Продолжение поста «Роскомнадзор предупредил о возможной полной блокировке WhatsApp»37
Пока Сергей получал индульгенцию от системы, в штабе «Бункера» кипела работа иного рода. Совещание по видеосвязи объединило три локации: основной бункер, берлогу «Северных» и подпольный серверный зал Марка «Пророка». На большом экране проектора была развернута гигантская, многослойная 3D-карта Петербурга.
— Итак, джентльмены, перед нами кроссворд, — голос Ильи звучал глухо, отражаясь от бетонных стен. Он управлял картой, вращая ее и меняя слои. — Синий — это действующая ливневая канализация. Грязная, мокрая, но проходимая. Красный — старые, еще царских времен коллекторы. Там сухо, но много завалов. Зеленый — это наша цель. Коммуникационные шахты, проложенные в 80-х для нужд гражданской обороны и правительственной связи. Большинство из них на картах «Водоканала» не значатся.
Марк с экрана добавил:
— Мои люди подтверждают. Южная ветка «зеленой» линии выходит почти к нам, в районе старого мясокомбината. Но центральный участок, под Московским проспектом, перекрыт. Там в 90-е был рейдерский захват, и новые владельцы зданий наверху просто забетонировали все входы.
— Значит, нужен обход, — Кир вывел на карту свой слой данных, полученный от сканеров «Черепахи». — Смотрите. Вот тут, под площадью Победы, проходит силовой кабель метрополитена. Рядом с ним всегда есть технический короб, шириной в метр. Там адское электромагнитное поле, ни один дрон не сунется, но человек в защитном костюме пройдет. Это наш «мост» через заблокированный участок.
За несколько часов совместной работы, накладывая друг на друга обрывки старых чертежей, данные сканеров и агентурные сведения диггеров, они проложили маршрут. Тонкая, изломанная зеленая линия протянулась на тридцать километров через невидимое чрево города. Маршрут был. Оставалось найти то, что по нему можно было протянуть.
— «Тик-Инвест», — Игорь вывел на экран спутниковый снимок заброшенной стройплощадки на Намыве. — Наш старый знакомый. После их банкротства здесь осталось все. Включая склад их карманного провайдера «Тик-Телеком».
На снимке, в углу огромной территории, заросшей бурьяном, виднелись аккуратные ряды гигантских деревянных катушек.
— Бронированное оптоволокно, — с благоговением произнес Илья. — Восемь волокон в стальной гофре и кевларовой оплетке. Таким кабелем можно океан перетянуть, не то что город. Судя по маркировке, здесь не меньше сорока километров. Нам хватит с избытком.
— Охрана? — спросил Сергей.
— Один сторож-пенсионер в будке у главного въезда. И две полуживые камеры, которые смотрят на дорогу, а не на склад, — доложила Ксюша, которая уже провела разведку под видом выгула собаки (робота Барсика, конечно). — Но есть проблема. Каждая катушка весит тонны три. Нам их на руках не унести.
Илья довольно хмыкнул.
— А зачем на руках? «Тик» оставил нам не только кабель, но и инструменты.
Он вывел на экран фотографию, сделанную его дроном. Посреди стройплощадки, рядом с недостроенным фундаментом, стоял, накренившись, большой желтый кран-манипулятор на базе КамАЗа.
— Он выглядит мертвым, — скептически заметил Кир.
— У него просто сел аккумулятор и кончилась солярка, — возразил Илья. — Гидравлика там вечная, советская. Двигатель — простой дизель, его можно завести, даже если в него мыши нагадили. Дайте мне два часа, канистру солярки и хороший аккумулятор — и эта железяка оживет.
Низкие, тяжелые тучи полностью скрыли луну, а мелкий, моросящий дождь превращал любой звук в глухой, неразборчивый шелест. Намыв погрузился в абсолютную, первобытную темноту.
К границе заброшенной стройплощадки «Тика» они подъехали без фар, на «Патриоте» Ильи, двигатель которого на холостых оборотах урчал едва слышно. Из машины выгрузились трое: Илья, Игорь и Кир. Сергей остался в бункере на координации, чтобы не светить свое официальное лицо в неофициальных мероприятиях.
— Так, молодежь, — проинструктировал Илья, закидывая на плечо рюкзак с инструментами, который весил как небольшой двигатель. — Ты, Кир, идешь к будке сторожа. Твоя задача — не вырубить его, а усыпить. Цифровым способом.
Он протянул Киру маленькое устройство, похожее на Wi-Fi роутер.
— Это «Колыбельная». Генератор низкочастотных инфразвуковых колебаний. Направь антенну на будку. Через десять минут дед почувствует необъяснимую сонливость и головную боль. Он решит, что давление скакнуло, и завалится спать до утра. Камеры его тоже «заснут», я добавил туда генератор помех для видеосигнала.
Кир восхищенно повертел гаджет в руках.
— Жестко. Психотронное оружие в действии. А если у него кардиостимулятор?
— Значит, ему не повезло, — пожал плечами Илья. — Игорь, ты на периметре. Займи позицию на крыше трансформаторной будки. Оттуда просматриваются все подходы. Если увидишь фары патруля — один гудок в рацию и уходим.
Они разошлись. Кир бесшумной тенью скользнул вдоль забора к проходной. Игорь, двигаясь с грацией кошки, взобрался на указанную точку, слившись с темнотой. А Илья, тяжело ступая по мокрой глине, направился к своей цели — ржавому скелету КамАЗа с манипулятором.
Машина выглядела безнадежно. Колеса спущены, кабина покрыта лишайником, из-под капота торчит пучок вороньего гнезда.
— Ну, здравствуй, красавец, — пробормотал Илья, похлопав грузовик по грязному крылу.
Он залез в кабину. Запах плесени и солярки. Ключей в зажигании, разумеется, не было. Но для Ильи это не было проблемой. Он вскрыл панель под рулем, достал из рюкзака моток проводов и тестер.
Щелк. Щелк. Искра.
— Так, масса есть, плюс на стартер...
Он притащил тяжелый автомобильный аккумулятор, который они привезли с собой, и подключил его напрямую к клеммам стартера.
Затем достал канистру с дизелем и, используя воронку, начал заливать топливо прямо в бак. Звук булькающей солярки казался в ночной тишине оглушительным.
— Момент истины.
Илья соединил два провода.
Стартер крякнул, один раз, второй. Двигатель чихнул черным дымом, затрясся и... с оглушительным ревом, похожим на кашель умирающего дракона, завелся.
Илья тут же заглушил его. Звук был слишком громким. Но главное — он работал.
— Кир, как там дедушка? — спросил он в рацию.
— Спит, как младенец. Видит сны про повышение пенсии. Камеры тоже моргают, показывают вчерашний день.
— Отлично. Игорь, чисто?
— Пока да. Но поторопитесь. Рев вашего динозавра могли слышать на том берегу.
Теперь самое сложное — колеса. Они были не просто спущены, резина потрескалась и прикипела к дискам. Но у Ильи был план и на этот случай. Он достал мощный компрессор, работающий от аккумулятора, и баллон с «быстрым стартом» — эфирной смесью.
Он подсоединил компрессор к ниппелю, а потом коротко пшикнул эфиром в щель между покрышкой и диском. Затем чиркнул зажигалкой.
ПУХ!
Легкий взрыв паров эфира внутри колеса мгновенно расправил покрышку и посадил ее на обод диска. Дальше компрессор уже мог накачать давление.
Через полчаса все шесть колес КамАЗа стояли твердо.
Илья снова завел двигатель и, кряхтя и скрипя всеми своими суставами, грузовик тронулся с места. Фары он не включал, ориентируясь по тусклому свету, который давал город на горизонте.
Он подъехал к складу, где, словно доисторические идолы, стояли гигантские катушки с кабелем. Работа манипулятора — это уже была его стихия. Рычаги поддавались туго, гидравлика выла, но стальная «рука» крана послушно опустилась, захватила стропами первую катушку, подняла ее и опустила в кузов. Потом вторую.
КамАЗ просел под весом шести тонн оптоволокна.
— Груз на борту, — доложил Илья. — Выдвигаемся.
Выезд со стройплощадки был похож на пробуждение древнего чудовища. Двигатель КамАЗа натужно ревел, перемалывая солярку, а каждый поворот руля, лишенного гидроусилителя, требовал от Ильи нечеловеческих усилий. Он сидел в промерзшей кабине, вцепившись в огромный пластиковый руль, и чувствовал всем телом, как под весом шести тонн драгоценного кабеля протестует старая рама.
Игорь спрыгнул с крыши будки и теперь бежал впереди грузовика, работая штурманом. В руке у него был мощный фонарь с узким лучом, которым он подсвечивал глубокие ямы и торчащую из земли арматуру.
— Левее, Илья! Тут плита треснула, провалишься! — кричал он, его голос едва пробивался сквозь грохот дизеля.
Кир деактивировал свою «Колыбельную» и теперь замыкал процессию, заметая следы. Он шел за грузовиком с широкой лопатой, разбрасывая снег и грязь так, чтобы скрыть глубокие колеи от колес КамАЗа. Любой патруль, заехавший сюда утром, не должен был увидеть ничего, кроме обычной картины заброшенной стройки.
Самым нервным был выезд на асфальт. Скрипучие ворота Игорь открывал вручную, навалившись всем телом. КамАЗ, чихнув облаком сизого дыма, медленно выполз на дорогу. Здесь пришлось включить габаритные огни — двигаться в полной темноте по улицам, даже пустым, было самоубийством.
— Маршрут, — скомандовал Илья в рацию.
Голос Сергея из бункера был спокоен и четок.
— Идите по Промышленной до пересечения с Западным скоростным диаметром. Под эстакадой есть технический проезд, там камер нет. Я отрубил освещение на этом участке — якобы авария на линии. У вас будет три минуты полной темноты, чтобы пересечь опасную зону.
Грузовик медленно катился по разбитой дороге промзоны. Справа и слева тянулись глухие заборы складов и темные окна заброшенных цехов. Каждый скрип рессор отдавался в ушах тревогой. Эта махина была медленной, неповоротливой и привлекала внимание одним своим существованием.
— Внимание, — раздался в рации голос Ксюши, которая вела наблюдение с дрона с безопасного расстояния. — Вижу движение. Два километра по ходу вашего движения. Патрульная машина. Идет навстречу.
Сердце у всех пропустило удар.
— Уходим с дороги! — скомандовал Игорь. — Илья, справа заезд на территорию старого АТП! Туда!
Илья выкрутил руль. КамАЗ, протестующе скрипнув, свернул в темный пролом в бетонном заборе. Он заехал за угол старого ангара и заглушил двигатель. Наступила оглушающая тишина, в которой было слышно, как тяжело дышат трое мужчин.
Через минуту мимо проезда, сверкнув сине-красными проблесковыми маячками, медленно прокатилась патрульная «Лада». Она даже не притормозила.
— Пронесло, — выдохнул Кир. — Они просто патрулируют квадрат.
— Слишком близко, — наконец произнес Игорь. Он вытер со лба холодный пот. — Мы идем по лезвию. Эта махина — как слон в посудной лавке. Еще одна такая встреча, и нам не повезет.
Илья с силой ударил ладонью по рулю. Пластик жалобно скрипнул.
— Он прав. Я был слишком самоуверен. Думал, проскочим под покровом ночи. Но город — не лес. Даже в три часа ночи здесь есть свои хищники. План «протащить все и сразу» — провалился.
Он повернулся к Киру, который сидел на пассажирском сиденье, вжавшись в продавленную спинку.
— Что скажешь, стратег? Твоя голова свежее. Моя забита передаточными числами и давлением в шинах.
Кир медленно потер замерзшие руки. Он думал. Не как инженер, а как геймер, проходящий сложный уровень.
— Мы не можем отменить операцию. Южане ждут свою долю. И нам нужен наш кабель. Значит, нужно менять тактику. Не «прорыв», а «инфильтрация». Мы должны слиться с фоном. Стать частью утреннего городского трафика.
— На этом корыте? — скептически хмыкнул Игорь. — Его остановит первый же пост ДПС просто из любопытства. У него техосмотра не было лет десять.
— А если он будет выглядеть так, будто ему и не нужен техосмотр? — глаза Кира загорелись знакомым безумным огоньком. — Если он станет частью той системы, которую все привыкли не замечать? Мусоровозы, ассенизаторы, поливальные машины... их кто-нибудь останавливает? Никогда. Они — городской планктон.
Идея начала обретать форму. В рации раздался голос Сергея, который слушал их совещание из теплого бункера.
— Мысль верная. Я могу за ночь подготовить легенду. «СпецАвтоХозяйство-Юг». Подрядная организация по вывозу строительного мусора. Я создам им сайт-визитку, пропишу липовый ИНН в базе. Напечатаем наклейки на двери. Но кто сядет за руль? Никто из нас не похож на водителя мусоровоза.
Взгляды всех троих, словно по команде, обратились в одну точку — на маленький экран смартфона, где все еще горела точка дрона Ксюши.
Игорь нажал тангенту.
— Ксюха, прием.
— На связи, — отозвался ее голос, чистый и спокойный.
— У нас тут... смена плана. Нам нужен водитель категории «С». У тебя, случайно, нет?
В рации повисла пауза. Потом раздался смешок.
— Категории «С» нет. Но я два лета подряд работала на отцовском ЗИЛе, когда мы картошку с дачи возили. Он меня научил. Сцепление там тугое, но если не глохнуть на светофорах, то доеду.
Илья посмотрел на Игоря, потом на Кира. План был абсолютно сумасшедшим. Посадить хрупкую девушку-курьера за руль двадцатитонного монстра и отправить ее через весь город с контрабандой на миллионы. Но в этом безумии была своя железная логика. Ксюша была их лучшим агентом «под прикрытием». Ее обычная внешность, ее умение быть незаметной — это был идеальный камуфляж.
— Решено, — сказал Игорь. — Илья, возвращай машину в укрытие. Кир, готовь макеты наклеек. Я еду за Ксюшей. Утром у нас новый рейс. И новый водитель.
Решение было принято. Теперь оставалось самое сложное — воплотить его в жизнь. Ночь превратилась в лихорадочную мастерскую под открытым небом. Ангар на территории «Тика», куда Илья загнал КамАЗ, стал их временным штабом. Тусклый свет единственной лампы-переноски, запитанной от аккумулятора «Патриота», выхватывал из темноты сцены, достойные подпольного автосервиса из фильма про постапокалипсис.
Илья, вооружившись набором инструментов и сварочным аппаратом, колдовал над грузовиком. Он не просто чинил — он создавал легенду. Ржавчину на дверях он не закрашивал, а наоборот, обрабатывал кислотой, чтобы выглядела еще старше и убедительнее. На бампер приварил кривоватый кенгурятник из найденной арматуры.
Кир и Алиса, приехавшие на подмогу, превратились в дизайнеров-печатников. В салоне «Черепахи», который гудел, как типография, их 3D-принтер слой за слоем выращивал новые номерные знаки. Они были не просто пластиковыми табличками. Кир вплавлял внутрь тонкую металлическую фольгу, чтобы номера "звенели" для сканеров ДПС, а сверху покрывал их специальным светоотражающим составом, который идеально имитировал заводской. Рядом на плоттере печатались наклейки: выцветший логотип «СпецАвтоХозяйство-Юг», телефон диспетчера (ведущий на зашифрованный номер Вики) и обязательное «Осторожно, длинномер!».
В самом дальнем и тихом углу ангара проходил главный инструктаж. Игорь привез Ксюшу. Она стояла перед монструозным КамАЗом, задрав голову. Грузовик казался ей живым, спящим зверем.
— Он огромный, — прошептала она.
— Он ручной, если знать, как его гладить, — ответил Илья, вылезая из-под машины, весь в мазуте. Он протянул ей связку из двух ключей, которые только что выточил напильником из болванок. — Вот. Зажигание и бак.
Он открыл тяжелую дверь кабины.
— Залезай.
Ксюша с трудом вскарабкалась на высокое сиденье. Оно было жестким, продавленным. В кабине пахло вечностью. Огромный руль, десятки тумблеров с выцветшими надписями.
— Сцепление выжимаешь дважды, — начал Илья свой урок, стоя на подножке. — Первый раз, чтобы воткнуть передачу, второй — чтобы тронуться. Тормоза пневматические, жми плавно, иначе встанешь колом и груз в кабину влетит. Радиус разворота — как у авианосца, бери с запасом в два корпуса. И главное... — он посмотрел ей в глаза, — ...не бойся его. Он старый, он рычит, но он твой. Покажи ему, кто здесь главный.
Следующие два часа Ксюша укрощала зверя. Она нарезала круги по заброшенной стройплощадке, сначала глохла на каждом старте, потом научилась ловить момент, когда дизель "схватывает". Она училась чувствовать габариты машины, которой, казалось, нет конца. К рассвету она уже могла заехать задним ходом в узкий проем между бетонными блоками, ориентируясь по зеркалам, размером с поднос. Она слилась с машиной.
В это время Сергей из бункера вел свою, невидимую войну. Он взломал архив ГИБДД и "похоронил" настоящий VIN-номер этого КамАЗа, пометив его как "утилизированный после ДТП". Затем он создал новую запись: чистую, легальную машину, зарегистрированную на их липовое «СпецАвтоХозяйство». Он даже "оплатил" за нее транспортный налог через подставной крипто-кошелек, чтобы у системы не возникло вопросов.
Когда первые лучи серого солнца пробились сквозь грязные окна ангара, все было готово. КамАЗ был уже не просто ржавым грузовиком. Это был фантом, призрак с безупречной цифровой историей. Ксюша, переодетая в оранжевую жилетку поверх старой телогрейки, с грязной бейсболкой, натянутой на глаза, сидела за рулем. Она больше не выглядела как хрупкая девушка-курьер. Это был уставший, не выспавшийся водитель, которому плевать на все, кроме своей баранки и конечной точки маршрута.
Игорь подошел к кабине.
— Готова?
Ксюша кивнула, положив руки на руль.
— Готова.
— В рации будет тишина. Только в случае экстренной ситуации. Сергей будет вести тебя по "зеленому коридору", отключая камеры за квартал до твоего появления. Если остановят — говори, что везешь мусор с объекта «Тик» на полигон в Янино. Вот накладные.
Он протянул ей мятую, заляпанную "кофе" бумажку, которую они состарили за ночь.
Ксюша завела двигатель. Ангар наполнился рокотом. Она выжала сцепление, воткнула первую передачу.
Грузовик, тяжело вздохнув, тронулся и выкатился из тени на утренний свет. Он медленно двинулся к выезду, таща в своем чреве будущее, укрытое рваным брезентом и битым кирпичом.
Город просыпался медленно, нехотя. Утренний час пик еще не начался, но улицы уже наполнились редкими машинами коммунальных служб и первыми такси. В этот серый, сонный поток и влился КамАЗ Ксюши.
Она вела машину, полностью сконцентрировавшись на дороге. Мир за пределами кабины сузился до размеров лобового стекла, покрытого сеткой мелких трещин. Она не смотрела по сторонам, не искала глазами камеры или патрули. Она просто ехала, как делала бы это сотни раз до этого. Её лучшим оружием была рутина.
В наушнике-капле, спрятанном под бейсболкой, царила тишина. Это было одновременно и успокаивающе, и тревожно. Она была одна, но знала, что за ней наблюдают десятки глаз — её друзья из бункера, «Северные» со своей базы, и, возможно, сотни безразличных линз «Ока».
Первое испытание ждало её на съезде с Намыва на ЗСД. Стационарный пост ДПС. Обычно здесь проверяли грузовики, сканируя номера и чипы в лобовом стекле. Ксюша видела его издалека. Сердце на мгновение сжалось, но она даже не сбавила скорость.
— Сергей, пост через километр, — мысленно произнесла она.
И тут же, словно по волшебству, светофор перед постом мигнул и переключился на зеленый для ее направления. Одновременно с этим на встречной полосе "случайно" сломался старый мусоровоз, перегородив две полосы из трех. Все внимание двух инспекторов ДПС мгновенно переключилось на создавшуюся пробку. Они махали жезлами, пытаясь разрулить затор, и им было совершенно не до одинокого, грязного КамАЗа, который спокойно прокатился мимо, не нарушая правил.
— Красиво работаешь, Серега, — усмехнулась Ксюша про себя.
Она шла по трассе, держась в правом ряду. Огромные фуры обгоняли ее, обдавая фонтанами грязной воды. Она не обращала на них внимания, вцепившись в непослушный руль, который вибрировал так, что руки начинали неметь.
Второе испытание было психологическим. На подъезде к Вантовому мосту ее догнал и поравнялся бронированный фургон Росгвардии. Он шел параллельно ей почти минуту. Ксюша чувствовала, как из затемненных бойниц на нее смотрят. Возможно, просто от скуки. А возможно, сканировали. Она заставила себя не поворачивать головы. Смотрела только вперед. Включила дворники, которые со скрипом размазали грязь по стеклу. Видимо, вид уставшего водителя на ржавом корыте их не впечатлил. Броневик ускорился и ушел вперед.
Самый опасный участок — съезд в южные районы. Здесь плотность патрулей была выше. Но и здесь сработала магия Сергея.
— Ксюша, через 500 метров сворачивай направо, в промзону «Предпортовая», — раздался в ухе голос Игоря. — Сергей договорился с Марком. Тебя встретят.
Она свернула с главного проспекта в лабиринт одинаковых серых складов. Дорога здесь была разбита в хлам. КамАЗ подпрыгивал на ямах так, что катушка в кузове глухо ухала, ударяясь о борт.
В конце одного из тупиков, у ворот заброшенного хладокомбината, ее ждали. Двое крепких парней в одинаковых черных куртках. Они не махали руками. Просто стояли и смотрели. Когда КамАЗ подъехал, один из них молча открыл тяжелые створки ворот.
Ксюша въехала на территорию. Ворота за ней закрылись. Она заглушила двигатель.
Тишина.
Она сидела в кабине, не в силах пошевелиться. Руки, вцепившиеся в руль, отказывались разжиматься. Ноги гудели от постоянного напряжения на тугих педалях. Она сделала это. Она пересекла город.
Дверь кабины открылась. В проеме стоял Марк «Пророк». Его кибер-глаз с красным зрачком внимательно изучал ее.
— Ты? — в его голосе было неподдельное удивление. — Мне сказали, приедет "водитель". Я ждал бородатого мужика в тельняшке.
— Извините, борода еще не выросла, — хрипло ответила Ксюша, пытаясь улыбнуться.
Марк хмыкнул, и в его живом глазу промелькнуло уважение.
— Смелая. Вылезай, водитель. Твой рейс окончен. Дальше — наша работа.
Люди Марка уже окружили грузовик. Они не задавали вопросов. Они просто начали работать. С помощью автокрана, который, видимо, был у них в хозяйстве, они аккуратно, как драгоценность, выгрузили гигантскую катушку с кабелем и закатили ее вглубь ангара.
Ксюше дали кружку горячего, сладкого чая. Она пила его, сидя на ящике, и смотрела, как исчезает в темноте склада ее вклад в общее дело. Она не была хакером, не была инженером. Она была просто курьером. Но сегодня она доставила самый важный груз в своей жизни.
— Отдыхай, — сказал ей Марк. — Обратно поедешь на нормальной машине. Этот рыдван мы... утилизируем. Он свою задачу выполнил.
Ксюша кивнула. Она чувствовала себя абсолютно опустошенной и невероятно счастливой одновременно. Мост на Юг начинался здесь. С ее рейса.