пролете тень и вечный холод?

Меж ними есть союз и связь

и сходство — пусть совсем немое.

Сойдясь вдвоем, соединясь,

им очень просто стать зимою.

Дела, не знавшие родства,

и облака в небесной сини,

предметы все и вещества

и чувства, разные по силе,

стихии жара и воды,

увлекшись внутренней игрою,

дают со временем плоды,

совсем нежданные порою.

Бывает лед сильней огня,

зима — порой длиннее лета,

бывает ночь длиннее дня

и тьма вдвойне сильнее света;

бывает сад громаден, густ,

а вот плодов совсем не снимешь...

Так берегись холодных чувств,

не то, смотри, застынешь.

И люди все, и все дома,

где есть тепло покуда,

произнесут: пришла зима.

Но не поймут откуда.

P.S Не плюсов ради выложил, может кто-то не слышал такого стихотворения.

Коммент для минусов на месте.

@LonelyLight, ты на скриншоте

#comment_99762753

Учусь в Питере на историка. Проходил практику в (sic!) Музее становления демократии в современной России имени Собчака. Нам поручили рассортировать горы документов разных форматов, от писем и открыток с брошюрами до проектов Конституции. И вот наткнулся я на письмо от Бродского господину Собчаку, датированное 1995 г. Могу потом рассказать про археологическую практику в Великом Новгороде, если кого-то вдруг заинтересует, ибо это был апогей студенческой жизни в классическом её представлении. Первый пост, но пинать можете.

Что далее. А далее — зима.

Пока пишу, остывшие дома

на кухнях заворачивают кран,

прокладывают вату между рам,

теперь ты домосед и звездочет,

октябрьский воздух в форточку течет,

к зиме, к зиме все движется в умах,

и я гляжу, как за церковным садом

железо крыш на выцветших домах

волнуется, готовясь к снегопадам.

Иосиф Бродский.

У Иосифа Бродского есть стихотворение"Натюрморт", написанное в стиле Анжамбеман (перенос части фразы из одной строки на другую) . Именно оно звучало в моей голове во время написания "Небо на завтрак". Им я вдохновлялась. Я попыталась скопировать манеру Бродского в нескольких строфах. Своего рода благодарность любимому поэту. Кстати, "Натюрморт" рекомендую к прочтению всем)

Встану в субботу утром,

И только небо на завтрак

Сквозь занавески солнце-

Тут постарался автор

Согреваю чайник

И открываю почту

Важно чрезвычайно-

но выходные очно.

Обновляю страницу,

Страшно держать соцсеть.

Как удалось так сильно

Мне к тебе прикипеть?

Окно и панорама

Сплелись в одну паутину.

Я покажу, как явно

Автор звучит в рутине

Ночь соберет идеи.

Строчками засыпаю

Утро шлифует рифму.

Это не я решаю.

Ночь соберет идеи

Шлифовать буду завтра

Какие из них вернее -

Это решает автор.

Слышится звонкий почерк,

Ночь обойдет идеи.

Скажем "спокойной ночи"

Вот и идеи стлели.

Итог. Солнечный свет.

Где бы я ни жила

Утро. Больше нет

Ничего - тишина.

Ничего кроме неба.

В мыслях яичница с паприкой.

Тишину сохраняя,

Молча иду за завтраком.

***

Одинокие строчки, будто

Не с той ноги встала

Стихи Бродского как

Догоняющая реклама.

Строки- твои следы,

След никогда не стерт.

А ты- это следы

автора. Натюрморт.