Заблудился в дороге или как я коньяк полюбил
Достал сейчас из бара коньяк, откупорил бутылку. И волной воспоминаний накрыло: повеяло холодом, запахло бензином, мурашки по коже побежали.
Дело было под Новый год. Совсем недавно стал счастливым обладателем первого в своей жизни автомобиля (старенький Пассатик). Решили с женой провести праздники у ее родителей на Севере. Жена поехала к ним на поезде двумя днями ранее. А я по работе задержался. Так что путь держал в гордом одиночестве.
Год тот был очень богатым на снег. Лес вдоль дороги белой стеной стоит. Сама дорога тоже вся заснежена, асфальта не видно. Прям как в сказке... Только, сука, в страшной. Потому что в какой-то момент я понял, что не знаю, где нахожусь. Деревень нет, дорожные знаки тоже пропали. Машин ни встречных, ни попутных. Связь на мобиле (еще не смартфон) отсутствует. Видать, на какой-то развилке свернул с бетонки из-за того что вокруг все белым-бело. Отметил, сука, Новый год в кругу семьи!
Решил продолжить движение прямо, так как дорога укатана, значит машины все-таки здесь проезжали. Уже стемнело. Радио тихо шипит. Мороз трескучий. В бачке омывайка на - 30 град. замерзла, о чем запищал датчик уровня жидкости. Дорога все уже и уже. Потом вовсе в одну полосу превратилась. Если кто навстречу появится, не разъедимся. Но разворачиваться поздно. Обочины нет. Еду потихоньку и молюсь: хоть бы в сугроб не вылететь и ласточка моя меня не подвела. Если заглохнет, дело - труба. Страшно, одним словом.
Начинаю рукой в сумке шарить: что из провианта осталось. И нахожу литровый пузырь дорогого французского коньяку, который тестю в подарок вез. И так на душе полегчало. Думаю, если суждено мне сгинуть в глухих ярославских лесах, то хотя бы скрашу свою бесславную кончину бутылкой vsop.
Коньяк ближе к себе придвинул. Качусь километров 30 в час, а то и меньше. Пытаюсь, прикинуть, на сколько мне еще бензина хватит. Как вдруг (как в фильме с замедленной съемкой) впереди слева из еловых веток показывается мужская фигура в валенках, ушанке и фуфайке. Еще сильней притормаживаю. Мой случайный встречный пристально смотрит на машину и достает из-за пазухи ... топор. Я останавливаюсь. Он тоже. Если бы в тот момент играло радио, уверен, это была бы музыка из американских вестернов, когда два ковбоя стоят друг на против друга в готовности выхватить пистолет из кобуры.
Думаю, щас меня будут убивать. И никто даже не услышит мои крики о помощи. Про машину почему-то не подумал в тот момент, а вот коньяк стало жалко. Заберет же душегуб проклятый. И почему я не открыл раньше этот долбанный Курвуазье? Гаишников все равно в этой глуши нету.
Поднимаю глаза: убивец мой ко мне двинулся. Я - за бутылку. Не выпил, так хоть отбиваься есть чем. Подходит ко мне лесоруб и в стекло стучит. Я в пузырь вцепился как в спасательный круг. Вижу, мужик - вроде не маньяк. Открываю дверь. Ты как, говорит, здесь очутился, чудик?
Сказал, что мне очень повезло: недавно лесовозы здесь проходили, вот дорогу и укатали. Иначе не проехал бы. Едь, говорит, дальше. Через километр на трассу выедешь. Так я с бутылкой на коленках и доехал до пункта назначения. После этого случая я раз 30 по этой же дороги проезжал. Не могу вычислить, в каком месте я съехал не туда.
Не люблю с тех пор один далеко ездить зимой. А коньяк люблю. Он мне, как мандарины, Новый год напоминает и вселяет надежду на жизнь.