КИРЗА. Дембель (2). Автор: Вадим Чекунов (Кирзач)
Затяжная снежная зима нехотя идёт на убыль.
Пару раз были совсем уже весенние оттепели. С крыш казарм свисают устрашающего вида сосульки. Их дневальные сбивают швабрами, высовываясь из окна. Глыбы льда разбиваются об асфальт, брызгая крошевом.
Проседают некогда идеальные, выровненные по веревке сугробы в форме “гробиков”.
Те бетонные чушки, которые таскал я, выпучив глаза и обливаясь потом, выкладывая поребрик, за время зимы растрескались и покрошились, от ударов скребков и ломов.
Снова облупились звёзды на въездных воротах. Опять барахлит связь с «нулёвкой» - постом между частью и городком.
Описывать события последних месяцев службы – дело неблагодарное. Событий особых нет. А если и есть – то давно уже не события. Серая рутина мёрзлых будней. Тупость. Скука.
Даже происшедшее чэпэ – смерть в роте “мазуты” солдата Довганя – затронуло мало.
Пусть шакалы волнуются. Те действительно напуганы – бегают с журналами по технике безопасности. Заставляют всех расписываться за какой-то инструктаж. Всем срочно оформили “допуска” к работе с электричеством. Даже мне, путающему “плюсы” и “минусы” у батареек. Теперь я - электрик.
У Довганя допуска не было. Он полез в котельной чинить провода и взялся рукой за что-то не то. Полез не сам – по приказу. Разряд пробил его наискось – через правую руку в левую ногу. Да так, что подошва кирзача задымила. Мгновенно умер.
“Досрочный дембель”. Полгода не дослужил.
Но даже об этом поговорили пару дней, и то – вяло как-то.
Все мысли – о доме.
Каким я вернусь. Что делать буду.
Появилось много свободного времени. Ни альбом, ни парадку делать не собираюсь. Почти никто из москвичей этим не занимается.
Пытаюсь занять себя чтением – любимым занятием до службы. Перечитал от скуки всего Достоевского – в полковой библиотеке целых десять томов собрания сочинений. Никогда не любил Фёдора Михайловича. Хоть и приходилось отвечать на билеты по нему, в той, прошлой жизни.
“Записки из Мёртвого дома” выучил почти наизусть. Читаю в нарядах, вечерами перед отбоем. Натыкаюсь на пугающие места книги. Которых не замечал на гражданке.
Не касались они меня.
“Кто испытал раз эту власть, это безграничное господство над телом, кровью и духом такого же, как сам, человека, так же созданного, брата по закону Христову; кто испытал власть и полную возможность унизить самым высочайшим унижением другое существо, носящее на себе образ божий, тот уже поневоле делается как-то не властен в своих ощущениях. Тиранство есть привычка; оно одарено развитием, оно развивается, наконец, в болезнь. Я стою на том, что самый лучший человек может огрубеть и отупеть от привычки до степени зверя”.
Если чудеса и преображения случаются, то не с нами. И не у нас.
Очень хотел бы сказать, что после прочтения книги стал другим. Что-то осознал. Чему-то ужаснулся. В чём-то раскаялся.
Это было бы красиво, литературно.
Но было бы неправдой.
Всё, что хочу – домой. Убраться отсюда навсегда.
Всё в части знакомо. Всё обрыдло. От всего воротит.
Аккорда дембельского у нас нет. Через день в караул, неделями, не сменяясь – на КПП. Какой тут аккорд...
“Дробь-шестнадцать” на завтрак. Комок серых макарон “по-флотски” на обед и неизменная гнилая мойва на ужин.
Кормят так херово, что во время стодневки, наплевав на “традиции”, решили масло своё не отдавать. Пайка – единственное, что можно есть.
Если выдают варёное яйцо – сразу же делается “солдатское пирожное”, как называет его Паша Секс.
Извлекается желток и смешивается в алюминиевом блюдце из-под пайки с размоченными в чае кусками сахара и кругляшом масла. До кашеобразного состояния. Полученый “крем” намазывается на кусок белого хлеба, накрывается другим. Откусывая, почему-то всегда закрываешь глаза.
В караулке висит прибитая к потолку портняжная лента. Каждый день от неё отрезается очередной сантиметр.
Давно уже выгнали полотенцами зиму из казармы, а весна всё не спешит.
Взгляд у всех какой-то тусклый, оловянный.
Ждём приказ.
***
Курим в сушилке.
Окно, несмотря на хмурое утро, распахнуто. Табачный дым тянется, ползёт наружу извилистыми линиями.
Сижу на подоконнике, вполоборота к остальным, и время от времени стряхиваю пепел за окно. Мне видна жестяная крыша нашей с ротой МТО курилки, чуть поодаль – потемневший уже слегка щит с изображением “Бурана” – гордости нашего рода войск, российского “шаттла”.
Я помню, что Вовка Чурюкин начал рисовать этот щит ещё в карантине, грунтуя и разлиновывая огромный прямоугольник железа. Заканчивал он его уже в роте “букварей” – вон их казарма, за тонкими берёзовыми стволами.
Вовка уходит на дембель в следующей партии, через три дня.
К началу мая из наших не останется здесь никого.
Не верится, что это – мой последний день в части. Какой там день – последние часы!
Три дня назад уехал в свои Ливны Паша Секс. Уволили его ещё раньше, но Паша завис в гостинице военгородка, ожидая земляков. Из Питера привозил каждый вечер водяру и звонил нам с КПП.
От водки наутро трещала голова. Лежали на койках, накрывшись с головой. Молодые приносили с завтрака пайки. К обеду мы просыпались, съедали пайку и шарились по казарме. Вечером опять звонил Секс...
Ну вот и конец всему этому.
Через двадцать минут мы должны быть в кабинете начальника штаба, на инструктаже. Вручение воинских проездных билетов и осмотр внешнего вида.
Хохлы сидят в самых обычных парадках.
Другие, настоящие, дембельские – заныканы в укромном месте где-то в военгородке. Скорее всего в чипке, у буфетчицы Любы.
Люба, добрая и толстая тётка лет пятидесяти, совершенно бескорыстно предоставляет “мальчишкам”, как она нас называет, свою кладовку.
Непременный атрибут дембеля – кожаный чемодан-“дипломат”. Худенький Мишаня Гончаров сидит прямо на нём, слегка раскачиваясь в стороны. Более солидные Кица и Костюк держат дипломаты на коленях.
Мишаня, закуривая по-новой, искоса поглядывает на меня. Наконец, не выдерживает:
- И тебе не западло вот в таком виде на дембель ехать?
На мне – шинель, которую относил обе зимы. Левая пола вытерта до рыжей проплешины ножнами штык-ножа.
Ремень простой, “деревянный”, правда, расслоённый мной ещё год назад. “Кожан” я отдал Кувшину - на днях он станет “черпаком”, тогда и наденет.
Под шинелью у меня самое обыкновенное пэ-ша с одним-единственным значком – синим “бегунком” .
На ногах – приличные ещё, не в конец разбитые сапоги, не кирза даже, а юфть. Привезённые старшиной под Новый год с какого-то склада в Питере. До этого я полтора года отходил в тех самых, в карантине выданных кирзачах. Мой сорок восьмой размер не ходовой, замены найти оказалось не просто. Во что превратились те, первые сапоги – смешно вспоминать. Разве что верёвочкой подошву не подвязывал...
Дипломата у меня нет. Всё добро – мыльно-рыльные принадлежности, полотенце и пара книг, - уложено в обычный, затасканный слегка вещмешок. Его я выменял на значок “Отличника” у каптёрщика “букварей”.
Думаю, что ответить.
- То есть, как чмо я домой еду, ты считаешь? – спрашиваю Мишаню и спрыгиваю с подоконника.
Тот делает вид, что не услышал и заговаривает о чём-то с Костюком.
В сушилку заходит дежурный по роте, сержант Миша Нархов. Штык-нож болтается у него где-то возле колен. Головного убора нет, в руке – кружка с чаем. Нархов нашего призыва, но ротный связистов с увольнением “мандавох” затягивает.
Мише скучно. Во всей внешности сержанта читается только одно – “посмотрите, как я заебался”.
Миша известен своим коронным портняжным “номером” этой зимой. На выданном нам пэша пять пуговиц со звездой. Бляхе ремня полагается быть между четвёртой и пятой, нижней. Миша не поленился вырезать и обтачать шестую петлю и пришить ещё одну пуговицу. Пересчитывать пуговицы никому в голову не пришло. Несколько месяцев он спокойно носил ремень бляхой книзу, но формально – над последней пуговицей. Пока матёрый старшина всё же не заподозрил подвоха и не пересчитал пуговицы. Миша не учёл мелочи – нижняя пуговица у старого стирается бляхой до серого цвета. Она же у него было новая, золотистая.
Мы с Мишей в приятельских отношениях. Угощаю его сигаретой, и он, попеременно затягиваясь и шумно отхлёбывая чай, принимается расхаживать по сушилке. На одном из крюков, вделанных в бетонный потолок, висят чьи-то постиранные брюки пэ-ша. Когда Нархов проходит под ними, влажные лямки задевают его голову. Сержант недовольно кривится и снова марширует от окна к двери, время от времени выглядывая к дневальному.
- Ну что, бойцы, - останавливается Нархов, наконец, возле хохлов. – При параде домой едем, а? После штаба – бегом к Любке?
Хохлы степенно улыбаются.
- Мы-то домой, а ты здесь вешайся! – огрызается Гончаров и кивает на меня: - Ты, вон, как этот вот поедешь, тоже небось…
- А что! - веселится Нархов. – Может, и поеду! Хули – альбома нет, впадлу было делать. Парадку тоже ни хуя не приготовил ещё… Слушай, Бурый, а ты правда, что ли, в генеральской фуре дембельнуться собрался?
- Тебе не похую? – злится уже всерьёз Гончаров. – В чём хочу, в том и еду!..
Нархов снова ходит туда-сюда. Штрипки брюк опять задевают его лицо.
- Какая падла тут сушится? – с искренним возмущением Нархов разглядывает висящие над ним брюки. – Нашли место, бля…
Смеясь, напоминаю ему о прибалте Регнере, получившем от дневальных за то, что посрал в начищенном сортире.
- Ту-уртоо-оом! – легко соглашается Нархов. – А ничего не поделать. С кем служим… - кивает он на хохлов и Гончарова. – Как на гражданке жить после – не представляю! Ты адрес мой не проеби. Хотя я в Москве чаще бываю. Скоро затусимся по-полной!
Нархов в очередной раз цепляется головой за брюки и, выпучив глаза, орёт в сторону двери:
- Дневальный!!! Дневальный, ёб твою мать!
В дверь суётся испуганная голова бойца.
- Ножницы мне! – приказывает сержант. – И табуретку!
Не проходит и минуты, как всё доставлено.
Миша залезает на табуретку, и вытащив от усердия кончик языка, собственноручно обрезает обе брючины по колено.
Слезает, возвращает инструмент расторопному дневальному и удовлетворённо цокает языком:
- Ну совсем другое дело!
Снова расхаживает по сушилке. Проходя под укороченными брюками, задирает голову и довольно улыбается.
- Миш, это чьи? – спрашиваю я.
- А я ебу… Да мне по хую... – сержант вскидывает руку и смотрит на часы: - Чего расселись? Домой не хотите? Ну щас тогда я вместо вас поеду! А ты, Кица, на, подежурь, подмени меня!
Нархов делает вид, что стягивает с рукава повязку дежурного.
Кица вздрагивает и торопливо поднимается.
Нархов заливисто смеётся.
Мы с ним крепко обнимаемся и хлопаем друг друга по плечам.
- Ну, давай!
- И тебе тоже! Давай!
***
Инструктаж. Получение военников и проездных. КПП.
В кунге связистов доезжаем до Токсово. Провожающие нас лейтёхи предлагают по пивку у киоска. Неожиданно холодает и начинает валить снег. Лейтёхи оба в бушлатах, им тепло. Я в шинели, мне тоже нормально. На хохлов и Гончара в их парадках смешно смотреть – синие губы прыгают по краю кружки. Не лезет в них ледяное пиво.
- Чё-то жарко, бля, - отдуваюсь, расстёгиваю пару крючков и отворачиваю лацканы шинели. – Тебе как, Мишань?- заботливо спрашиваю Гончарова.
Мишаня беззвучно матерится.
Кица заботливо прикрывает кружку ладонью, сердито поглядывая на небо.
Костюк смахивает с фуражки снег.
От пива нас начинает колотить дрожь, даже меня и лейтёх.
Закуриваем в надежде согреться. Хуй на-ны.
Вот тебе и апрель.
- Да ладно, дембель ведь, дома девки согреют! – говорит один из лейтёх, Вечеркин.
Мишаня вполголоса бубнит:
- Д-д-дембель-хуембель, д-дома-хуёма, согреют-хуеют... Когда вы съебёте-то...
Лейтёхи, наконец, сваливают на кунге обратно в Лехтуси. Мишаня и хохлы бредут к остановке рейсовых. Ближайший автобус в сторону части будет минут через сорок. Электричка на Питер – через пять.
- Поехали, - говорю им. – Два года ждали, дни считали. Хули вам эта парадка сдалась, папуасы, бля. Поехали в город.
Хохлы с сочувствием смотрят на меня.
У Кицы, я знаю, в чипке спрятаны сапоги со шнурками. У Костюка – комплектов десять белья, спизженых ещё зимой и парадка с аксельбантом.
Про Мишаню и говорить нечего. Генеральская фуражка – чистая правда.
Вот наши дороги и расходятся.
Жмём руки, обнимаемся.
Бегу на платформу.
Снег прекращает идти и неожиданно выглядывает солнце. Весна, весна, как бы там ни было. Весна, дембель. Домой.
Подъезжает электричка, с шипением раскрываются двери. Не оглядываясь, захожу. Пшшшихххх... Дёрг. Лязг. Поехали.
Всю дорогу до Питера стою в холодном тамбуре и курю беспрестанно, одну за одной, до горечи на языке. Вглядываюсь в серый пейзаж за мутным окном. Он ничуть не изменился за эти два года.
Изменился ли я?..
Не важно. Пока – не важно.
Домой, домой, домой.
***
Поезд мой в двадцать два сорок. Сейчас около двенадцати дня, и я стою, сильно пьяный, на Дворцовом мосту в ожидании выстрела пушки. Нева безо льда, жутковато-свинцовая, медленно ворочает своим холодным телом. Я выбрасываю в воду допитую “чекушку”. Всплеска почти не видать. Слева от меня шпиль Петропавловки и её уныло-желтые стены, точь-в-точь как у нашей казармы. Ветер пытается сорвать с меня фуражку. По небу, торопясь и обгоняя друг друга, летят тяжёлые облака, на ходу превращаясь в медведей, слонов, ботинки и носатых старух.
Качается на волнах маленький катер, попеременно задирая то нос, то корму.
Почти неподвижно висят в воздухе грязные чайки. Неожиданно резко уходят вниз и в сторону.
Свежо.
Медь, латунь, олово, свинец – цвета Питера. Военные цвета.
Зачем-то снимаю фуражку и подкидываю вверх..
Ветер подхватывает её, швыряет туда-сюда и забрасывает куда-то под мост.
Мысль о патрулях даже не приходит в мою счастливую голову.
Вдыхаю полной грудью тугой, наполненный ветром воздух Невы.
- Ветер свободы, - пьяно и торжественно говорю сам себе. – Прощай, армейка, бля. Прощай. Здравствуй, гражданка!
Выстрела пушки я почему-то не слышу.
Я ещё не знаю, что через год с небольшим, серым октябрьским утром, буду бежать от Останкино, и то, что было предназначено мне, пройдёт чуть в стороне и наделает дыр в киоске “Союзпечати”.
Ещё не знаю, что буду годами скитаться по съёмным углам, пытаться закончить универ и шарашиться по стрёмным конторам то грузчиком, то охранником, то рубщиком мяса...
Ещё не знаю, что буду валяться мертвецки пьяным в сильный мороз возле дома бывшей жены, и если бы не какая-то спешащая по утру в магазин старуха, что вызовет “скорую”...
Ещё не знаю, что увижу разные города и страны. В одной из них меня глухой ночью на промерзшей улице чуть не убьёт компания негров.
Ещё не знаю...
Ещё не знаю...
Я молод, счастлив и пьян. Вся жизнь – впереди.
Я еду домой.
Домой, домой, домой.