СЛАВА: МАЙОР⁠⁠

Приехал я как-то к дяде в Чапаевск.

Мой дядя был майор, заместитель командира части.

И повел он меня на стрельбище. Впечатлений – масса! Я держал в руках настоящий пистолет (незаряженный), обедал в настоящей воинской столовой (до сих пор помню свежий белый хлеб, наваристый борщ и кубик масла, который я уронил, и пытался незаметно для всех поднять, но мне дали другой). Просил даже дать пострелять, но мне не дали.

И вот идем мы на спортплощадку, где солдаты занимаются на турнике.

И вижу, один из них висит на нем, пытается подтянуться, но ничего у него не получается. Болтается, как сосиска. Все смеются, а сержант комментирует так едко, с матерком. Мы подходим, все замолкают. Солдат должен быть сильным – это я, хоть и 10 лет от роду, но понимаю; и все равно мне жалко этого парня – весь он такой худой, бледный, неприкаянный. Все стоят навытяжку, и я думаю, вот сейчас дядя его отчитает, накажет. И тут вдруг солдатик срывается с перекладины, падает, и, вставая, начинает плакать, прямо навзрыд:

- Не умею… я… Сами попробуйте! Сделай… сам…

Все цепенеют. Сержант орет.

Дядя останавливает его. Снимает гимнастерку, обнажается до пояса. И запрыгивает на турник.

И как сейчас я помню это – ритмичный скрип турника, подрагивание тросов, короткое дыхание дяди, и вся его массивная, но мускулистая фигура, будто составляющая с турником единое целое. Я считал. Дядя подтянулся 20 раз.

Соскочил, улыбаясь. И похлопал парня по плечу:

- Мы тут как раз для этого. Научишься.

Я помню, КАК все они на него смотрели.

Личный пример!

Не надо воспитания, достаточно личного примера. И критиковать никого не надо. Просто надо делать. И делать лучше.