Путник⁠⁠

Черпая у Пушкина рифм красоты,

У музыкантов уличных - лиризма,

Родились ранее те строки

В потоке чувств, в дали от реализма.

Из густого тумана, набредший к порогу,

Я красочные двери взором окинул,

В плену надежд, заблудший в дорогах,

Дверной молоточек неуверенно двинул.

Приятный внутри послышался отклик,

Звонкий и нежный, как птицы в саду.

Сетовал, затерялся куда-то их ключик

И вряд ли в мирок их я попаду.

Пусть так. Но присутствие голоса этого

Больше надежды вселило в меня.

Надежду для сердца, миром забытого.

Надежду глазам, непомнящим дня.

Вздохнув, я уставший, под дверью присел,

Песни про былое томно запел,

Об этом светлом месте прелестном,

О том тумане, в котором забвел.

Подхватил меня голос за дверцей.

Пения поплыли, радость и смех.

Питалась хлебом из добрых приветствий

Душа, незнавшая раньше утех.

Но вот, тишина настала неловкая

Послышался мне шёпот, словно намёк,

Ключи, возможно, у кого-то другого,

Возможно скоро он с ними придёт.

Мурашки... В горло забились слова.

Реальность настигла, за ней и фрустрация

Снова представилась та белая мгла,

В кой суждена мне прокрастинация.

Отрезка времени того я не помню,

В который ноги подняли меня,

И тихо отдали туману холодному,

Что всколыхнулся, моё тело пленя.