"В городе N"
Первая чашка кофе. Глоток. Ещё глоток. Скачок дофамина ощущается ударом в голову. Залпом, быстро без остановки. Вторая чашка горячего крепкого кофе растекается по телу мощными волнами гармонального экстаза. Третья. Оставляя след клофейного кольца на выбеленной скатерти, я вдруг осознал. Я совершенно не умею правильно жить. Да и как это? Жить правильно...
Сигарета. Вторая. Третья. Словно песочные часы, переворачиваются внутри чувства тревоги и отчаяния. Будто по тонкой синей глади реки полосит клювом чайка в поисках рыбы, руки мои судорожно скользили по письму, лежащему на столе. "Дата смерти: 6:32 утра , 25 июля, 1996 года" гласило оно.
⚡
"Дата смерти: 6:32 утра , 25 июля, 1996 года" гласило оно.
Мрак. Бессилие. Отчаяние. Похмелье.
Не думал, что это именно те слова, которыми возможно описать состояние своей смерти.
Жизни людей обрываются ежечасно, ежеминутно, ежксекундно. Даже зная эту простую истину, собственного конца ни как не ожидаешь, по крайней мере в ближайшие лет 50. А то и 60.
Закрыв глаза я отчаянно пытался понять, что делать. Что делать с жутким похмельем. Да, представьте, оно заботило меня куда больше, чем послание, которое сжимали мои дрожащие кисти. Послание с датой своей смерти.
"5 стаканов минералки залпом", подумал я. Это должно облегчить участь пребывающего в забвение тела. Первый. Второй. Икота. Третий. Уборная. Четвёртый. Пятый. "Я мёртв". Осознав это, я будто гиена, загнавшая в угол жертву, разразился истерическим хохотом.
Я мёртв. Окончательно, без поворотно.