Тень на камне - Глава 5: Паутина лжи⁠⁠

Подольск утопал в ночи. Дождь, который лил неделями, наконец стих, но сырость пропитала все — асфальт, стены, мои мысли. Я сидел в своей квартире, глядя на фотографию, которая перевернула мой мир.

Елена Ковалева. Женщина, в чьих глазах я готов был утонуть, стояла в подпольной лаборатории, окруженная колбами и пробирками. Ее лицо было серьезным, волосы собраны в тугой пучок, а на шее — цепочка с кулоном в виде книги. Рядом с ней — мужчина в темной куртке, тот самый, что следил за нами. Фото было анонимным, засунутым под мою дверь, как нож под ребра. И оно кричало: Елена лжет.

Я сжал фото в руке, чувствуя, как бумага мнется под пальцами. Могила с ее именем. Пепел, пахнущий синтетикой. Браслет, найденный в рыхлой земле. Тень, шептавшая: «Она ближе, чем ты думаешь». Все указывало на нее. Но мое сердце, чертово сердце, все еще цеплялось за ее улыбку, за ее голос, за тепло ее рук. Я хотел верить, что она жертва, что ее рассказ о сестре-близнеце — правда. Но факты были как петля на шее, и она затягивалась.

Я достал телефон и набрал номер. Не Славы, не Димки. Журналиста. Анонимного парня из независимого издания, с которым я пересекался пару раз, когда писал свои рассказы. Его звали Антон, но я не был уверен, что это настоящее имя. Холодный, без пафоса, с зубами — так описал его мой старый знакомый. Если кто-то и мог раскопать правду за этим фото, то он.

— Антон, — сказал я, когда он ответил после третьего гудка. — Мне нужно, чтобы ты посмотрел кое-что. Фото. Это связано с картелем.

Пауза. Я слышал, как он дышит, медленно, как человек, который привык взвешивать слова. — Присылай, — наконец сказал он. — Но, Роман, если это то, о чем я думаю, ты влез в д.е.р.ь.м.о по уши.

— Уже влез, — сказал я, отправляя фото через зашифрованный мессенджер. — Копай. И держи меня в курсе.

Я сбросил звонок, чувствуя, как усталость наваливается, как могильная плита. Фото Елены в лаборатории было последней каплей. Я должен был поговорить с ней. Должен был посмотреть в ее глаза и понять, кто она — жертва, лгунья или что-то похуже. Но сначала — Слава. Его слова о замглаве района, сером кардинале, который держал в кулаке весь этот город, не давали мне покоя.

*****

Я поехал к Славе. Его охранное агентство в старом центре Подольска было как крепость — камеры, бронированные двери, запах сигарет и кофе. Слава сидел за столом, заваленным бумагами, его лицо было серым, как бетонные стены города. Он кашлянул, увидев меня, и ткнул сигаретой в пепельницу.

— Роман, ты выглядишь, как будто тебя уже похоронили, — сказал он, его голос хрипел, как старый мотор. — Что нашел?

— Фото, — сказал я, садясь напротив. — Елена в лаборатории. С тем мужиком в темной куртке, что за нами следил. Я отдал его журналисту. А ты что накопал?

Слава откинулся на спинку кресла, глядя на меня, как на человека, который только что подписал себе приговор. — Замглавы района, — начал он, понизив голос. — Он не просто в схемах. Он — их мозг. Закупки, откаты, наркота, отмыв денег — все шло через него. Я нашел следы. В прошлом году, когда твоя Елена якобы умерла, было дело. Несчастный случай, как в базе. Но я поговорил с одним старым знакомым из архива. Дело подчистили. И замглавы заплатил за это. Но, Роман, — он наклонился ближе, — он не один. Есть кто-то выше. И этот кто-то знает, что ты копаешь.

Я сжал кулаки, чувствуя, как пульс бьет в висках. Кто-то выше. Картель. Могила как тайник. Пепел, браслет, фото. И Елена, чье лицо было в центре всего этого. Я вспомнил ее слова в кафе: «Это моя сестра. Она погибла». Но если дело подчистили, если она была в лаборатории, то сестра-близнец звучала как дешевая ложь.

— Что еще? — спросил я, чувствуя, как голос становится хриплым.

— Он сломался, — сказал Слава. — Замглавы. Сегодня утром его нашли. Повесился в своем кабинете. Оставил записку: «Я не один». — Слава достал телефон, показал мне фото записки, снятой с места. Почерк был неровным, буквы дрожали, как будто рука писала в агонии. — Это не конец, Роман. Это только начало.

Я смотрел на записку, и холод пробирал до костей. «Я не один». Картель. Верхушка. И Елена, которая либо пешка, либо игрок. Я встал, чувствуя, как мир вокруг сжимается.

— Найди лабораторию, — сказал я. — Ту, что на фото. Я должен знать, где это.

Слава кивнул, но его глаза были серьезными. — Будь осторожен, старик. Если замглавы сломался, то кто-то другой теперь дергает за нитки. И они не любят свидетелей.

Я вышел в ночь, чувствуя, как холод обжигает лицо. Моя машина стояла через дорогу, но я заметил движение в тени. Тот же мужчина в темной куртке? Или другой? Я сделал шаг к нему, но он растворился в переулке, как дым. Это не было случайностью. За опять мной следили.

*****

Я поехал к Елене. Ее квартира на улице Ленина была последним местом, где я хотел быть, но я должен был увидеть ее. Должен был спросить про фото, про лабораторию, про все. Ночь была черной, как могила, и фары выхватывали из темноты силуэты домов, но я чувствовал, что за мной следят. Я проверил зеркало заднего вида, но дорога была пустой. Или мне так казалось.

Я постучал в дверь. Тишина. Еще раз. Ничего. Дверь была приоткрыта, и я почувствовал, как холод пробирает до костей. Я толкнул ее, и она скрипнула, открываясь. Внутри было темно, но запах Елены — мята и что-то цветочное — все еще висел в воздухе. Я включил свет. Пусто. Ее вещи — книги, реставрационные инструменты, одежда — исчезли. Только стол, стул и записка, лежащая на полу.

Я поднял ее, чувствуя, как сердце сжимается. Почерк был ее, неровный, как будто она писала в спешке: «Прости, Роман. Я хотела защитить тебя. Не ищи меня».

Я сжал записку, чувствуя, как мир рушится. Елена исчезла. Ее слова эхом звучали в голове: «Я не лгу, Роман». Но она лгала. Или боялась. Или и то, и другое. Я обыскал квартиру, но не нашел ничего — ни цепочки, ни браслета, ни намека на лабораторию. Только ее запах, который все еще цеплялся за меня, как призрак.

*****

Я вернулся в машину, чувствуя, как усталость давит, словно бетонная плита. Телефон завибрировал. Слава. Его голос был напряженным, как струна.

— Роман, я нашел лабораторию, — сказал он. — Заброшенный склад на окраине. Там, где ты нашел пепел. Я проверил. Это их точка. Но, старик, там не только химия. Там документы. И одно имя повторяется. Елена Ковалева.

Я замер, чувствуя, как пульс бьет в висках. Елена. Лаборатория. Документы. Я вспомнил фото, ее серьезное лицо, ее цепочку. Она была там. Она была частью этого.

— Я еду, — сказал я, заводя мотор. — Жди меня там.

— Роман, — сказал Слава, и в его голосе была тревога, — это ловушка. Не лезь один.

Но я уже сбросил звонок. Я знал, что это ловушка. Но я должен был узнать правду. О Елене. О картеле. О себе.

*****

Склад был на краю Подольска, в районе, где даже фонари не горели. Я припарковался в тени, чувствуя, как ночь сжимается вокруг меня. Слава ждал у входа, его силуэт был едва виден в темноте. Он держал фонарик и пистолет, его лицо было напряженным.

— Ты идиот, — сказал он, когда я подошел. — Но раз ты здесь, держи. — Он протянул мне второй пистолет. — На всякий случай.

Мы вошли. Внутри пахло химией и плесенью. Колбы, пробирки, мешки с порошком — все, как на фото. Я обшаривал столы, ящики, пока не нашел папку. Внутри — документы. Контракты, поставки, имена. И одно имя, выделенное красным: Елена Ковалева. Она подписывала сделки. Она была в игре.

Я сжал папку, чувствуя, как сердце колотится. Елена. Не сестра. Не жертва. Игрок. Или пешка, которая вышла из-под контроля? Я не знал. Но я собирался выяснить.

Слава тронул меня за плечо. — Уходим, Роман. Здесь кто-то есть.

Я услышал шорох. Тихий, но отчетливый, как шаги в темноте. Я обернулся, но было поздно. Фонарик Славы погас, и ночь поглотила нас.

*****

Я очнулся на кладбище. Как я здесь оказался, я не знал. Голова гудела, как после удара, но я был жив. Могила Елены Ковалевой стояла передо мной, ее фотография смотрела из темноты, как живая. Я включил фонарик, обшаривая землю. Пепел, запах химии — все было на месте. Но теперь я знал, что это значит.

Я услышал шорох. Тихий, но отчетливый, как шаги в траве. Я замер, выключив фонарик. Тьма обступила меня, но глаза привыкли, и я увидел ее. Тень. Женская фигура в длинном плаще, размытая, как в моем сне. Она стояла у старой церкви, в сотне метров от кладбища. Ее движения были медленными, словно она знала, что я здесь. Я шагнул ближе, но что-то на земле хрустнуло, и тень обернулась. Ее лицо было пустым, как маска. Она указала на церковь, и ее голос, холодный, как лед, прошептал:

— Она там. Найди ее.

Я моргнул, и она исчезла. Только ветер шуршал в голых ветвях, и мое сердце колотилось, как молот. Я посмотрел на церковь. Заброшенная, с разбитыми окнами и покосившимся крестом. Если Елена была там, я найду ее. Если это ловушка, я готов.

Я вернулся в машину, чувствуя, как ночь сжимается вокруг меня. Телефон завибрировал. Номер был незнакомым, но я знал, кто это. Я ответил, и ее голос, дрожащий, но живой, ворвался в ночь.

— Роман, — сказала Елена. — Нам нужно встретиться. В церкви. Пожалуйста, приезжай. Я все объясню.

Я сжал телефон, чувствуя, как мир рушится. Елена. Церковь. Тень. Это была ловушка. Но я пойду. Потому что я должен знать правду. Даже если она убьет меня.

*****

👉 Продолжение следует...

*****

👉 НАЧАЛО

Автор: Роман Некрасов

Я в Дзен