Родина⁠⁠

Марина сидела на шатком табурете и смотрела в окно. Нудный, настырный дождь стучал по крыше и стекал струйками в крапиву. Всё вокруг затянула серая хмарь. В ветхом домике как никогда пахло сыростью и временем. Время... Детство и юность, прошедшие здесь... Они не получились лёгкими и весёлыми. Но это её родное гнездо. Иного она не знала...

Много лет назад она уехала в другой город, другую область. Оставила здесь тягостный груз воспоминаний и боли, начала строить жизнь заново. Семья, муж, дочь, работа... Здесь остались только могилы отца, матери и брата на деревенском кладбище. И этот старый, постепенно ветшающий дом.

Подруги каждое лето ездили отдыхать за границу, на море. Марина всегда ездила сюда, на родину. Иногда с дочерью, иногда одна. Приехав, наводила в ветхом жилье порядок, доставала из шкафа старенькое постельное белье. Стирала его, мыла полы в доме, с горечью отмечая как все больше трескаются стены и проседает пол. Жила весь месяц своего отпуска. Встречалась со старыми подругами и друзьями, чуть выпивала, потом, пригорюнившись, пела долгие печальные народные песни, коих знала бессчётное количество. Садила какую-то мелочь в запущенном огороде, вроде редиса и укропа. Нанимала местных мужиков чтоб упочинить кое-что по хозяйству... Да и дочке нравилось тут.

Но отпуск быстро подходил к концу. Прохладный август окутывал всё вокруг туманами и сыростью, и Марина собиралась домой. Билеты на поезд куплены заранее, сегодня вечером уезжать. И опять, как и всегда, наваливалась тоска. Дом давил её. Не хотел отпускать. Здесь навсегда осталась ёе молодость. И только поэтому она не продавала эту развалюху, исправно ездила сюда из года в год за пятьсот километров. Приедет и в следующий раз. Через год. Если все будет хорошо.