Пластмассовый мир победил
Последней у нас сегодня – литература.
Мы курим, почти не скрываясь, чуть сбоку от крыльца школы. Восьмой класс, конец апреля, взрослые пацаны, хуле там…
Сигареты у нас хорошие – «Космос». Сёмин стырил у бати целую пачку, и теперь банкует.
Я не отказываюсь, хотя в моём кармане только начатая «Ява» «явская».
Тепло, орут воробьи, землёй пахнет вовсю. Асфальт давно уже сухой. Снег ещё лежит плоскими кучками на спортплощадке, и под заборчиком школы – серый, грязный, как и сам забор.
Сверкает на солнце сворачивающий в Безбожный переулок трамвай. Блестит витрина магазина «Овощи-Фрукты». Там всегда в продаже «Салют», по два пятьдесят. И вермут «Степной», за три шестьдесят.
Высокое московское весеннее небо.
Пиджаки наши распахнуты. Димка Браверман - некурящий, но стоит с нами, щёлкает себя по комсомольскому значку:
- Ну что, весна пришла, да, Лысый? – спрашивает он профиль Ильича на железном флажке.
Ильич делает вид, что не слышит.
Ринат Хайретдинов достаёт из кармана синенький «пятифан», складывает его, чуть подминая, и вместо слов «Пять рублей» получается зубчатый кружок со словом «Пей» внутри.
- Медаль пьяницы! – поясняет Ринат. – Ну что, срываемся?
- Хуясе… - говорит Вовка Конев, не отрывая взгляда от «пятифана». – Откуда?
Ринат улыбается:
- Где было, там нет больше, Коняра!.. Я не понял, идём или нет? Щас на обед закроют, и чё потом? Бля, их угощаешь, они мнутся, стоят тут!.. Чек, ты как?
Ринат смотрит на меня с надеждой. Я самый рослый в компании, и когда мы покупаем бухло, в магазин всегда захожу я. Обычно удаётся взять, если нет, приходится просить кого-нибудь из очереди.
- Ну, давай, - легко соглашаюсь я. – БорМиха всё равно нет сегодня. Пластиглаз будет. Блин, опять вслух читать…
- О-о-о-о! – тянет вся наша компания и начинает ржать.
Бормих – Борис Михалыч Гольденберг, директор нашей 1140. У нас ведёт русский и литеру. Хороший мужик, хоть и еврей. Димка Браверман, кстати, тоже еврей, а пацан отличный.
Мне литература нравится, ещё история и русский. По всем другим у меня полный залёт. БорМих как-то сказал моим: «Такого гуманитарно одарённого мальчика я не встречал давно». Потом добавил: «Иначе я бы давно его вышиб отсюда в два счёта».
Школа наша престижная, с математическим уклоном в девятом и десятом.
Даже классы у нас называются не как у нормальных людей, «А» или «Бэ». «Восьмой первый», «восьмой второй», «восьмой третий»…
В народе нашу школу называют уважительно «еврейской».
БорМих мужик честный. На последнем собрании выразил надежду как можно быстрее больше нас не видеть. Вся наша компания, не считая Бравера, доучивается последний год. В девятый переходят лишь успевающие по всем предметам и, как правило, одной с Димкой национальности.
Нам плевать – мои нашли мне уже другую школу, на Банном, а все кореша расходятся по путягам.
Единственное, немного жаль уходить от БорМиха – литеру он ведёт здорово. Пушкина цитирует часто. Чем-то и сам похож на него – чернявый, некрасивый, шапка жестких кучерявых волос, характерный нос, чуть крупнее, правда, чем у Александра Сергеевича. Читая Пушкина, прикрывает глаза и как-то забавно всплескивает руками. Закончив, стоит ещё некоторое время перед классом, не открывая глаз и слегка покачиваясь с пятки на носок.
В классе обычно начинают тихо ржать или строить ему рожи.
БорМих, я знаю, всё слышит и даже видит. Постояв, он открывает глаза, печально обводит нас взглядом, вздыхает, и тихо произносит: «Кто может объяснить мне смысл услышанного?»
БорМих заболел, уже вторую неделю его замещает Пластиглаз. Кликуху такую ему дали за то, что вместо левого глаза у него протез – нелепый искусственный глаз.
Говорят, раньше Пластиглаз учился в нашей школе. Судя по тому, что он явно не еврей, и ведёт уроки совсем хреново – заставляя нас по очереди читать вслух хрестоматию, десятый класс Пластиглаз заканчивал где-то в другом месте.
Бормих этой зимой болел часто и подолгу, так что Пластиглаз нам как родной стал.
Говорят, со следующего года он будет вообще вести литературу вместо директора, но нас это уже мало колышет.
Едва мы успеваем докурить, на крыльце появляется Лобзик, наш трудовик. Лысый и поддатый слегка, как обычно. Причём второе более постоянное, чем первое. Я не удивлюсь, увидев вдруг Лобзика с отросшей шевелюрой, но вот если встречу его трезвым – наверное, не узнаю.
Лобзик хитро щурится, разглядывая нас, и вдруг громко, раскатисто так пердит.
Мы ржём, как кони.
- Чё, бля, смешно, да? – обижается вдруг трудовик. – Щас отведу к директору, за курение, там смеяться продолжите… Звонок не для вас был, что ли? А ну, бля, на урок все живо! Приду проверю, у вас что щас?
- Пение, - отвечает Конев под общий смех. – А директор болеет.
- Хуение! – багровеет Лобзик. – Восьмой «третий», так? По расписанию найду и проверю. Кого не будет – к завучу с родаками завтра.
Мы поднимаемся на крыльцо. Если на Лобзика находит «воспиталово», то туши свет…
Один за другим мы исчезаем за дверью. Я захожу последним.
Оглядываюсь и вижу трудовика, щурящегося на витрину «Овощи-Фрукты».
Бывало не раз, что мы с ним встречались у прилавка с вермутом и «Салютом». По-джентельменски не узнавали друг друга, если, конечно, не во время уроков.
По дороге в класс материм Лобзика и обсуждаем сиськи Оли Подобедовой. Они у неё самые большие в классе. Да и, пожалуй, во всех трёх «восьмых» будут самыми-самыми. Наша гордость – на Подобедову даже десятый класс засматривается, а там такие кобылы есть…
- А Чеку Танюха больше нравится – «дэ два эс», бля! – подначивает меня Конев, но мне по барабану.
Танька Оленик, конечно, симпотная, но у нас с ней ничего нет. Так, помацал её слеганца на восьмимартовском «огоньке»… Не я один – потом, когда я ужрался, и мою мать вызывали, Танькой Ринат занялся. У нас с ним всё общее. Кореша.
Сисек у Таньки совсем нет, тут Конь прав.
Идём по коридору третьего этажа. С портретов на стене нас разглядывают классики. Лицемеры Толстой и Горький сурово и осуждающе, зануда Достоевский - равнодушно. Беспутный Пушкин, специалист по женским ножкам, с интересом прислушивается. Чехов смотрит сквозь пенсне с тем же выражением, с каким осматривал, наверное, сифилитичную сыпь у крестьян в бытность свою врачом.
Из-за двери нашего класса слышен обычный на уроках Пластиглаза галдёж.
Такой у него метод – по алфавиту назначать читающего вслух. Акишин начинает первым, за ним, через какое-то время, читает Алфёрова, потом Браверман… До меня очередь доходит под самый конец, да и то, слава яйцам, как Ринат говорит, не всегда. Я иду в журнале сразу после Хайретдинова, и всегда веселюсь, если урок заканчивается на нём, а не на мне.
Пока кто-то читает, другие занимаются, чем хотят, Пластиглазу на это положить. Хоть ходи по классу, что Конь или Ринат часто и делают.
Странный он, этот Пластиглаз.
Физрук говорит - контуженный. Глаз ему в Афгане не то выбили, не то осколком задело.
Пластиглаз не старый. Мужик как мужик, только квёлый какой-то. И протез этот его глазной… Лучше бы повязку носил. Был бы Пиратом.
Конев, как самый наглый, стучит в дверь и всовывает голову:
- Можно?
Ответа не следует. Мы проходим на свои места. Пластиглаз даже не смотрит на нас. Отмечает что-то в журнале и своим бесцветным голосом произносит:
- Груздева, спасибо. Гусев, дальше.
Толстый Гусев, подперев руками оба подбородка, начинает бубнить вторую главу «Капитанской дочки».
Мы киваем друг другу на Подобедову – она за второй партой у окна, рядом с тощей Груздевой. Нам видна только Ольгина спина, легендарные сиськи скрыты. Но мы-то знаем, что они никуда не делись, и перемигиваемся.
Танька Оленик сидит прямо передо мной.
«Ну и пусть «дэ два эс», - думаю я, разглядывая Танькины волнистые чёрные волосы. «Вырастут, куда денутся…»
Танька неожиданно оборачивается, показывает мне язык, и усмехнувшись, утыкается в хрестоматию.
До сих пор обижается за тот «огонёк», наверное. Ну, я после пузыря «трёх топоров» танцевать уже не мог, чего она…
Галдёж в классе стоит знатный, Гусева вообще не слышно. Пластиглаз смотрит одним своим глазом, настоящим, куда-то в окно. Другой, мёртвый, смотрит в пустоту.
Солнце наискось бьет по окнам. Рамы плотно закрыты, заклеены ещё с зимы.
- Спасибо, Гусев, - говорит Пластиглаз.
Гусев облегченно вздыхает, закрывает хрестоматию и укладывает на неё голову.
Ежова приготавливается читать и уже устраивает перед собой поудобнее книгу, как Пластиглаз вдруг произносит:
- Сегодня ровно шесть лет, как погиб, не погибнув до конца, мой друг Саша Ковалёв.
Те, кто расслышал, осекаются на полуслове. Я толкаю локтём в спину Рината, трущего о чём-то с Конём, и кореш испуганно поворачивается.
Я глазами показываю ему в сторону учительского стола.
Пластиглаз встаёт и смотрит на нас обоими глазами. Блин, носил хотя бы очки дымчатые, что ли…
- Саша мечтал стать музыкантом. В Афганистане он успел написать несколько песен. Их и сейчас поют там. Их слушают на кассетах и здесь, те, кто вернулся живым…
- Э, заткнулись там!.. – шипит вдруг Бравер на склонившуюся к уху Груздевой Подобедову. – Сисек много, ума мало, – уже совсем тихо добавляет Димон, но все слышат. Некоторые ржут, но тут же осекаются.
Подобедова окидывает Димона презрительным взглядом и отворачивается к окну.
Пластиглаз, не обращая внимания, продолжает:
- Трудно за то короткое время, что осталось у нас до звонка, рассказать о том, что за человек был Саша Ковалёв. Как мы подружились с ним в учебке и как попали в одну роту в Кундузе. Или какие замечательные у него папа и мама. Я не буду рассказывать вам, как Саша попал в плен. Я вообще не знаю, имею ли я право рассказывать вам про него...
Голос Пластиглаза, потерявший свою обычную бесцветность, дрожит.
- Его подбросили через несколько дней после взятия в плен. Ночью. Скинули метрах в двухстах от наших палаток. Часовые заметили движение, открыли огонь. «Духи», так в Афганистане называют душманов, ушли. «Душман», кстати, в переводе означает «враг». Они нас называют «шурави», то есть – «советский». Вот так вот – мы их «врагами», а они нас «советскими». Мы для них хуже врагов. Мы для них вообще не люди.
«Хорошо, - думаю я, - историчка не слышит… Член, бля, партии, со стажем…»
- «Духи» ушли, а Сашка остался на камнях. Я долго думал… Наверное, было бы лучше, если б часовые тогда попали… Хотя бы в Сашку…
Пластиглаз говорит тихо, но мы слышим каждое слово.
- Они отрезали ему всё, что можно отрезать у человека. Язык, нос... Прокололи барабанные перепонки и отрезали уши. Выкололи глаза. Отрезали половые органы… Они четвертовали его – оставили от рук и ног короткие обрубки. Совсем короткие… Среди них был хороший медик – перетянул, где надо, жгутами, где надо, прижёг… Остановил кровь… Обколол морфием даже. Очень хотелось им, чтобы Сашка не умер…
Пластиглаз замолкает.
Никто из нас не шевелится.
Пластиглаз подходит к окну и долго – кажется нам – смотрит на улицу.
- Сашка выжил. Его отправили в Ташкент. Таких ребят, без рук и ног, у нас называют «самоварами». У которых из всего, что было, один крантик и остался… У Сашки не осталось ничего.
Сейчас он у родителей, под Калугой. Я ездил к ним на выходные. Думаю, вы можете представить себе, к а к а я жизнь у человека без всего. Сашке недавно исполнилось двадцать пять. Это совсем немного. Чуть больше, чем вам сейчас.
Пластиглаз дёргает верхний и нижний шпингалеты, рывком – слышен треск бумаги – открывает одну раму, за ней – другую.
В класс врывается шум улицы. Серый тюль занавесок выгибается парусом.
- Зачем я это вам рассказал?.. – пожимает плечами Пластиглаз и достаёт из кармана пиджака пачку «Родопи». Чиркает спичкой и закуривает прямо в классе, выпуская дым в окно. Весенний ветерок заносит дым обратно.
Пластиглаз разгоняет его рукой, тушит сигарету о подоконник и выбрасывает в окно.
- Наверное, чтобы вы ценили то, что у вас есть. «Капитанская дочка» очень нравилась Сашке. Он учился в педагогическом. Любил рассказывать о Пугачёве.
Пластиглаз стоит у окна и мы вдруг понимаем, что он плачет. Своим единственным глазом.
- Урок окончен. Домашнего задания нет, - привычным бесцветным голосом говорит Пластиглаз. – Можете идти.
Никто не встаёт.
Мы сидим, не глядя друг на друга.
Танькины плечи – прямо передо мной - мелко подрагивают.
С улицы доносится трамвайная трель.
Сан день!
Поминки проходили вяло. Небольшая рабочая столовая вместила в себя полусотню родственников и друзей покойного. На стеклянной двери повесили оборванный клочок бумажки с надписью «Санитарный день». Чтобы посторонние с улицы не лезли. Подняли по первой. Помянули. Выдохнули. Закусили традиционным на поминках рисом с изюмом. Идиотизм. Ща, родственнички поднажрутся и станут вспоминать покойника. Много хороших слов скажут. Вспомнят, каким он был веселым. Сами развеселятся. А к ночи разбредутся по домам. И толстые жены будут поддерживать под руки пошатывающихся мужей. Которые в обязательном порядке будут исполнять «Ой, мороз-мороз...».
Заплаканная вдова в черном платочке принимала утешения. Каждый считал своим долгом подойти и произнести хуевую банальность в духе «Все там будем...» или «Ему там сейчас хорошо на небесах...».
Справедливости ради, надо сказать, что покойник вряд ли попал бы на небеса. Грешничек был еще тот. Я-то точно знаю. Потому как был он мне лучшим другом.
Их семья переехала в наш город из какого-то дальнего гарнизона на границе с Китаем. Мы подрались с ним в первый же день. Как сейчас помню: лето, пыльный дворик с вечно скрипящими качелями, и толпа мальчишек, кричащих «…бей его, Серега!!! Под дых ему...». Потом вместе мы смывали кровь, стоя у колонки. Он поднял лицо с рассеченной губой и улыбнулся. Я протянул ему руку.
Дальше много чего было. К нам прибился Мишка из соседнего двора и втроем мы могли дать отпор любой дворовой команде. В старших классах нас называли мушкетеры. Потому что мы всегда ходили втроем. Первая бутылка водки на троих. Первый мотоцикл, на котором мы катались по очереди. Первые заработанные деньги. Втроем разгрузить за ночь вагон цемента. Все у нас было общее. Я не буду петь дифирамбы крепкой мужской дружбе. Но тогда, в те времена, нам казалось что мир принадлежит нам троим. Что, падая в пропасть, достаточно протянуть руку – и тебя удержат руки твоих друзей.
Потом появились девушки. Делить их не получалось никак. Поэтому мы раз и навсегда пришли к молчаливому соглашению. Кто первый с девушкой познакомился – тому она и достается. Я предпочитал брюнеток, Миша – пухленьких, а мой покойный друг – умных. Он всегда говорил, что в перерывах, в постели с девушкой надо хоть о чем-нибудь поговорить. Потом была армия. Забирали нас вместе. На отходной я проломил голову бутылкой какому-то хлюпику. Нам было все равно. От прокуратуры меня отмазал отец покойного. Хороший был мужик, кстати.
Потом мы разошлись на некоторое время. Разъехались по разным городам. Ездили друг к другу на свадьбы. Называли детей именами своих лучших друзей. И готовы были сорваться в любое время суток на помощь другу, если тот позовет. А потом мы все вернулись в наш город. И частенько выпивали по выходным.
Его жена позвонила ночью. Его зарезали. Банально. Ночью. В собственном подъезде. Осталась молодая жена и двое детей.
Мы с Мишкой молча пили водку и тихо ненавидели родственников. Они его не знали так, как мы. Для них смерть нашего друга была лишь очередным поводом собраться и выпить на халяву. Скоты.
-В общем, так, Миш. Наташке надо помочь. Одна она с двумя детьми не справится. На этих мудаков – я кивнул в сторону родственников - рассчитывать не приходится.
- Это само собой – глянь, как она убивается. Поможем чем сможем. Только ж сам понимаешь. Жены-то наши поймут. Они с Наташкой дружили. Не обеднеем.
- Ну и славно. Тогда давай так. По четным дням недели - с ней спишь ты, а по нечетным – я.
- А в воскресенье?
- А в воскресенье,- взгляд упал на не до конца оборванное объявление - в воскресенье, Миш, санитарный день…
Петрович
Снег валил тяжёлыми мокрыми хлопьями. В неживом, обморочно-жёлтом свете фонарей стремительно летящие хлопья сливались в сплошные линии. Казалось, множество тонких тросов было натянуто между низким, грязным небом и крохотным пятачком двора, посреди которого и стоял сейчас Петрович.
Облезлая кроличья шапка его съехала на затылок, обнажила плешивую голову. Снег падал на лоб и лицо, застревал в колючей недельной щетине на щеках и остреньком подбородке. Ветхое короткое пальто было застёгнуто лишь на нижнюю, уцелевшую пуговицу. Плечи и спина намокли, отяжелели от снега. Из-под скрученного в верёвку шарфа выглядывал воротник пиджака.
В правой руке Петрович держал ополовиненную чекушку. Глаза его, слезясь и беспрерывно моргая, шарили поверх крыш тёмно-серых хрущёвок, окружавших двор с четырёх сторон.
Больше во дворе не было ни души.
- Вишь, ты... какое дело-то, - бормотал Петрович, размазывая по лицу снежные ошмётки. - Вот как оно всё вышло... Нету, стало быть, у меня больше Витеньки...
Петрович запрокинул голову и отхлебнул, дёргая кадыком, прямо из горлышка. Шумно выдохнул, спрятал чекушку в карман пальто. Засопев, понюхал левый кулак. Развёл руками, обращаясь к тепло и уютно светящимся окнам домов:
- Так вот вышло...
Петрович снова перевёл взгляд на желтоватое небо. Прищурился, словно пытаясь разобрать что-то сквозь зыбкую пелену снегопада. Телевизионные антены на крыше его дома чернели угрюмыми крестами.
- Что ж ты так... Теперь что я... зачем же, а? - опустив голову, Петрович махнул рукой и пошатываясь, побрёл в сторону проспекта.
На остановке под нешироким козырьком укрывалась от снега тёмная людская масса. Потолкавшись рядом и попробовав подступиться, Петрович, чувствуя на себе косые взгляды, вздохнул и отошёл в сторону.
Колёса машин шумно месили грязную серую кашу, выплёскивая часть её на тротуар. У самого края его, не обращая на брызги внимания, стоял, покуривая, здоровенный парень в тёплой куртке, с накинутым до самых глаз капюшоном.
Петрович несмело приблизился. Улыбнулся, заглянул в глаза.
Амбал затянулся, и выпустив дым ему прямо в лицо, вопросительно шевельнул подбородком.
- Сын у меня умер!.. - с готовностью сообщил ему Петрович. Со второй попытки попав рукой в карман, извлёк недопитую чекушку. - Помянешь? Один я теперь остался... Помянуть-то некому... А?
Стянув с головы зачем-то шапку и прижав её к груди, Петрович, ободряюще кивая, протянул амбалу водку. Тот, усмехнувшись, щелчком отбросил окурок. Сунул руки в карманы куртки и повернулся к нему спиной.
Петрович постоял с минуту, морща лоб и пожёвывая губами. Нахлобучил шапку, и зайдя сбоку, подёргал рукав куртки амбала.
- Как ты, такой же был. Силу развивал. Спортсмен...
Амбал резко развернулся.
- Хули надо? Делать нечего? Вали, пока не ёбнул!..
Высвободил из кармана руку, и словно нехотя, ткнул растопыренной пятернёй Петровича в лицо. Петрович пошатнулся, замахал руками, чуть не выронив четвертинку. Шапка слетела, упала в тёмную жижу под ногами. С трудом нагнувшись, Петрович ухватил её вытертый край кончиками пальцев. Поднял. Отряхнул о брючину.
Фары подошедшего автобуса выхватили отлетевший от колена веер мелких брызг.
Толпа, гомоня и спешно докуривая, ринулась из-под козырька, едва не сбила с ног, подхватила Петровича, толкая и незлобно матеря, впихнула в автобус.
В салоне было сыро и надышано теплом. Ехали медленно. Свободных мест не оказалось. Петрович, по-прежнему цепко сжимая горлышко четвертинки, пристроился на ёрзающем под ногами пятачке посередине автобуса, у “гармошки”.
При торможении резина повизгивала и поскрипывала, порой издавая протяжные, печальные звуки.
“Как киты по телевизору,”- неожиданно подумал Петрович и улыбнулся.
В прореху верхней части “гармошки” залетали, мгновенно тая, снежные ошмётки.
Дёргаясь и покачиваясь, автобус тащился по проспекту в сторону метро.
- Оплачиваем за проезд. Проездные предъявляем. Передняя площадка! У всех билеты? Платим проезд!
По салону, пробираясь сквозь мокрые куртки и дублёнки, энергично двигалась кондукторша.
Петрович спохватился, переложил чекушку из одной руки в другую, полез во внутренний карман. Весь сгорбившись, порылся в нём и вытащил замусоленную книжицу. Из “пенсионки”, светло мелькнув, выпал небольшой прямоугольник и исчез в мокрой темноте под ногами.
- Дед, упало, кажись, чего...
- А? - повертел головой Петрович.
Один из стоявших рядом компанией мужиков, плотный усач в вязанной шапочке, указал взглядом на пол:
- Упало, говорю, у тебя что-то.
Его товарищ, длинный и худой, растянул тонкие губы:
- Да у него давным давно всё уже упало. И отпало!
Компания заржала. Мужики отвернулись.
Петрович непонимающе посмотрел по сторонам. Глянул на книжицу.
- Ах, ты, Господи!.. Щас, щас... - Петрович торопливо присел, шаря свободной рукой по мокрому железу. Перед глазами топтались во множестве грязные ботинки. Тусклый свет автобусных ламп почти не доставал до пола.
- Щас, щас... Папа тебя найдёт, - выронив чекушку, Петрович опустился на колени, и принялся ощупывать пол обеими руками. Стоявшие рядом принялись ворчать и пихать его коленями. Несколько раз Петровичу наступили на пальцы. Кто-то ткнул ему сумкой в лицо.
Петрович не чувствовал ничего. Лишь когда заметил под чьим-то большим, в соляных разводах башмаком уголок фотокарточки, тогда лишь ощутил саднящую боль в протянутых к ней озябших пальцах.
- Мужчина, у вас что за проезд? - раздался над ним резкий голос с южным акцентом.
Бережно прижимая к груди раскисший прямоугольничек, Петрович распрямился и встретился глазами с кондукторшей. Та, быстро его оглядев, потеряла к нему интерес и стала протискиваться дальше.
- Пенсионный у меня, - растерянно ощупывая карманы, сообщил Петрович.
- Вижу, - на секунду обернулась кондукторша.
Улучив момент, Петрович протянул ей фотографию. - Сын у меня в армии погиб. Витенька...
Кондукторша скосила глаза.
С фото смотрел на неё, улыбаясь кончиками губ, капитан в парадном кителе с орденами.
Тряхнув перманентом, сочувственно кивнула:
- Жаль парня. Молодой. Но ты извини, деда. Если каждый будет... Своих проблем по горло. Ходишь тут с вами, ходишь... Платить никто не хочет. Так, вошедшие, оплачиваем за проезд!
Ввинчиваясь в плотную стену пассажирских тел, двинулась дальше.
Вложив фотографию в пенсионную книжку, Петрович снова, вытянув вперёд шею и ссутулившись, полез в пальто. Спрятал свои бумаги и принялся охлопывать карманы в поисках “маленькой”. Опять нагнулся. Его слегка тряхнули за воротник.
- Дед, стой спокойно! Заманал уже! И крутится, и крутится, и шарится всё чего-то, блядь, без остановки...
Буксуя и рыча мотором, автобус дотащился до метро, облегчённо фыркнул и вывалил из себя прелую людскую массу. Так и не отыскав в карманах заветной бутылочки, Петрович выпал вслед за толпой из автобуса, прошагал пару метров, глядя себе под ноги, и вдруг замер. Уставился, подслеповато щурясь, на яркие огни павильонов, полукольцом зажавших приметрошную площадь.
Там кипела жизнь. Ухала быстрая, какая-то вся дребезжащая музыка. Крутились, как на колесе обозрения, румяные куры-гриль. В стеклянных ящиках, окружённые огоньками свеч, прятали от непогоды свои нежные, уже чуть тронутые увяданием лепестки голландские розы. Под ежеминутно обметаемым целофаном мокли газеты с журналами. Три магазина торговали на вынос. Один павильон отпускал, знал Петрович, в розлив. Он извлёк, откинув полу пальто, из заднего кармана брюк несколько смятых стольников. Попытался пересчитать, прикрывая от снега, потом мотнул головой и решительно направился к павильонам.
В стоячем гадюшнике с романтическим названием “Амадея”, как всегда, было людно и до невозможности накурено. По “Русскому радио” надрывалась какая-то певица, сотрясая развешанные по углам колонки. Глаза Петровича, и без того красные и слезящиеся, совсем не могли ничего разобрать первые несколько минут. Оглушённый гулом и запахами, Петрович оторопело стоял у входной двери и мигал.
Иногда его задевали плечом или просто отталкивали в сторону. Петрович лишь извинялся, кивал головой и бормотал что-то под нос, пожёвывая, по привычке, губами. Наконец, подошёл к заляпанной стойке с освещённой витриной. Отстоял небольшую очередь и оказался перед буфетчицей - толстой раздражённой тёткой в очках и кокошнике.
- Слушаю, - опершись мощными руками о стойку и глядя в сторону, процедила она.
Петрович заискивающе улыбнулся:
- Доченька... Мне бы это... Сын у меня...
Буфетчица, блестнув очками, взглянула на Петровича.
- Что заказываете?
Петрович стянул с головы шапку. Сунул её подмышку. Полез во внутренний карман.
- Тридцать два исполнилось в марте бы... Сыночке моему... Витюшке... Да вот, глянь-ка, доча, какой Витенька был у меня...
Нащупал пенсионное, выудил его из кармана, достал всё ещё влажную фотографию и протянул её буфетчице.
Та отвела его руку в сторону:
- Мужчина, вы не один у меня. Очередь не задерживайте. Что брать будете?..
- Дед, ну чё ты непонятливый такой? Не держи людей. Труба горит и водка стынет! Бери и отваливай! - сипло пролаяли ему над самым ухом.
От испуга Петрович засуетился, выронил шапку, нагнулся, поднял её, уже совершенно грязную. Торопливо спрятал фотографию и положил на треснутое блюдечко перед собой сто рублей:
- Мне помянуть бы... Витюшку-то... Беленькой, подешевле что, грамм сто... Давай, доча, сто пятьдесят сразу... И бутербродик какой, если есть...
- С сёмгой, с ветчиной, с сельдью и сыром, - с ненавистью уже произнесла буфетчица.
- С селёдочкой, хорошо, давайте, - согласно закивал Петрович. Получив белый пластиковый стаканчик с отдающей ацетоном “Завалинкой” и завёрнутый в тонкую плёнку бутерброд, Петрович отошёл от стойки и оглядел зал.
За половиной из дюжины столиков кафешки переминались, горланя и размахивая руками, хозяева местного рынка - одетые во всё чёрное, черноволосые, черноглазые и черноусые хачики. К этим Петровичу идти не хотелось, и он подошёл, бочком как-то, к столику у ближней стены. За ним, разделённые между собой бутылкой “Гжелки”, стояли двое приличного, как показалось Петровичу, вида парней.
- Не помешаю, ребят? - Петрович вопросительно кивнул на их столик и сделал своим стаканом чокающий жест. - Сына помянуть моего не откажете? Умер он у меня.
Парни переглянулись. Один пожал плечами. Другой замахал ладонью, словно отгоняя стаю мелких назойливых мушек.
- Иди, иди, отец, других себе найди. У нас дело, ты не обижайся... Разговор важный.
Петрович понимающе закивал. Отошёл, опять же, бочком. Побродил по залу. Отыскал у окна пустой столик, высокий, чуть ли ему не по подбородок. Поставил стаканчик, развернул, пачкая маслом пальцы, закуску. Глянул в снежную темень за окном, но увидел лишь своё отражение.
“Я ли это?” - вдруг подумал Петрович. Шагнул поближе к окну. Холодея, вгляделся в своё совершенно незнакомое лицо. Вспомнился почему-то жалобный стон автобусной “гармошки”, и Петровичу вдруг нестерпимо, до ломоты в груди, захотелось набрать полные лёгкие горького воздуха забегаловки и, заполнив всё собою, издать громкий, глубокий и печальный крик умирающего кита.
Петрович прижался морщинистым лбом к стеклу. Отражение надвинулось на него и исчезло. Теперь он мог разглядеть заснеженный проспект с осторожно ползущими автомобилями и тёмными фигурками пешеходов. Видимо, похолодало, снег уже не таял так быстро, но соляные лужи на тротуаре были по прежнему огромны и глубоки. Широко расставляя ноги и поднимаясь на цыпочки, прохожие пробирались к метро.
Заиграла музыка. Не из радио, из памяти своей, давно уже никудышной, услышал вдруг Петрович что-то до боли знакомое. Отяжелело, заворочалось беспокойно сердце, вспоминая незатейливый детский мотив... Утренник в садике... Баянист... Витенька в белой рубашке... Петрович, молодой, в костюме и галстуке... Рядом Надя... “Пусь бегут ниукузе, писиходы па узям...” - пропел в его ушах тонким голоском Витя и пропал в гомоне зала.
Петрович отошёл от окна. Отпил половину стакана и принялся жевать подсохшую селёдку. Глаза заволокло пеленой и пощипывало. В тепле Петрович быстро захмелел. Отпил ещё половинку от половины. Визгливая речь хачиков перемешалась со стонами очередной певицы, слилась в один негромкий уже и монотонный звук.
- Не занято, батя? - услышал Петрович совсем рядом весёлый голос и, вздрогнув, очнулся.
У столика его стоял круглолицый курносый мужик лет пятидесяти, в мокрой блестящей кожанке и шерстяной кепке. Перед собой на подносе мужик держал два стакана пива и тарелку креветок.
Петрович несколько раз моргнул. Не дожидаясь ответа, мужик расположился за столиком, с наслаждением отпил из стакана, выудил пальцами из тарелки креветку покрупней, и, выдирая ей ножки, заговорил, будто продолжая прерванный разговор:
- Въехал он мне в правую бочину, обе двери вмял. Стойки поехали. Я ему, понял, батя, говорю:”Ты, говорю, козёл, ездить научись зимой, а потом за руль садись!” Теперь по суду с него ждать придётся. “Страховка, страховка!..”- передразнил кого-то мужик и подмигнул Петровичу: - А ты чего невесёлый такой, а, батянь?
Петрович смущённо кашлянул.
- Сын у меня погиб. В армии.
Мужик сделал ещё несколько глотков. Кивнул:
- Это плохо. Сочувствую, батя. Крепись, - пальцы мужика проворно расправлялись с темноглазыми ракообразными.
- И главное, волокиты теперь - это что-то!.. Нет, чтобы всё сразу, по совести решить. Виноват - признай, что нарушил, и заплати. Сервис денег-то сразу требует. А теперь вон я, на метро второй день рассекаю.
- Жениться даже не успел. Всё говорил, вернусь из Чечни этой проклятой, денег привезу, заживём... А оно вишь как получилось...- посмотрел на собеседника Петрович.
Мужик вздохнул и допил первый стакан.
- Народу, конечно, мы в этой Чечне положили... - сказал он, отрыгивая в кулак. - О, щас прикол будет! - поднял вверх палец и замер лицом, весь превратившись во внимание.
- Есть ещё порох в пороховницах и ягоды в ягодицах! - прокричал нахальный голос из угловой колонки. - Рекламная служба “Русского радио”. Телефон...
Мужик явно разочаровался:
- Да это я уже сто раз слышал! Новое есть у них что-нибудь, или как?
Сердито отпил из второго стакана. Вновь принялся за креветок.
- Так он у тебя воевал, значит? - двигая блестящими губами, поинтересовался мужик.
- Кто? - не понял Петрович.
Мужик удивился:
- Как кто? Ну, сын твой? Воевал там?
Петрович радостно закивал. Придвинулся к мужику, доверительно взял его за рукав, заговорил, торопясь и сбиваясь:
- Офицер он у меня. Капитаном погиб, вот... Майора-то не давали всё... Тридцать два почти исполнилось... Парень-то какой видный был!.. У меня и карточка его есть, покажу тебе... А только карточка от него мне и осталась. Ничего больше нет. Ведь и жены у меня нету, и сына отняли теперь... А я остался... Как же это... Теперь куда мне одному-то?..
Мужик насупился. Задумался на секунду. Высвободился из пальцев Петровича. Отставил недопитый стакан. Полез в карман и положил на стол пару стольников.
- Вот, батя, чем богат... Помяни там, сына, значит, своего... Держись, не кисни... А то пропадёшь... В наше время, знаешь, как... - мужик засобирался, застегнул куртку, и уже отходя от столика, обернулся и некстати добавил: - Удачи тебе, батя! - А помянуть как же?!. - встрепенулся было Петрович, но мужик лишь махнул рукой и направился к выходу.
***
Петрович в тот вечер пропил и свои, и подаренные деньги тоже. Осмелев, подходил к столикам, угощал, проливая на пол и стол, водкой, пытался что-то рассказать или спеть, дважды терял и находил фотокарточку сына. Несколько раз выходил на воздух, жадно подставлял лицо под всё идущий снег, теперь уже мелкий, твёрдый, остро-колючий, тщетно ловил его губами и ладонями.
Мимо, как во сне, беззвучно проходили люди, и тогда Петрович подпевал песню про пешеходов, и кто-то хлопал его по плечу, смеялся и поздравлял с днём рождения.
Вновь возвращался в уже битком набитый зал, хватал кого-то за одежду, падал на грязный пол и снова поднимался, хлопал глазами в ответ на ругань и тычки...
В конце концов его выволокли под руки из “Амадеи”, протащили к воняющим даже зимой задворкам рынка, и от души отметелив ногами, бросили за гору поломанных деревянных ящиков.
Ушли, возбуждённо посмеиваясь.
Снег перешёл в порывистую, швыряющую целые заряды колких снежинок метель. Петровичу было тепло и не больно. Снег приятно грел его щёку, и где-то издалека, убаюкивающе, снова зазвучала песенка сына.
“Пьилитит вдуг вайшебник в гаубом вейтаёте...”
Витя, он знал это, где-то совсем рядом.
Менеджер
Сбор первичной информации
За окнами воет ветер. Я закрываю глаза. Мне б заснуть, но сон не идет. Вместо сна – какая то мутная полудрема. Вялость сковывает тело и мысли. Надо бы встать, но и встать сил нет. Точнее, силы есть – воли не хватает. Ничего не болит. Это если не вставать. А если очнуться, поднять хотя бы голову… Не знаю. В таком положении, не вставая с дивана, лишь изредка поворачиваясь с бока на бок под засаленным одеялом, я лежу третью неделю.
Изредка все же приходится неимоверным усилием воли подняться на ноги, доковылять до ванной – попить воды из под крана, поссать в раковину. Не смывая. Зачем? Я - один… Когда последний раз что-либо ел, срал или хотя бы курил сигарету - хуйвспомнишь, хотя по логике это должно было происходить. По крайней мере, голода я не чувствую. Я вообще ничего не чувствую, только бесконечную как эта злоебучая зима лень и сонливость. Все эти две недели я не брился. Не мылся, не менял трусов и футболки. Вероятно, от меня нехуйово воняет, но я и этого не чувствую – все перебивает запах собачьих фекалий и мочи. Помимо этого запаха о присутствии пса напоминает только хруст сухого корма, изредка доносящийся из кухни. Гулять с ним, естественно, не хожу. Пьет из унитаза. А корм – корм был высыпан в один из первых дней на пол кухни в количестве трех килограммов. Предусмотрительно. Надеюсь, этого ему запаса хватит, чтоб не издохнуть, пока меня наконец не перестанет кумарить.
Впрочем, кумары, ломка, это не совсем то, вернее, совсем не то. Нет, меня не ломает, отнюдь. Ничего не болит. С того дня, когда я решил слезть с быстрых и стер из записной книжки номера и имена всех, кто хоть как-то мог помочь мне намутить винта или хотя бы амфы. Две недели назад… Целых две недели. В это трудно поверить. Никаких болей в суставах, холодного пота, тошноты и прочей жути, которую описывают в своих книжках наркологи. Да и стимуляторы это вам не героин. «Это совсем другая тема». Никаких болей. Лежу - и все. Я как использованная батарейка. Просто не могу собрать волю в кулак и сделать хоть что-то. Да и зачем что-то делать… Совершенно незачем. Я один. И вокруг меня, и во мне, и во всем мире - тишина и пустота.
Зато полно времени. Подумать. Понять. Как все началось? Когда? Со студенчества? Или позже? Когда я стал тем, кем я стал? Почему? За что? Ответов нет, но если брать за основу тот постулат, что зло возвращается – я знаю, за что.
Оценка активов
Отучившиеся студенты – это уже не студенты. Это, в массе своей, попросту долбойобы, ставшие за пять шесть обучения некоей «профессии» лет профессиональными распездяями, алкашами (не только) и тусовщиками.. Но если у родителей в плане завязок все ОК, то и с работой все будет ха-ра-шо (только не надо чудить и не ссать против ветра). Остальным свежеиспеченным «высококвалифицированным специалистам» - не хватает только рычага (денег, связей) и точки опоры. Старта. Не ясно, с чего начать, где она, «работа – приносящая -деньги - и- удовлетворение». Зато есть отличная возможность потрудица разного рода низовыми манагерами по продажам, туризму и прочей ничего не значащей швалью большого бизнеса. Либо устроица на двести баксов по специальности зато, что называеца, «жить честно». Тоисть влиться в многомиллионную безликую толпу тех, кого объебывают, кидают и шпыняют на протяжении их жизни все кому не лень – от родного правительства до торговцев апельсинами.
Но есть силы, желание и образование тоже есть. И наглость – ведь ты уже, вопщем то цыник и распездяй, ты уверен что ТЕПЕРЬ ты уже достоин лучшего. Всего. Пить что нравица. Не смотреть в правую колонку меню. Иметь машину. Хорошую. Или пиздатый байк, Харлей или там Ямаху. Иметь все и всех. Иметь.
И ты ищешь. Долго, упорно. Я, скажем, 11 профессий сменил, от грузчика до директора по рекламе в мелкой фирме. Тыкался как слепой щенок, периодически получая от работодателей и начальников вех мастей по носу. Пока (совершенно случайно) не попал в Рейд. Где неожиданно оказался на своем месте.
Ибо Рейд – идеальное место для тех, кто, имея мозг, амбиции и образование, устал чувствовать себя неудачником только из-за того, что пока он честно учился, мальчики – мажоры и выжившие в девяностых бандюки успели отрезать себе самые сладкие куски от пирога, название которому – жизнь.
Мы, «молодые и голодные», не успели к первому большому переделу собственности. Поэтому начали свой собственный. И большой город вздрогнул.
Аналитика
За последние пять – семь лет Москва и ряд других городов сменили хозяев. Хозяев всего. Земли, зданий. Метров для жизни. Все хотят в город, вперед и вверх. И если у тебя, допустим, заводик в пределах МКАД - шансов сохранить его практически нет, чтоб он там не производил. Земля под ним все равно будет стоить дороже. И его вот в таком виде – как завод, не спасти. Да и стоит ли? Спасай себя. Тебе предложат деньги, много. Лучше бери. Сразу. Ну, можешь поторговаца для очистки совести. Нет? Смотри. Тебе жить.
Втянешься в войну - она пойдет за твой счет. И ты из хозяина московской фабрики превратишься в заштатного квартировладельца с пятеркой на похороны на книжке. Пойми, если ты, владелец маленького свечного заводика, попал в наше поле зрения – ты попал. Так просто тебе не отвертеца. Волна идет на тебя. Мы начинаем атаку, начинаем игру. Но это - не бандиты.
Это хуже. Это - Рейд
Лучшие специалисты. Юристы, финансисты, оценщики, переговорщики. Аналитики и маркетологи. Мастера купить, продать, обосновать… Сделать проект. Есть кстати и мастера убить (тебя), но, скорей всего, тебя не убьют. Зачем? Ты просто сдашься. Продашь нам то что мы хотим. Отдашь. Или тебя сдадут свои же. Ну, другие акционеры. Оставив тебя с голой жопой. И похуй что вы вместе трудились двадцать лет. Деньги сильный козырь, и очень может стаца, что мы соберем вожделенный 51% и без тебя. То есть скупив акции у твоих подчиненных, если у тебя не хватило ума сделать это самому за десять с хуем лет. А ты, мой хороший, ваще тогда ни хера не получишь, говорю же, пятерку на похороны дадим и досвидос. Поверь, сделать чтоб было так - наша работа, и мы ее знаем крепко.
Не веришь?
Разведка
Да ладно. «Реализовать проект» - мы это так называем.. Через дыры в законе мы выдернем тебя с занимаемых площадей. Цена которым - миллионы долларов. Выдернем по кускам. Мы сильны. Наша главная сила – осведомленность обо всем, чтоб ты не делал. Обо всех твоих контактах, звонках, письмах… Как? Спросите у Яндекса. Вопрос технологий. Мы не просто смотрим за тобой, мы смотрим НА ТЕБЯ, и мы тебя ВИДИМ. (И слышим, что также немаловажно). А еще наша сила – деньги. Бабло побеждает зло, не знал? А еще - умение вести переговоры.
С кем? Да с тобой, мой хороший. А переговоры – это бой, твой бой, и ты его уже считай проиграл. Только сам этого еще не понял, хотя вроде и умный мужик. Но кто ж тебя, (такого умного) разведет то?
Да я.
Не веришь??
Нас этому учили долго. Психология. Тактика переговоров. Вербалика – невербалика, пристройки. Гипноз (поверь, он есть) … Кто учил? Хм. Спросите у Яндекса, опять таки. И ждите ответа…
Людей нет - учили нас. Ну, почти нет. Есть - контактеры. Ты (читающий это) - скорей всего, просто контактер. Так говорят рейдеры, а они тему то знают. Мы эту тему знаем.
И для контактера правды – нет. Как нет для него и лжи. А есть - легенда. То есть то, за кого мы (умело) себя выдаем в интересах проекта.
Кем я только не был. Редактором районной газеты, лучшим другом, просто приятелем, однополчанином погибшего сына, отчаявшимся любовником, разносчиком пиццы, бандитом, директором холдинга, шестеркой директора холдинга... Цель?
Втереться в доверие, расположить к себе, выяснить все и вся, готовя почву для
атаки. Разговорить, уговорить, расположить к себе. Развести короче.
Помню, "подружился" я крепко с одним акционером. Хуясе, какой то пенсионер, а владеет сорока процентами… ПРОЕКТА одного с пятимилионной оценкой. Задача была моя – закорефаница с ним. Хорошо так закорефанились. Пиво там, баня. Охуенный мужик, кстати, но осторожный – песдец. И правильно – семья же. Серегой все меня называл. А я его – дядь Сашей. Но, дружба дружбой, но он аж месяца два осторожничал, берегся. Левых разговоров со мной не вел. Типа, присматривался. Ну, мне то че. Солдат спит… Эти два месяца я ждал. Дружил. А хули. Наконец, «выстрелило»: Поверил мне дядя Саша и согласился моему "надежному партнеру" (подстава) сдать пару сотен метров в аренду на их комбинате (подстава), ну, как у людей положено – с откатиком, в черную, естественно (подстава на подставе).
Но взятка - это залет, и налоги не платить с «черной» аренды это тоже залет, и вот тут же приняли его «наши» менты, да. При получении определенной суммы от моего «надежного партнера». Что и требовалось доказать. Ибо нехуй.
А там дальше возбуждение уголовного дела (наши юристы говорят просто «уголок»), СИЗО, новые люди (в камере и вне ее), новые условия игры: «…руки назад, встаньте слева от двери, лицом к стене… тааак… возьмите с полки матрас, подушку и белье…».
А хули, накосячил, ссука - плати.
За все надо платить – этой простой истине научил меня рейд.
Рейд
Но не волнуйтесь вы так за дядь Сашу, не все еще пропало - мы можем помочь! (Бабло побеждает зло, забыли?). УД закроют без шума и пыли, только ты, дядя Саша, думай: либо продай нам за мильен то, что стоит три, и уйди живым и свободным миллионером, либо уж получи свои три годика по суду, самому гуманному в мире.
Вот вы бы на его месте интересно какое решение приняли.
Зачем вся эта канитель??? Пардон, мульт дяде, половинка на войну, на то-се - а три с половиной - чистая прибыль.
Выбирай, дядя Саша.
Выбрал? Молодец.
Я знал (ты знал). Итого – имеем 40%. Докупаем еще 15% у трудового коллектива, это недорого. С этими ваще все просто, нищеброды с тремя классами образования, че с них взять (кроме акций/долей родного предприятия, канешно). Вместе получаем 55%. Контрольник.
Все. Немного юридической возни – и превед, участнег. Чик-трак, мы в домике. Входим, прощаемся со всеми работниками. «Освободите территорию предприятия, мы представители новой администрации, выполняйте инструкции сотрудников нашей службы безопасности». Любителей побузить и покачать права наши ЧОПовцы аккуратно складируют мордой в снег (если зима). Всем спасибо, идите нахуй. Реструктуризация, потом продаем «чистенькое» здание по рынку. Здесь будет город-сад.
Иначе откуда в Москве столько новых элитных новостроек, в центре, везде… Откуда мЕста, земли то блять столько откуда, не задумывались?
Реструктуризация
Победа! Йес. Курим. (А также пьем, нюхаем и все такое). Ну и считаем бонусы, соответственно. А совесть… Кто это вообще. Ведь дядя – это вовсе никакой не дядя, а контактер. Об этом нельзя забывать ни на минуту. Понятно? Нихуя вам не понятно…
А мне помню за тот проект нормально лавэ дали, я мотоцикл новый купил и еще что-то по мелочи, комп, штоль. Теперь понятно? Ебитесь в рот!
Спесивые, поднявшиеся еще при Брежневе «красные директора». Их оплывшие жонушки. Их безответные «соучередители» - роботяги-алкаши, не видавшие от озолотившегося на приватизации хозяина нихуя кроме копеешной зряплаты. Климактерические бухгалтерши, товароведки и прочие «совслужащие»…
Все они (точнее те, кто был нужен по ситуации, схем то сотни можно напридумывать) верили мне, внимали, ловили каждое слово. Благодарили. Одна, помню, за день до того, как к ним "вошли" (силовой захват следует за юридическим), на подписании документов, прошептала дочке, косясь на меня, одетого с иголочки: "Тебе бы мужа такого..."
Бог в помощь, граждане акционеры.
Перессорили мы уйму коллективов, складывавшихся годами. Вбивание клина – опять таки всего лишь одна из методик. Мужей с женами, и то, бывало, ссорили, до развода, а нехуй потомушто совместный бизнес делать, да. Опять же загонять этих чертей удобней с двух сторон (якобы противоборствующих) – один переговорщик типа прессует (мол, разорю и пересажаю), другой – наоборот, проявляет такт и гибкость - мягко стелет… Жостко?! Спать.
Один "дирик" («красных директоров» так называем) глядя в мои каменные глазки обширный инфаркт словил, выжил, правда, ползает где-то на даче там у себя. А просто по легенде я был "черным", т.е. плохим… Но не полицейским, а инвестором. Мы ж инвесторы.
Вы не знали?? ЭТО и есть инвестиционный бизнес, точнее, одна из его разновидностей. Инвестиции в недвижимость, проще говоря. Иначе откуда на месте старых совковых магазов вдруг появились сетевые супермаркеты на любой вкус и карман?
Это - мы.
Взамен - сила, азарт, деньги, слава без славы (боятся но не знают ни по имени ни в лицо). Деньги конечно как главный стимул. А ведь я был неплохим парнем. Общительным. Хороший парень – это не профессия, говорила мне мама частенько. Ты ошибалась, мама. Быть «хорошим парнем» для всех, уметь общаться с людьми - охуенная профессия. И приносит кстате неплохие бабки.
Ну, все сторчено и пущено на ветер (Как пел Дельфин, «все кому- то подарено, потеряно, продано»), квартира вот осталась, не отремонтированная правда (не успел), да техника, тогда была самая крутая, щас вроде просто хорошая считаеца. Тысяч десять-пятнадцать то бывало в месяц зелеными делал, хуйпойми - много это или мало. Кому как, а после зарплат в триста-четыреста бачей, которые мне светили по окончании универа - вполне так нормально, считаю
А числился по штатному расписанию - менеджером. Такой вот менеджер. Просто менеджер.
А так - я симпатичен всем, от случайных попутчиков и продавцов до руководителей высшего уровня, от пожилых интеллигентов до трансеров и байкеров. Я обучен понимать с полувзгляда, с полуслова, что хочет услышать от меня собеседник. Я везде свой. Всегда. Я - такой, каким меня хотят видеть, мои глаза - зеркало, человек в них отражается в наилучшем из всех своих видов.
Со мной приятно просто потрещать – вы поймете. Но это – не я.
Меня в этом нет. Меня вообще нет. Я примерил на себя столько масок, что забыл, каков я на самом деле, растворился в массе вариантов.
Это - не загон, это именно так.
Удивительно, верно? Мир вообще полон удивительного. Только не для меня.
Ликвидация юр лица и продажа объекта
Телефон звонил последний раз на день на третий (потом сдохла батарея – заряжать я не стал). Звонили с работы. Где ты, что с тобой? Болею. Я болею. Чем… Так и сказал вам, чем. Говорю же – ничего не болит…
За все надо платить – этой простой истине меня научил рейд. Моя пустота, мое одиночество – это плата. Я отдал душу за то, чтоб получить то, что я получил и понять то, что я понял. Стоило ли оно того..? Да хуй знает. Наверно, стоило.
И я не жду ничего от внешнего мира и населяющих его контактеров. Я вообще особо ничего не жду и не хочу, вот, разве, ганжи б кто-нибудь принес – сбить депрессняк.
Но и ганжи нет. Ничего нет, только бесконечный как эта зима сон.
Мыслей нет. Желаний нет. Боли нет
За окнами воет ветер.
Я закрываю глаза.
Минет
Без четверти десять. Встреча через час с небольшим, а Светка ещё с мокрой головой и совершенно голая. Набрала Вовкин номер ещё в ванной, переминаясь босыми ногами по кафелю. Слушала длинные гудки, и одновременно думала – Вот, где коврик? Сто раз ведь просила...
Сброс. То ли связь, то ли Вовка сбросил.
«Не успею, не успею». Снова нажала на кнопку вызова.
- Не успею, же… – сказала вслух и, повернувшись к зеркалу в профиль, посмотрела на себя сбоку. Привстала на цыпочки и подтянула ягодицы. Довольно хмыкнула. Снова гудки: один, второй, третий. На четвёртом почувствовала, как сдают нервы.
- Алло.
- Вова, ну ты что?
- Светик, я не могу говорить.
- Я опаздываю, – тихо так сказала, как будто её тайну услышат те, кто рядом с Вовкой.
- Свет, я не смогу. Тут у нас… короче: не могу я, правда.
Света цыкнула и нажала на сброс.
Конечно, у Вовки работа. А у неё собеседование всего-навсего, подумаешь. Во сколько ни вставай, времени всё равно никогда не хватает. Каких-то жалких пятнадцати-двадцати минут. Чёрт, чёрт… ещё накраситься успеть… так бы в машине у Вовки… волосы высушить ещё. Господи, сколько дел?!
Короткая юбка сразу в сторону полетела. Ноги красивые, но показывать их в первый день, ну никак. Брюки – в самый раз будут, светлые. И шпильки, да. Блузка: слишком вырез глубокий – не пойдёт, эта к сумочке как кроту уши. Света схватилась за голову. Затем упёрлась руками в бока и наткнулась взглядом на браслет с часиками. Десять. Хотелось уже рыдать.
С туфлями всё было проще. Выбор сузился, до соответствия стилю. Десять пятнадцать. Могло быть и хуже. Быстро, однако. Из зеркала в прихожей на Светку смотрела красивая, почти деловая женщина. Почти. Волосы, конечно, лучше было в хвост, хотя... некоторая вольность не помешает.
***
Уже на улице, Света подумала, что зря не вызвала такси. Как назло, ни одной машины: троллейбусы и хлебовозки какие-то. До проспекта на шпильках идти – мука адова. Ну, Вовка, пристроил ты мне!
Кто-то тронул её сзади за плечо. Света вздрогнула и повернулась, уткнувшись в накрахмаленную белоснежную сорочку и синий галстук. Втянула носом воздух с каким-то неуловимым запахом трав: как будто ухватила за гриву молодого жеребца в поле. Подняла взгляд и поняла: либо сейчас же бегом до проспекта, либо… «либо что», она уже и сама не соображала.
- Вас подвести?
Ну, голос мог бы быть и погрубее, пониже тембром. Пока Света примеряла к мужчине баритоны различных тональностей, он сказал тем голосом, который был.
- У меня машина рядом.
Света промычала что-то типа, «Если можно», и пожала плечами. Как круглая дура.
Он уже шёл впереди, уверенно так. Слегка повернул голову и поманил взглядом. Света качнулась и поплыла в фарватере, одновременно рыская глазами в поисках машины, размером с небольшой танк. Оказалось нечто низкое, длинное и вызывающе блестящее.
Мужчина немного наклонился и распахнул дверцу. Подал руку.
- Садитесь.
Ложитесь, было бы более уместно, – подумала Света, почти вползая боком в автомобиль – Чёрт, неловко как… улыбаюсь, будто идиотка. Единственное, что согревало – натянувшаяся при посадке ткань её брюк: попу можно хорошо рассмотреть. Жаль, в зеркало не видно – смотрит или нет? Наверняка, оценил. Они все одинаковы.
Мужчина обходил машину спереди, и Света проводила его взглядом. Наблюдала, как он остановился и, прищурившись на солнце, улыбнулся, пропуская жестом какое-то авто. Прям сама галантность. К чему эти зарисовки? – промелькнула мысль, однако Светлана тут же вспомнила, что каждый раз, когда муж выруливал на проспект, пропускали их именно такие вот… дорогие иномарки. «Кастрюли», наоборот, надрывались и пыхтели изо всех сил, только бы не дать влезть в поток, не пустить… любой ценой. Интересно, это с рождения или со статусом приобретается? Света шмыгнула и обожглась запахом дорогой кожи и чем-то, напоминающим сигарный дым. В их тойоте отродясь так не пахло: наверное, ещё первый хозяин всё вынюхал. Ну не дура? Всё, забудь! Довезёт и до свидания. За водительским сидением она заметила пиджак на хромированных плечиках. Ни складочки. Вовке сколько раз говорила – не надевай не глаженое – всё до лампочки. Борюсь, борюсь – бесполезно. Схватил, побежал… времени нет.
Мужчина сел за руль и повернулся к Свете.
- Куда?
- На Остоженку. Я покажу.
Он кивнул и сдвинул рычаг автомата, слегка коснувшись Светкиной ноги. Даже не дёрнулась. Пейзаж медленно поплыл за окном.
- Вы спешите?
- Вообще-то да, – ответила Света.
Ждала следующего вопроса. Давай, скажи ещё что нибудь. У тебя получается. Светке показалось, что она плывёт вместе с домами, деревьями за стеклом. Вот ведь…
- На работу?
- Не совсем… почти. На собеседование.
- Вот как? Не волнуйтесь, у вас получится.
Успокоил. Прямо вот успокоил и всё. Всего пара слов, сказанных таким уверенным голосом, и волнения как не бывало.
Подъехали к проспекту. Даже кастрюли посторонились уважительно. Ну, дела.
- Вы замужем? Извините, что спрашиваю.
Да чего там. Сказала «да». Подумала, что зря, сама не понимая, почему. Почему зря, если замужем? И давно, семь лет уже.
- Вы делали кому нибудь минет в машине?
Светке показалось, что она ослышалась. Нет, не показалось. Это было сказано всё тем же уверенным голосом. Тогда почему она молчит? Даже не пытается осадить этого хама. Но больше всего возмутило это «кому нибудь». Как будто она шлюха, какая то. Почему не спросить – делала ли мужу? Чёрт, при чём здесь муж, вообще? Господи, нужно что-то ответить или попросить остановиться.
- Остановите машину. Я выйду.
- Мы же просто беседуем. Я не хотел вас обидеть. Просто спросил.
И правда, человек просто спросил. Господи, ну и дура. А ведь не делала. Ни Вовке, никому-то другому. Да и не было после свадьбы других. Было двое «до», но у них не было машин. Света посмотрела на профиль водителя. На маньяка не похож, более того: он был полностью поглощён движением, как будто не было рядом Светы, и не прозвучал этот идиотский вопрос. Он внезапно отвлёкся от дороги и посмотрел Светке прямо в глаза. Улыбнулся. Светлана отвела взгляд и уставилась в окно. Выходить не хотелось, опасности не было, и она решила превратить эту нелепую ситуацию в шутку. Тем более – кто он такой? Ну, подвезёт, поболтаем в дороге и распрощаемся.
- Нет, не делала.
- А хотели бы попробовать? – спросил мужчина и снова посмотрел на Свету.
- Это что, социологический опрос? Или шоу «Скрытая камера»?
Спросила, и одновременно подумала – А смогла бы? Интересно, что он ел на завтрак? Читала где-то, что определённые продукты влияют на вкус мужской спермы. Подумала об этом и ощутила еле заметное возбуждение. Чтобы сконцентрироваться и прийти в себя, положила сумочку на колени и скрестила руки на груди. Защищаясь.
- Нет, камеры тут нет. Так что? Хотели бы?
Нужно ответить? Или промолчать? Лучше бы на шпильках до проспекта. Зачем вообще надела туфли на каблуке? Почему бы и не ответить. Честно, как есть.
- Ну, наверное. Не знаю, я не пробовала.
Честно не получилось. Получилось скомкано и невнятно.
- А вы попробуйте.
- Всё, хватит.
Хотела добавить «остановите машину, я выйду», но почему-то передумала. Какое-то время мужчина молчал, и Света почувствовала, как у неё внутри всё закипает. И колени стали предательски дрожать.
- Тут стёкла тонированные – заверил водитель. – Снаружи ничего не видно.
Света попыталась улыбнуться. Игра явно выходила из под контроля, но ей это почему-то начинало нравиться.
- Это что, плата за проезд.
- Нет. Я вас подвожу, потому что вы мне понравились. Вы красивая женщина. Неординарная, выпадающая из этого серого пейзажа. Как то так…
Неужели в конце фразы было смущение? Или её показалось. Да нет, точно. Смутился, надо же?! Света прыснула со смеху. Верка умрёт, когда я ей расскажу.
- Я вам заплачу.
С этими словами мужчина достал из кармана брюк тугую пачку, скреплённую блестящим зажимом. Продолжая смотреть на дорогу, отсчитал пять сотен и положил на торпедо перед Светой. Светка смеялась уже в голос. Мужчина тоже не удержался. Получалось, что всё это совсем не страшно, а наоборот, достаточно смешно.
- У меня тушь потечёт… я мужа люблю, правда.
Сказать, что она не шлюха и её нельзя купить, Света не решилась. Прозвучало бы как-то пошло и избито. А так… шутка и есть шутка.
- Никто не узнает. И не увидит. А мужу подарок купите, раз любите его. Всем от этого только выгода.
Мужчина снова достал пачку и добавил к лежащим на торпедо купюрам ещё две сотни. Светка перестала смеяться, испугавшись мысли, которая закралась ей в голову. Никто ведь и правда не узнает. Даже деньги тут ни при чём… она их просто не возьмёт. Подумаешь, делов!? Вовка, наверняка ей изменяет. Все мужики изменяют. А она уже семь лет ничего подобного не испытывала. Чтобы вот так… Светка даже подумала, не закрутить ли роман, но тут же отбросила эту мысль – Катьке два годика, какие романы? Света отвернулась и смотрела в боковое стекло. Людей в остановившемся рядом троллейбусе, как маслин в банке. Их печальные взгляды скользили по машине не задерживаясь. Правда, что ли не видно?
Она почувствовала руку на своём затылке и покорно повернулась к водителю. Он смотрел на дорогу, ожидая зелёного сигнала. Машина тронулась с места и Света медленно наклонилась к мужчине. Расстегнула брючный ремень и потянула зиппер. Мужчина привстал, помогая Свете приспустить брюки и трусы. Света взяла в руку член мужчины, толстый и короткий, совсем не такой как у Володи. Сжала в ладони и несколько раз протянула вверх-вниз. Света слышала, что мужикам нравится, если смотреть в глаза, но почему-то побоялась поднять взгляд. Он легонько подтолкнул её в затылок, почти незаметно. А может ей показалось, и она сама… Света закрыла глаза и, опустившись ещё ниже, обхватила головку губами. Единственная дурацкая мысль – не облажаться.
Сделала всё без рук, только ртом: оказалось довольно неудобно. Хорошо ещё, что мужчина кончил быстро, практически сразу. Света проглотила сперму и сделала ещё несколько движений губами. Выпрямилась, поправила причёску и стала рыться в сумочке, разыскивая помаду. Хотелось плакать. До самой Остоженки они больше не разговаривали.
Она никак не могла отыскать ручку двери. Пришлось сидеть и ждать, пока мужчина обойдёт авто и откроет дверь снаружи. Он подал ей руку. Выходя, Света схватила с торпедо купюры и сунула в сумочку. Даже не думая, видит он или нет. Наверняка, ржёт в душе. Сволочь.
***
Собеседование она, судя по всему, провалила: боясь слово сказать, только мычала как идиотка, ощущая во рту что-то чужое и неприятное. Вовка звонил несколько раз, но она трубку не брала. Возникла необходимость выговориться. Кому, только? Лена сразу скажет, что она дура набитая. Ещё чего доброго шлюхой назовёт. У неё семья, двое детей… Верка попроще: у неё любовник был целый год. Может, подскажет как вести себя с Вовкой теперь. Светка не знала, сможет ли в глаза ему смотреть.
Сидели на кухне, чай пили. Вера сразу поняла: что-то неладное с подругой. Света никак не могла начать, всё слова подбирала, хотя – чего уж проще. Отсосала, так и скажи. Называй вещи своими именами. Наконец, не выдержала.
- Вер, что мне делать? Я Вовке изменила.
- Господи, когда успела то? Я же утром звонила, ты на собеседование собиралась.
- Дурное дело – нехитрое. Успела вот… пока ехала.
- Ну, ты даёшь, подруга!
Света рассказала Верке от начала и до конца всю историю. Со всеми подробностями: чтобы у подруги не было желания задавать вопросы, уж очень не хотелось повторяться и мусолить. Верка слушала, широко раскрыв глаза. Явно не ожидала подобной прыти от подруги. Света закончила и попыталась разреветься. Не получилось. Скорее, какая-то растерянность внутри была, нежели раскаяние или презрение к себе. Верка наморщила лоб, помешала в чашке и вздохнула.
- Ерунда это.
- Как ерунда, Вер?!
- Да так. Это и не измена, вовсе. Подумаешь, проглотила у незнакомого мужика. Делов то! Ты же его не любишь, верно? Ну и не расстраивайся. Купи Вовке подарок и дуй домой. Жалко, что с работой так… ну, ничего, может тебя возьмут ещё. Они же тебе не сказали – нет. Сказали – подумают.
- Не возьмут – Света уже не могла сдерживаться и разревелась. – Какой подарок, Варь?
- Твой муж, не мой – тебе лучше знать.
Посидели ещё полчаса. Светка вышла от подруги немного успокоившись. Решила купить Вовке айфон. Он давно хотел, да денег жалко было. Зашла по дороге в один магазин, во второй. Везде цена за «штуку», а у неё только семь сотен «заработанных», да полтинник Вовка утром оставил. На такси и прочее... Направили в очередной магазин: сказали, что там помогут.
- Почему восемьсот?
- Он не новый, сразу говорю. Но состояние – сами видите. Всё работает, даже гарантию могу на месяц выписать. Не сомневайтесь, за эти деньги лучше вы не найдёте.
- Хорошо, я возьму.
Вовка обрадовался как пацан, когда Света протянула ему коробку. Спросил про деньги, но она отмахнулась. Заняла, мол. На работу взяли, всё нормально. Пусть Вовка не переживает, она с первой зарплаты отдаст. До вечера не могла в глаза смотреть. Несколько раз запиралась в ванной, и стояла над унитазом, засунув два пальца в рот. Вырвать – вырвало, но не полегчало.
Наглядные уроки
- Дети. Завтра мы проведём урок занимательной физики. – Ирма Лаврентьевна любила проводить занимательные и наглядные уроки, считая, что таким образом пробуждает в учениках интерес к предмету.
– На сегодня всё. К завтрашнему уроку прочитайте 56 и 57 страницы учебника. Собираемся на поселковой платформе в 10-30. Не забудьте потеплее одеться. – последние слова совпали со звонком.
Это был ещё один конёк перфекционистки Ирмы Лаврентьевны. Она всегда и всё старалась делать с точностью до секунды. У неё даже было любимое выражение,- “Только глупцы делают всё заранее. По настоящему умные люди делают всё вовремя.”
Под Чишмой к товарному составу № 8012, Уфа – Рязань, прицепили старый рефрижератор и пару почтовых вагонов следовавших обычным литером до станции Нарва - товарная. Непонятно каким ветром их занесло в Башкирию из Владивостока, но болтались они по перегонам Куйбышевской железной дороги уже вторую неделю.
В тесной “служебке” рефрижератора, несмотря на максимально открытую фрамугу, было душно.
Сопровождавшие груз экспедитор Саня и техник Рома от безделья и неопределённости тихо сходили с ума.
Уныло серые откосы дороги и волны телеграфных проводов, нагоняли железнодорожную тоску.
Варёные яйца и плохо ощипанные куриные ножки, вызывали изжогу.
Взятые из дома газеты были перечитаны.
Журнал с голыми бабами замусолен до восковой склизкости. Тела фотомоделей, изученные до мельчайших анатомических подробностей, возбуждали не больше чем пейзаж за окном.
Развалившись на верхней полке, Ромка перелистывал сборник кроссвордов.
В надежде добить свободные клетки он по несколько раз повторял вслух каждый неразгаданный вопрос, чем дико раздражал лежащего внизу Саньку.
Экспедитор не любил кроссворды. Считал это занятие мозговым онанизмом.
Сам он предпочитал реальную мастурбацию церебральной.
Вот и теперь. Плотно зажмурив глаза, со злой одержимостью, мучил детородный орган.
Рука у Саньки затекала, а член, хоть и торчал, но ничего не чувствовал и кончать не собирался. Всякий раз, когда процесс подходил к завершению, раздававшийся сверху голос, беззастенчиво вторгался в эротические фантазии и возвращал в духоту купе.
- “Криогенный антропоморфный персонаж”. Восемь букв.
- Рома, отстань. Сплю я.- Санька поворочавшись с боку на бок, выбрал позу “он на спине” и стал заново воссоздавать и оживлять в фантазиях образ молоденькой медсестры Леночки из Отделенческой больницы станции ”Уфа” . Вертел её так и сяк. Придумывал новые позы и интимные детали, но ничего не возбуждало.
- Отгадал. Сне-го-вик! Подожди спать-то. Немного осталось.
“Сильвофильная антропоморфная нечисть с гипертрофией волосяного покрова. Сказочное”. На “Л” начинается. Пять букв.
- Леший.– К собственному удивлению произнёс Санька, но последствия озарения были трагическими. Образ прекрасной Леночки решительно вытеснила сильвофильная антропоморфная нечисть с гипертрофированным волосяным покровом.
Другой бы отчаялся, но Санька с детства был настырным. Начатое, даже если это вредило здоровью, всегда доводил до конца. Вот и сейчас сдаваться не собирался.
Подключил вторую руку и решил попробовать фантазии на тему переодеваний и садо-мазо.
Теперь, одетый в костюм лешего, он с остервенением стал драть намертво привязанную к каталке медсестру. Для усиления эмоций, периодически, с силой и грохотом обрушивая на голову визжащей Леночки больничную утку. Яркая и необычная эротическая фантазия полностью захватила экспедитора.…
-Австрийский физик и астроном. – послышалось сверху, - Теоретически обосновал зависимость частоты колебаний, воспринимаемых наблюдателем, от скорости и направления движения источника колебаний. Начинается на “Д”. Шесть букв…. Во, как задвинули. А написано, что при составлении кроссворда авторы не выходили за рамки программы восьмого класса средней школы.
-Cанька-а. Ты физику за восьмой класс помнишь?
В ответ раздалось нечленораздельное мычание, закончившееся криком, - “Умри сукааа!” и вздохом облегчения.
- Ты чего?- Свесившись вниз, Ромка с удивлением смотрел на напарника лежавшего с засунутыми по локоть в штаны руками. По линяло-синему трикотажу расползалось тёмное пятно.
- Чего-чего… Кошмар после твоих кроссвордов приснился. – Саня встал с полки и пошёл в туалет. К смрадной духоте прибавился режущий глаза аммиачный запах, потянувшийся из щели неплотно прикрытой двери клозета.
Забрякал краник умывальника.
– А вода где? Тут же вообще дышать невозможно. Где вода?
- Вот дурак. - Ромка ударил себя кулаком по лбу. – Я забыл в Чишме залиться. Сань, прости. Ну дотянем как-нибудь до стоянки. Давай я тебе минералкой солью?
- Куда ты мне сливать собираешься? Я срать хочу.
- Ну так сри.
- Ром, ты что нюх потерял? От вони и так глаза режет.
А если я мимо очка промахнусь? Тут такой букет будет.
Мне проще в окошко посрать.- Хлопнув дверью туалета, Санька решительно вскочил на откидной столик и стянул до тапочек тренировочные вместе с трусами.
– Держи меня...- Глубоко присев и вытянув руки, экспедитор, приняв позу горнолыжника на скоростном спуске.
- Ты б хоть ладони сполоснул,- Ромка брезгливо обхватил протянутые руки за обшлага рубашки.
- Не ной…. Это не я забыл воду залить. Приготовь бумажку и держи крепче, - С этими словами Санька выставил задницу как можно дальше из окна.
Вагон покачивало. Стараясь войти в ритм, Санька балансировал. Переносил вес с ноги на ногу. Дёргал Ромку то за правую, то за левую руку. Постепенно ему удалось подобрать порядок движений. Теперь, совместив амплитуды, он плавно покачивался в такт с вагоном. Со стороны это напоминало реп исполняемый в присядку.
Встречный ветер приятно холодил филейную часть. Санька закрыл глаза и поднатужился. Однако срать на ходу с высунутой в окно жопой, под силу не каждому профессиональному каскадёру. Экспедитор же исполнял этот трюк впервые.
Получалось у него не очень. Всё мешало. Встречный ветер из приятно холодящего задницу, стал леденящим яйца. К тому же неожиданно увеличилось количество стыков и усилилась бортовая качка. За окном промелькнула табличка “Граница станции”.
###
- Итак. Сегодня на практике мы изучим так называемый Эффект Доплера – Ирма Лаврентьевна забралась на деревянный ящик, что бы её лучше было слышно и видно всем ученикам.
-Когда источник колебаний приближается, вы слышите высокий звук, когда он удаляется от вас, расстояние между гребнями волн растягивается и частота, с которой эти гребни проходят мимо вас, становится меньше, и вы слышите более низкий тон.
Это и называется “Эффектом Доплера”,- учительница картинно выбросила руку в сторону вынырнувшего из-за поворота состава. Машинист, управлявший тепловозом, как будто ждал этого знака и дёрнул на себя поводок тепловозной сирены. Раздался гудок, звук которого, постепенно усиливался, а тон становился более высоким.
Гудок застал врасплох, висевшего в окне репера. Он открыл глаза и увидел перекошенное от ужаса лицо напарника, который, что-то крича, пытался втянуть его внутрь.
Ситуация настолько испугала Саньку, что он начал гадить.
В это время, Ирма Лаврентьевна, стоя с отведённой в сторону рукой, победоносно - медленно повернула голову в сторону учеников, желая насладиться впечатлением, произведённым синхронностью театрального жеста и гудком тепловоза. Рядом никого не было.
Роняя ранцы и корчась от смеха, класс сползал с деревянного настила и прятался под платформу.
К станции, с неотвратимостью курьерского поезда, нагло торча из окна и поблёскивая извергаемыми очередями, приближалась голая жопа, сопровождаемая эффектом Доплера.
Пролетая мимо ящика, на котором стояла учительница, Санька выдал финальную очередь, свалившую Ирму Лаврентьевну с самодельного постамента.
Это стало апофеозом наглядности занимательного урока физики.
С тех пор, даже директор школы, за глаза, не называл физичку иначе чем “Жертва Жоплера”.
Далекие Острова.окончание
первая часть http://pikabu.ru/story/dalekie_ostrova_3851315
вточая часть http://pikabu.ru/story/dalekie_ostrovachast_vtoraya_3852391
* * *
Сначала в меня проникли звуки: тихий плеск волны, далекие крики чаек, легкие локальные шорохи где-то неподалеку. Затем — ощущение тепла, ласкового, заботливого тепла. Тепло ощущалось спиной, входящей в соприкосновение с податливым влажным песком, и, чуть менее отчетливо, грудью и лицом, предоставленным легкому зыбкому ветру, насыщенному острыми запахами океана. Сквозь сомкнутые веки просвечивало горячее оранжевое пятно, — Солнце, наверное, а может быть, и какая-то другая доброжелательная звезда.
Я пошевелил пальцами обеих рук, охотно зарывшимися в теплую мякоть сырого песка. Затем попытался осторожно приоткрыть глаза, слипшиеся от высохших слез. Я узрел горизонт, резкой чертой отделяющий пронзительно синее от бледно-голубого, ослепительно белые облака и птицу, большую морскую птицу высоко в небесах...
Мой взгляд уткнулся в неровную цепочку полуразмытых отливом следов босых ног, протянувшихся вдоль отмели. Следы обрывались возле двух обнаженных человеческих тел, сплавившихся в единый бесформенный ком, неподвижно застывший на мокром песке, — Вандра и папаша Гро еще не вернулись на Землю.
И только тут до меня дошло, что я и сам — совершенно голый. Я посмотрел вниз и заметил на своем теле пятна крови, вперемешку с белым песком присохшие к низу живота. Ничего еще не понимая, я повернул голову вправо — и увидел рядом с собой малышку Ди. Голая девушка мирно спала, лежа на спине, в знак полного доверия к мирозданию широко раскинув руки в разные стороны. На ее бедрах и коленках темнели высохшие следы утраченного девства, — точно такие же, как на моем животе.
Я с трудом поднялся на ноги и, пошатываясь, поплелся в сторону океана...
Вынырнув из прохладной воды, я увидел папашу Гро, стоящего во весь рост и слегка покачивающегося на нетвердых ногах. Я бросился ему навстречу и, кое-как преодолев разделяющее нас пространство пляжа, повис у него на шее.
— Я родился!.. Боже мой, я только сегодня родился! — закричал я ему в самое ухо. — Проклятый колдун! Что же ты со мной сделал! Ты промыл и прополоскал мои грязные мозги... Ты был прав — я ничего не знал!.. Вообще ничего!.. Мэтр, ваша наука — лучшая в мире!.. Я так люблю вас всех!..
Рассеянно улыбаясь, старик терпеливо сносил мои восторженные излияния, время от времени опираясь, чтобы не упасть, на мое плечо.
— Это у тебя послевкусие, — наконец тихо пробормотал он, — скоро пройдет...
* * *
После этого события, так глубоко потрясшего душу, в моей жизни на острове внешне почти ничего не изменилось, — за исключением того факта, что малышка Ди постепенно полностью перебралась в мою комнату и мою постель. И мало-помалу я очень привязался к этой девушке, тихой и ласковой, как котенок.
Трансформация, произошедшая в подспудных взаимоотношениях между мной и обитателями острова, оказалась куда более радикальной. Психоделический опыт, пережитый совместно с островитянами, очень сблизил нас всех, так что теперь я уже не чувствовал себя случайным гостем среди них, как это было прежде. Но я не ощущал себя и членом одной семьи, — что было бы естественно, принимая во внимание мое вступление в гендерные отношения с дочерью Вандры и падчерицей папаши Гро. Скорее, я стал воспринимать самого себя естественной частью единого организма Нашего Острова, наделенного, как я теперь понимал, неким таинственным эквивалентом коллективного разума и воли....
У меня также появилась новая забота: постараться не забыть ничего из того, что я познал во время своего грандиозного космического путешествия. Потому что тот опыт, который я пережил тогда, на рассвете, с самого начала воспринимался мной как бесконечно более важный и значимый, чем все, что происходило со мной до сих пор. И у меня не было ни малейших сомнений в том, что испытанное в тот день по сути дела явилось прикосновением к чему-то сущностно реальному в этой вселенной, по сравнению с чем наша обычная повседневная реальность не может не показаться каким-то пренеприятным и болезненным наваждением, бессмысленным и содержательно ничтожным в любых своих проявлениях: от фактографии очередного прожитого дня — до всей мировой истории... Впрочем, папаша Гро (к которому я теперь испытывал глубочайшее доверие и уважение) дал мне обещание, что психоделический ритуал вскоре обязательно повторится.
Мне стала понятнее суть рискованного экзистенциального эксперимента, на который в свое время отважился папаша Гро: сбежать из стада омерзительных голых обезьян с их двусмысленной Моралью, которая убивает, и сомнительной Культурой, которая дезориентирует и уводит от реальности; перестать быть одомашненным приматом, механически соблюдающим абсурдные обезьяньи ритуалы и церемонии; осмелиться на то, чтобы наконец перестать “очеловечивать” этот мир, подлинная природа которого совершенно не-человечна, и решиться принять наш мир таким, каков он есть, а не таким, каким отдельные безволосые приматы, однажды присвоившие себе жреческие и управленческие функции, хотели бы его воображать и галлюцинировать.
То, что сделал со своей жизнью папаша Гро, разумеется, сильно смахивало на прыжок в пропасть, — когда уже знаешь, что пути назад нет, но еще не уверен в том, есть ли за спиной крылья. Это была попытка улизнуть из цивилизованной экумены (конечно, обжитой и даже уютной, как пространство плаценты для созревшего эмбриона, но и удушающе тесной), и проникнуть в гораздо менее освоенные уровни реальности и измерения, еще не оскверненные нашими словами и поименованиями.
Как правило, человек, решающийся на такое, со стороны выглядит, мягко говоря, не вполне адекватным, — что делает его весьма уязвимым для жестоких нападок со стороны людей нормальных и социально адаптированных. Впрочем, это судьба всех блаженных садху, сопливых юродивых, бездомных шаманов и странствующих дервишей. И потому я дал себе слово всегда быть настороже и, в меру своих сил, оберегать святого старца от любого зла, на которое так горазды отдельные особи, принадлежащие к нашей бессмысленно агрессивной породе голых обезьян...
* * *
Однажды почтовый гидросамолет, раз в неделю облетающий населенные острова архипелага Туамоту, совершил возле Нашего Острова вынужденную посадку. Увидав красную сигнальную ракету, мы поспешили к берегу, запрыгнули в лодку и налегли на весла...
Благодаря папаше Гро, неплохо разбиравшемуся в двигателях, пилоту и его напарнику удалось довольно быстро найти и устранить неисправность. Когда же они попытались отблагодарить старика за помощь объемистой кипой свежих газет и глянцевых журналов, папаша Гро вежливо отказался принять этот подарок.
— Спасибо, ребята, но меня не интересуют новости из вашего мира, — сказал он. — Вместе с тем, я был бы вам очень признателен, если бы вы согласились подбросить мою жену и дочку до Папеэте. Они у меня давно уже собирались погостить у тещи недельку-другую: старуха не виделась с ними целую вечность... А назад я уж их сам как-нибудь доставлю, на своем флагманском эсминце.
После недолгих колебаний летчики все же согласились взять с собой пассажиров, — но с условием, что с ними не будет большого багажа.
Когда Вандра и Ди, все еще немного растерянные от этой неожиданно подвернувшейся оказии, вошли в грузовой отсек и за ними гулко захлопнулась металлическая дверь, пилот махнул нам на прощание рукой и включил зажигание. Оглушительно взревев двигателем, самолет плавно разогнался на поплавках и, пару раз тяжело подпрыгнув на гребне вялой волны, наконец оторвался от воды...
Оставшись одни, мы с папашей Гро долго стояли на пустынном берегу, провожая взглядом желтый аэроплан, постепенно превратившийся на наших глазах в золотую крупинку, медленно тающую в вечереющих небесах...
Наш Остров, столь внезапно лишившийся женской части своей души, как-то сразу осиротел и поскучнел. Вернувшись домой, мы приготовили на очаге аскетичный холостяцкий ужин и без всякого аппетита поковыряли его вилкой. Затем, понимающе взглянув друг другу в глаза, все-таки выставили на стол традиционное средство от тоски, — и с полной самоотдачей напились...
Несколько последующих дней мы, непокладая рук, занимались ремонтом старого “Богомольца”, — чтобы женщинам было на чем вернуться на остров. А вечерами, когда становилось слишком темно для того, чтобы чинить раздолбанные дизеля, но в то же время еще слишком рано, чтобы ложиться спать, папаша Гро учил меня плести верши из пальмовой щепы и правильно курить гашиш из декадентской керамической трубочки...
Так мы и жили, стараясь не выходить из привычного и размеренного ритма жизни, — пока не произошло событие, внезапно и навсегда взорвавшее наш тихий отшельнический мир, не оставив в нем и камня на камне...
* * *
Однажды ночью меня разбудил какой-то странный шум и крики, доносившиеся с берега. Я вскочил на ноги и выбежал из дома, чтобы посмотреть, что случилось. Следом за мной во двор вышел и папаша Гро, с карабином на голом плече. За песчаными дюнами, намытыми прибоем, мы сначала разглядели задранный нос белого катера, на полном ходу влетевшего на отмель. Я сразу же опознал в нем глиссер китайских наркодилеров, доставлявших на остров компоненты.
Вскоре из катера вывалились и сами китайцы. Один из них, похоже, был тяжело ранен; другой же суетливо пытался оттащить его, громко стонущего, подальше от воды. Мы подбежали к истекающему кровью китайцу и помогли его товарищу донести раненого до дома. Папаша Гро положил его на свою постель и принялся оказывать первую помощь. Второй китаец на своем своеобразном французском пытался рассказать, что с ними произошло.
Как выяснилось, их катер был внезапно подрезан неким судном без бортовых огней и опознавательных знаков, а затем, после отказа китайцев подчиниться требованию заглушить двигатель и лечь в дрейф, был обстрелян из крупнокалиберного пулемета. Люди, атаковавшие катер, не были ни конкурентами, ни пограничниками, ни пиратами. Скорее всего, китайцы нарвались на группу захвата из полицейского спецподразделения, обслуживающего отдел по борьбе с наркотиками. Каким-то чудом китайцам все-таки удалось оторваться от преследователей и раствориться в ночи. Но так как один из них был тяжело ранен, другому пришлось свернуть с курса и причалить к ближайшему населенному острову, каковым и оказался атолл Корифена...
Когда раненый китаец был уже перевязан и напоен горячим чаем, окружающее ночное безмолвие внезапно разорвал оглушительный вой корабельной сирены. Узкий луч бортового прожектора, хаотически поблуждав по берегу, наконец высветил бунгало папаши Гро. В следующее мгновение мы услышали властный голос, искаженный и усиленный громкоговорителем:
— Внимание!.. Это полиция!.. Просьба сохранять спокойствие!.. Все лица, находящиеся на острове, должны сейчас же выйти на берег по одному!.. С собой ничего не брать!.. Руки держать над головой!..
Невредимый китаец схватился за свой “Узи” и нервно передернул затвор. Но папаша Гро остановил его:
— Погоди, парень, не кипятись! Сейчас я выйду из дома и поговорю с ними. Даст Бог, все еще обойдется...
Старик снял со стены карабин, распахнул дверь и неспеша вышел на порог. Позволив ослепить себя прожектором, он набрал в легкие воздух и крикнул:
— Эй вы там! На борту! С вами говорит владелец недвижимости, в которую вы вторглись! Этот атолл — частная собственность! Если у вас нет ордера на обыск, — а у вас почти наверняка его нет, — то прошу вас, господа, кем бы вы ни были, немедленно покинуть этот остров! В противном случае я, в соответствии с правами, провозглашенными конституцией Пятой Республики, буду вынужден оказать вам вооруженное сопротивление!..
Спустя минуту-другую из громкоговорителя вновь раздалась деформированная ночным эхом человеческая речь:
— Месьё Леон Гро!.. С вами говорит капитан Дельфосс!.. Уверяю вас, непосредственно к вам у нас нет никаких претензий!.. Однако я настаиваю на том, чтобы двое мужчин, которым вы сегодня столь неосмотрительно оказали гостеприимство, немедленно покинули ваш дом!... И с поднятыми руками!..
— Убирайтесь к черту! — наконец взорвался старик. — Леон Гро не из тех, кто продает людей, обратившихся к нему за помощью! Гоняйтесь за зайцами в океане, а не на моем острове! Даю вам десять секунд на то, чтобы исчезнуть отсюда! Иначе я стреляю на поражение!
В подтверждение серьезности своих намерений папаша Гро поднял над головой карабин и гулко шмальнул в ночной воздух...
В следующее мгновение длинная автоматная очередь, сперва срезав, как бритвой, небольшое деревце, росшее перед входом в дом, прошила фанерную дверь по диагонали, а затем прошлась и по старику. Папаша Гро пару раз качнулся на месте, с глухим стуком выронив из рук карабин, и молча рухнул на землю... Китайцы, открывшие было беспорядочную пальбу по черным теням, высыпавшим на берег, расстались с жизнью уже примерно через минуту...
В общем, стрельба стихла так же внезапно и неожиданно, как и началась. (В кино сцены такого рода длятся гораздо дольше, а потому и выглядят куда убедительнее, чем те события, которую они воссоздают.)
Я неподвижно лежал на полу, усыпанном битой посудой и древесными щепками, выщербленными из стены, зачем-то продолжая закрывать голову руками. В носу противно щипало от пороховых газов и подбирающихся слез. Мое тело нисколько не пострадало при обстреле, но зато в душе моей сейчас зияла рваная рана, — я почти сожалел о том, что не погиб вместе со стариком.
Какие-то люди в черном камуфляже деловито вытаскивали трупы китайцев из дома и волокли их в сторону своего судна.
— А это еще кто такой? — наконец услышал я удивленный голос за своей спиной. — Похоже, с китайцами тебя не было!
— Я живу здесь давно. Помощник по хозяйству...
— Дворецкий, значит? — усмехнулся спецназовец. — Понятно...
Он протянул мне руку в кожаной перчатке и помог подняться на ноги. Я вышел за порог и склонился над телом папаши Гро. На периферии огромных расфокусированных зрачков его застывших в изумлении глаз блестели две крохотные холодные искры, — блики от луны и звездного неба. Казалось, что взгляд его застыл навеки не от пули, которая его убила, а от того, что он увидел там... Я осторожно провел ладонью по его лицу и опустил податливые веки на изумленные глаза.
Человек в черном камуфляже тоже подошел к убитому и со вздохом сказал:
— Никто в этом не виноват... Так, несчастный случай... Просто твой босс имел неосторожность принять ошибочное решение... Ну это же надо было додуматься! Так глупо подставиться ради двух каких-то ублюдков! — Черный камуфляж слегка коснулся неподвижного тела тяжелым ботинком. — О, черт! А ведь кажется, это именно я его зацепил! Видел эту седую бороду через прицел! Если экспертиза подтвердит — придется тогда писать отчет, страниц на двадцать... А какой из меня писатель? Вот влип так влип, merde!.. Курить будешь?
Я медленно обернулся и тупо уставился на протянутую мне пачку сигарет, зажатую в черной перчатке. Так и не дождавшись ответа, спецназовец пожал плечами, губами вынул из пачки сигарету и чиркнул зажигалкой.
— Ты хоть немного соображаешь, мусор, кого ты сегодня завалил? — тихо спросил я на своем родном языке.
— Месьё, изъясняйтесь, пожалуйста, по-французски! Я вас не понимаю...
— D/accord… — я согласно кивнул головой. — Tu va viendra d/me comprendre... (Ладно… Щас поймешь...)
С этими словами я приблизился к растерянно заморгавшей человеческой особи, широко размахнулся — и что было силы въебал по ненавистной харе...
Вслед за тусклым стуком сжатого кулака, неожиданно глубоко погрузившегося в гладко выбритую челюсть, я услышал хруст ломающихся костей и фаланг собственных пальцев. Существо в черном камуфляже потеряло равновесие и опрокинулось навзничь, лицом вверх.
Я машинально лизнул ошпаренную ударом, совершенно безжизненную ладонь, и устало сел прямо на землю. Другой организм в черном, внезапно вынырнув откуда-то сзади, страшным ударом ботинка по голове в мгновение ока погрузил мое сознание в ту самую изначальную тьму, из которой, собственно, оно однажды и явилось на свет...
Очнулся я уже в наручниках, туго сомкнутых на запястьях. Переломанные пальцы правой руки безобразно распухли и теперь причиняли мне невыносимую боль.
— Вот сволочь! — сказал флик, тыча длинным фонарем в мое разбитое лицо. — Свернул челюсть капралу! Ну-ка, вставай, ублюдок! Живо!
Я кое-как поднялся на ноги и прислонился плечом к пальмовому стволу. Но флик тут же ткнул меня в спину стволом и погнал к берегу.
Где-то на полпути до полицейского катера спецназовец вдруг остановился и сказал:
— Постой-ка! Мне сейчас пришло в голову... Ты хоть представляешь, подонок, сколько лет тюряги тебе светит за нападение на полицейского, находящегося при исполнении?
— Да, месьё... Приблизительно представляю... — отозвался я.
— Ну, и что ты об этом думаешь? Тебе это надо, придурок?
— Нет, мне это не надо, — честно признался я.
— М-да... Ну ладно! Тогда мы с тобой сделаем вот что... Я сейчас сниму с тебя наручники, и мы расстанемся, как будто и не встречались никогда. Ты переждешь в роще, пока мы не уйдем с острова, а потом — катись отсюда на все четыре стороны!.. Ну как? Идет?
— Да, месьё, — ответил я, конечно, не веря ни единому его слову.
Черный человек снял с меня наручники и сказал:
— Ну! Беги же! Давай! Ну! Чего ты ждешь!
Я по-прежнему стоял лицом к нему, понимая, что когда жертва глядит убийце в глаза, решиться на выстрел гораздо труднее.
— Ну же, давай! Пока никто не видит! — прошептал головорез и нервно огляделся по сторонам.
— Беги, идиот! Черт бы тебя побрал! — наконец заорал спецназовец и замахнулся на меня пистолетом.
Я медленно повернулся к нему спиной и сделал два-три мучительных шага вперед. Уловив легкое клацканье взводимого затвора, я вздрогнул и, инстинктивно попытавшись выскочить из светового конуса, исходящего от нацеленного мне в спину фонаря, внезапно метнулся во внешнюю тьму... В следующее мгновение что-то острое обжигающе горячо торкнуло меня под лопатку. Я запнулся и, так и не успев выдохнуть воздух из легких, уткнулся раскрытым для крика ртом в сухой песок...
* * *
На следующие сутки я был доставлен санитарным вертолетом в Папеэте...
Кое-как подлеченный в тюремной больнице, я предстал перед судом, затем был неожиданно оправдан милосердными присяжными, — и уже спустя пару дней поспешно выслан в Москву, за казенный счет...
Прощай, малышка Ди! Прощай, папаша Гро! Прощай, Вандра! Прощай, Наш Остров — единственное время-и-место, где я был счастлив...
P.S.
Леон Гро (Leon Grault) говорил:
* * *
«Наша цивилизация откровенно ставит нас перед страшным выбором: оказаться вконец обесчеловеченным “человеческой культурой”, но выжить, или разотождествиться с ней, обняв изувеченную Землю, вновь попытаться стать “кроманьонцем” — и быть раздавленным...
Итак, что мне делать? Расчеловечиться, чтобы зачем-то жить дальше? Или очеловечиться и исчезнуть?
Единственное достойное занятие, которому человек способен посвятить свою жизнь (точнее сказать, свою смерть),— попытаться преодолеть в себе и вокруг себя эту ублюдочную цивилизацию, созданную нашими невменяемыми предшественниками и современниками».
* * *
«Послать нахуй Культуру — значит подписать себе смертный приговор. Не послать — значит заживо сгнить, медленно и мучительно разлагаясь в ее пищеварительном тракте на обессмысленные составные элементы: пол, возраст, гражданство, образование, профессия, конфессия, больная печень, вставная челюсть, страховка, пиво, бумажник, дети, футбол, Свидетельство о смерти...».
* * *
«Некоторые давнишние покойники, чьи книги мне все еще почему-то дороги, на самом-то деле тоже были продуктами и проводниками нашей шизоидной логократии: неугомонные производители миражей и наваждений, пустотелых концептов и симулякров, истинная цена которым — грош в базарный день...
Возможно, их кажущаяся весомость в основном заключается в том, что когда они жили — их было мало... Редкие деревья в пустыне, которые наперечет — всегда ценность, каждое по отдельности. Ценность отдельных деревьев в теперешних необъятных информационных джунглях — исчезающе мала. При этом девальвируется и сама логократия с ее “духовной культурой”. Бесчисленные орды нынешних производителей симулякров постепенно делают ее совершенно неубедительной и нелегитимной. Избыточная эмиссия “вечных ценностей” приводит к их обесцениванию и духовному банкротству».
* * *
«По-настоящему убедительная и внушающая доверие онтология совершенно невозможна, поскольку адекватная модель мира должна ведь быть полностью идентична ему. А такие объемы информации просто не вместят наши студенистые мозги...
Наши суррогатные модели реальности только морочат нам голову и дезинформируют. Вот они — мои указательные пальцы, но ими уже не на что, да и незачем указывать, поскольку цели, уже истыканные указующими перстами, тут же перестают существовать. Гипотетически подлинное немедленно перестает быть подлинным, когда мы фиксируем эту подлинность. Названное — исчезает навсегда, оставляя, впрочем, на память о себе собственную тень. Некоторые апофатические определения объективно диагностируют свершившееся исчезновение Реальности (по крайней мере — для нас). Индуистское “нети-нети” (“не Это! не Это!”) — единственные человеческие слова, имеющие хоть какой-то смысл».
* * *
«Основной парадокс Сущего заключается в том, что Оно, разумеется, не существует. Но ведь для того, чтобы понять это, все равно должен быть некто, согласившийся хотя бы притвориться существующим! — Афродита-Урания, выходящая из вакуумной пены лишь затем, чтобы, с изумлением оглядевшись по сторонам, тотчас вновь погрузиться в то самое ничто, из которого она вышла...».