Я вернусь...
Не теряя темпа, не даём расслабиться «немцам» и врываемся в траншею. Мой АК-12 выдаёт короткую очередь в противника впереди, тот падает, вторая очередь заставляет спрятаться за угол сразу двоих неприятелей с жёлтым скотчем на левой руке.
- ПЕРЕЗАРЯЖАЮ! - как дурной ору Граммофону, делаю шаг в сторону, прижимаюсь к левому краю траншеи нащупывая полный магазин в кармашке разгрузочного жилета.
Старшина тут же занимает моё место поводя стволом автомата из стороны в сторону. Пропускаю Агронома и следую третьим. Передёрнув затвор, опускаю флажок предохранителя оружия вниз установив стрельбу одиночными.
Впереди застрекотали автоматы мужиков, траншея узкая мне место нет. И вдруг бросив взгляд назад я вижу над нами, наверху, силуэт. Как следует рассмотреть его из-за бьющего в глаза солнца не могу, но оружие наводящиеся на меня вижу.
Бам-бам-бам-бам! – жму на спусковой крючок, противник пронзённый пулями падает мне под ноги. Всё тот же жёлтый скотч на левой руке. Интересно почему они выбрали жёлтый? Именно жёлтый? Это же цвет трусости, малодушия и измены в англоязычных странах.
На всякий случай делаю пару выстрелов в тоже место где только, что стоял убитый противник. Кто-то вскрикнул от боли, и тут… в траншею падает «эфка». Противно цокая по бетонному полу она катится ко мне под ноги и время будто замирает на месте…
* * *
- Пап, а пап, а эта медаль с танчиком за что?
- За то, что выжил.
- А этот крестик?
- За то, что не испугался.
- Круто! А у меня такие будут?
- Лучше не надо сынок. Теперь я согласен с мамой будь пианистом, скульптором, художником. Кем угодно.
- Пап, ты чего? Это же не интересно?
- Зато безопасно. Играешь на тётином Валином пианино?
- Я это пианино терпеть не могу!
- Да в футбол он играет, а не на пианино. Весь в папу. Беги Лёшка!
- Ничего. Разберёмся.
Руки жены крепко обнимают, а мягкие губы сливаются с моими губами. Некоторое время мы как дураки, как подростки, целуемся, а прохожие и не думают даже возмущаться. Наоборот, улыбаются.
- Любимый, я так рада, что ты вернулся. Волновалась пока ты в госпитале лежал.
- Милая, а я рад, что мы помирились. Глупости это всё… в следующий раз не слушай меня.
- В следующий раз я тебя просто обниму и поцелую. Нельзя уходить на войну поссорившись с дорогой супругой. Понял?
- Тоже вариант.
- Ты не забыл, что мы сегодня к Петровым на день рождение идём?
- Надо поесть заранее. У Наташки всё всегда без лука, чеснока и жутко пересолено.
- Ха-ха! Тоже мне критикан.
- А я что не прав?
- Прав. Сколько раз предлагала помочь ей в готовке, а она: «Я сама, я сама!»
- Ладно, Лёшка уже нагулялся, вон щёки какие красные, пошлите до дома. Покушаем и в гости.
* * *
- Ну и как там на войне, Костян? Страшно?
- Терпимо.
- А ты чего без наград пришёл? - Славка Панкратов как в школе пихнул меня локтем под рёбра. - Похвастался бы!
- Обойдётесь.
- Зазнался наш герой. По пивку? – расплылся в улыбке Мишка Ахмедулин.
Надо же, отрастил круглый животик торчащий из-под футболки. А ведь когда-то вместе со мной в самбо ходил, бегал по утрам до речки. Вот такой дрыщ был…
- По пивку.
- Светка тебе пиво наливать?
- Нет спасибо. Мне нельзя.
- Чего это? Болеешь?
- А вот!
- …
- … Костян! А ты чего молчишь?! Почему не сказал, что скоро снова станешь папой?!
- Свет, чего правда?
- Правда.
От замечательной новости меня всего переполняло от счастья. Выскочив из-за стола, я поднял супругу на руки и крутанув на месте поцеловал в шею. Сердце билось быстро и казалось вот-вот вырвется из грудной клетки.
- УРА!
- Так, я не понял! – приподнимаясь со стула развёл руками Мишка пузом своим чуть не перевернув стол. - Ты реально не знал?
- Не знал.
- Славка, пивом не обойдёмся. Ну его твоё пиво! Беги за коньяком, повод есть. Ура!
- Одна нога здесь, другая там.
* * *
- Всё-таки ни Миша, ни Слава пить не умеют. Ты видел мы когда уходили они еле-еле на ногах стояли? У тебя вон ни в одном глазу.
- Милая, просто они ничего крепче пиво давно не пьют. Вот с коньяка их и развезло. Бывает.
Держась за руку мы со Светкой шли по погружённой в темноту улице. Было морозно, с губ срывалось плотное облачко пара, зато воздух был чистый, чистый. Без запаха пожарища, пороха и мертвечины.
- О чём думаешь?
- О нашей ссоре перед тем как я уехал.
- Кость, ну ты чего? Всё же нормально. Прости меня, дуру, что я на звонки и «смс» не отвечала. Что-то так обидно стало...
- Это ты меня прости.
- Я простила, ты простил. Пошли уже домой, а то у меня руки замёрзли.
- Дай мне свои ручки. Я согрею.
- Как мило…
- Как же я тебя люблю.
- И я тебя.
Цок-цок-цок - что-то тяжёлое и круглое катится по асфальту. Да нет, скорее по бетону…
* * *
- Ебать ты Костян футболист! Марадона!
- Пеле!
- А это кто такие?
- Блядь, чему вас сопляков только в школе учат. Агроном, ты обезбол ему вколол? А то не довезём...
- Вколол, вколол... парни, подымайте Костяна. Осторожно!
- Старшина, он что-то говорит!!!
- Что?
- Не пойму.
- Как дети... вашу мать! Мне сорок восемь, а я вам носы подтираю. Костян... что? Повтори! Не смей мне тут умирать! Понял? Отставить умирать! Ты ещё со Светкой своей не помирился. Надо разобраться пацан ваш с мячом будет бегать или на пианино бренчать... Что? Повтори ещё раз!
- Что он сказал?
- Бредит. Что-то про холодные руки. Где багги?
- Едут.
- Старшина! Он ещё что-то говорит!
- НУ-КА ЗАТКНУЛИСЬ ВСЕ!
- ..
- Во дела...
- Что?
- Что такое?
- Говорит: «Я вернусь...»
Появился канал в телеграме там выкладывать рассказы буду рандомно всех приглашаю.
Страничка ВК здесь
Канал на дзене тут