Платье со следами крови⁠⁠

Глава 1

Если бы я знала, к чему приведет моя страсть к винтажным вещам, клянусь мамиными пирожками с капустой, я бы ограничилась покупкой китайского ширпотреба из ближайшего торгового центра. Но нет же! Мне, Валентине Сорокиной, тридцативосьмилетней владелице туристического агентства «Попутный ветер» в славном городе Рыбинске, непременно подавай что-нибудь «с историей». Как оказалось, история у моей новой покупки была та еще — с привкусом крови и ароматом пороха.

В тот злополучный четверг я забрела в комиссионку на Волжской набережной. «Сокровища прошлого» — гласила вывеска с облупившейся позолотой. Внутри пахло нафталином, старыми духами и еще чем-то неуловимо ностальгическим. Хозяйка магазинчика, сухонькая старушка, неотрывно следила за мной поверх очков, словно я собиралась стащить серебряный подстаканник с витрины.

— Что-то конкретное ищете? — спросила она, когда я добралась до стойки с одеждой.

— Да как обычно, — улыбнулась я. — Что-нибудь, чтобы душа запела.

Старушка хмыкнула и кивнула на дальний угол: — Там вчера новое поступление разложила. Из особняка на Стоялой. Хозяева за границу уехали, распродают имущество.

И тут я его увидела. Платье. Темно-синий шелк, идеальный крой, винтажный силуэт пятидесятых годов. Такое носила бы Одри Хепберн, если бы жила в Рыбинске и закупалась в комиссионках. Я влюбилась с первого взгляда.

— Примерить можно? — спросила я, уже мысленно представляя, как блесну на дне рождения Маринки в следующую пятницу.

— Конечно, — кивнула старушка. — Только учтите, возврата нет.

В тесной примерочной, где из зеркала на меня смотрела взволнованная я с растрепавшейся челкой, платье село как влитое. Словно на меня шили. Правда, было немного длинновато — мои метр шестьдесят пять не дотягивали до роста предыдущей владелицы.

— Беру! — решительно объявила я, даже не спросив о цене.

Старушка как-то странно на меня посмотрела, потом пожала плечами и назвала сумму, от которой я чуть не присела на антикварный стульчик рядом с кассой. Но платье того стоило. По крайней мере, так я думала тогда.

Дома, распаковала покупку и любуясь ею при дневном свете, я заметила на подоле темные пятна. Выругалась — как же я проморгала дефект? Поднесла ближе к окну. Пятна были бурые, словно кофе или... кровь? Я передернула плечами. «Прекрати, Валя, — сказала я себе. — Насмотрелась своих детективов. Кому нужно сдавать в комиссионку платье с настоящей кровью?»

Замочила подол в холодной воде с пятновыводителем и отправилась готовить ужин, напевая себе под нос. Мой кот Прокофий, объевшийся вискаса до состояния пушистого шара, наблюдал за моими кулинарными изысками с подоконника. Он единственный оценивал мои эксперименты на кухне, не закатывая глаза, как мой бывший.

Телефон зазвонил, когда я резала огурцы для греческого салата.

— Алло? — сказала я, зажав трубку плечом.

Молчание.

— Алло! — повторила я громче.

Тишина, а потом — шорох, словно кто-то проводит пальцем по микрофону.

— Если это шутка, то не смешная, — сказала я и сбросила звонок.

Через минуту он зазвонил снова.

— Слушаю.

— У вас моя вещь, — произнес низкий женский голос с легким акцентом. — Я хочу её вернуть.

Я опешила.

— Простите, вы кто?

— Платье. Синее. Верните его туда, где взяли. Или пожалеете.

Гудки.

Нож в моей руке замер над недорезанным огурцом. Что за ерунда? Откуда этой женщине знать о платье? Я ведь только сегодня его купила. Подозрительно покосилась на замоченный подол, из которого расползалось по воде бурое облачко.

В дверь позвонили. На пороге стоял сосед, Витька Коржиков, бывший опер, а ныне частный детектив со стажем в двенадцать лет, блестящей лысиной и страстью к моим пирогам с брусникой.

— Привет, соседка! — бодро поздоровался он. — Сахарком не богата? У меня как раз гости.

Это была наша многолетняя игра. Он приходил за сахаром, я давала ему пакетик, приглашала на чай, и он оставался минимум на час, рассказывая свои полицейские байки. Иногда мне казалось, что я знаю о криминальной жизни Рыбинска больше, чем начальник местного РОВД.

— Заходи, — я посторонилась. — Только у меня тут странная история приключилась...

И я рассказала ему о платье и звонке.

Витька насупился, потер лысину и спросил: — А покажи-ка мне эту тряпочку, Валюха.

Я достала платье из ванной. Пятна частично отошли, но все равно были заметны.

— Хм, — Витька надел очки и стал разглядывать ткань, как улику на месте преступления. — А где ты говоришь, его купила?

— В «Сокровищах прошлого» на набережной. Сказали, что из особняка на Стоялой.

Витька присвистнул. — Того самого, что принадлежал Мирзоеву?

— Какому еще Мирзоеву?

— Валя, ты новости-то хоть иногда смотришь? Или только свои турпутевки? Игорь Мирзоев, местный бизнесмен с сомнительной репутацией. Три месяца назад сбежал из страны после того, как на него завели дело. Говорят, в Израиль рванул. А жена его, Анжела, пропала без вести еще раньше. Поговаривают, что он ее...

Витька красноречиво провел пальцем по горлу.

У меня екнуло сердце. — Хочешь сказать, что это может быть ее платье? И эти пятна...

— Не будем делать поспешных выводов, — рассудительно сказал Витька. — Но ситуация занятная. Кто-то знает, что у тебя это платье, и очень хочет его вернуть. Вопрос — зачем?

В этот момент в дверь снова позвонили.

— Ты кого-то ждешь? — спросил Витька, мгновенно подобравшись.

Я покачала головой и на цыпочках подошла к двери, заглянула в глазок. На площадке стоял курьер с небольшой коробкой.

— Доставка для Сорокиной Валентины Андреевны, — объявил он, когда я приоткрыла дверь.

— Я ничего не заказывала...

— Мне сказали доставить по этому адресу. Распишитесь.

Я машинально черкнула подпись и взяла легкую картонную коробку. Курьер развернулся и быстро сбежал по лестнице.

— Что там? — Витька заглядывал через плечо.

— Сейчас узнаем...

В коробке лежала записка и фотография. На снимке — красивая брюнетка в том самом синем платье, счастливо улыбающаяся в объектив. На записке — всего три слова: «Она ждет вас».

И номер телефона.

— Твою дивизию, — выдохнул Витька. — Валюха, во что ты вляпалась?

А я смотрела на фотографию женщины в моем платье и чувствовала, как по спине пробегает холодок. Потому что на заднем плане снимка отчетливо виднелся фрагмент вывески моего агентства «Попутный ветер». Фото было сделано прямо напротив моего офиса.

Кто-то следил за мной задолго до того, как я купила это чертово платье.

***

Утро выдалось паршивым. Я проспала, потому что полночи обсуждала с Витькой наш план действий, потом еще час не могла уснуть, прислушиваясь к каждому шороху. В результате выскочила из дома с мокрой головой, не накрашенная и злая как голодная собака.

В офисе меня встретила Люська, моя помощница — двадцатитрехлетняя выпускница туристического колледжа с розовыми прядями и тремя пирсингами в левом ухе.

— Ого, — округлила она глаза при виде меня. — Вас что, инопланетяне похищали?

— Очень смешно, — буркнула я и плюхнулась в кресло. — Кофе сделай, будь добра.

— А вас тут искали, — сообщила Люська, колдуя над кофемашиной. — Такой представительный мужчина, в дорогом костюме. С акцентом говорил.

Я замерла. — Что хотел?

— Спрашивал, когда вы будете. Я сказала, что сегодня вы в отгуле.

— Молодец, — похвалила я. — Имя не называл?

Люська покачала головой: — Не представился. Только визитку оставил.

Она протянула мне белый прямоугольник картона. «Аслан Керимов. Адвокат», ниже номер телефона. Тот самый, что был на записке, присланной вчера.

— Так, — я потерла виски. — Слушай, Люсь, мне нужно отлучиться по личному делу. Справишься?

— Конечно, Валентина Андреевна! — с энтузиазмом кивнула она. — Только группу из Череповца проводить осталось, они через час подъедут.

— Вот и займись ими, — я схватила сумку. — И если этот Керимов опять появится, скажи, что я в командировке. В Барнауле. На неделю.

Витька ждал меня в своей машине напротив офиса.

— Ну? — спросил он, когда я плюхнулась на переднее сиденье.

— Он приходил ко мне. Аслан Керимов, адвокат.

— Так, — Витька завел двигатель. — Посмотрим, что за птица. У меня есть знакомый в адвокатской палате, сейчас позвоню.

Пока он говорил по телефону, я рассматривала визитку. Обычная, ничего особенного. Даже адреса офиса нет.

— Значит так, — Витька убрал телефон. — Этот твой Керимов адвокат Мирзоева. Представлял его интересы до самого бегства. Ты понимаешь, что это значит?

— Что я во что-то серьезно вляпалась?

— Точно. А теперь давай подумаем. Зачем адвокату сбежавшего бизнесмена понадобилось платье его пропавшей жены?

— Может, там что-то спрятано? — предположила я, вспомнив все детективы, которые прочитала за свою жизнь.

— Логично, — кивнул Витька. — Но что?

Мы решили внимательно осмотреть платье. Вернулись ко мне домой, разложили его на столе и стали изучать буквально по сантиметру. Прокофий с интересом наблюдал за нашими манипуляциями, изредка пытаясь прихватить лапой край шелковой ткани.

— Смотри, — вдруг сказал Витька, указывая на внутренний шов. — Видишь?

Я присмотрелась. Внутри шва что-то поблескивало.

— Да это же... флешка?

Витька аккуратно извлек крошечное устройство, искусно вшитое в ткань.

— Вот тебе и винтажный стиль, — хмыкнул он. — С секретом.

Мы немедленно подключили флешку к моему ноутбуку. На ней оказалась всего одна видеозапись. Трясущимися пальцами я кликнула на неё.

На экране появилась та самая брюнетка с фотографии Анжела Мирзоева.

— Если вы смотрите это видео, значит, меня уже нет в живых, — сказала она прямо в камеру. — И виновен в этом мой муж, Игорь Мирзоев. У меня есть доказательства его связей с наркоторговлей и отмыванием денег. Все документы я спрятала в надежном месте. В платяном шкафу в нашем доме в Ялте, за фальшивой стенкой. Игорь об этом не знает. Я записываю это на случай, если со мной что-то случится...

Видео оборвалось. Мы с Витькой ошарашенно переглянулись.

— Ни фига себе, — выдохнула я. — И что теперь делать?

— Звонить в полицию, конечно, — решительно сказал Витька.

Но не успел он потянуться за телефоном, как раздался звонок в дверь. Через глазок я увидела двоих: знакомого уже адвоката Керимова и крепкого мужчину с явно нерыбинской внешностью.

— Сорокина, откройте! Мы знаем, что вы дома! — крикнул Керимов. — Нам нужно только платье!

— Звони в полицию, — шепнула я Витьке. — А я их задержу.

Я открыла дверь ровно настолько, насколько позволяла цепочка.

— Что вам нужно?

— Платье, — повторил Керимов. — Отдайте его, и мы исчезнем из вашей жизни навсегда.

— С чего вы взяли, что оно у меня?

— Не играйте в игры, — поморщился адвокат. — Мы все знаем.

— А я знаю, что в этом платье спрятана флешка с признанием Анжелы Мирзоевой, — парировала я. — И там она прямо говорит, что если с ней что-то случится, виноват ее муж.

Лицо Керимова окаменело. Его спутник что-то буркнул на незнакомом языке.

— Вы не понимаете, во что ввязываетесь, — процедил адвокат. — У вас есть пять минут, чтобы отдать нам платье и флешку. Иначе...

— Иначе что? — раздался за моей спиной голос Витьки. — Угрожаете?

И он показал удостоверение частного детектива. Блеф, конечно, какой от него толк? Но Керимов заметно напрягся.

— Мы уже вызвали полицию, — добавил Витька. — И скопировали содержимое флешки в облако. Так что даже если с нами что-то случится, информация все равно станет достоянием общественности.

Это был второй блеф. Мы ничего не успели скопировать. Но Керимов, похоже, купился.

— Вы совершаете ошибку, — сказал он. — Но я даю вам шанс ее исправить. Двадцать тысяч евро за платье и флешку, прямо сейчас.

Я хотела было ответить, но в этот момент послышался звук полицейской сирены.

— Подумайте над моим предложением, — быстро сказал Керимов. — Я свяжусь с вами позже.

И они спешно ретировались.

— Ты правда вызвал полицию? — удивилась я.

— Конечно, нет, — усмехнулся Витька. — Это мой рингтон на телефоне. Специально для таких случаев.

Я рассмеялась, но через секунду снова стала серьезной.

— И что теперь?

— Теперь нам нужно решить, что делать с этой информацией, — Витька потер лысину. — Вариант первый: идем в полицию. Показываем им видео, отдаем платье и умываем руки. Но с учетом связей Мирзоева, я не уверен, что дело не замнут.

— А второй вариант?

— Мы сами едем в Ялту и находим документы.

Я покрутила пальцем у виска: — Ты с дуба рухнул? Я туристическое агентство веду, а не в детектива играю!

— Зато у тебя есть связи в Ялте, — напомнил Витька. — Помнишь того экскурсовода, Севу? Он же твой бывший одноклассник. И местный житель. Наверняка знает, где особняк Мирзоева.

Я задумалась. Сева действительно мог помочь. И он был мне должен, я три года подряд направляла к нему своих туристов.

— Даже если мы найдем эти документы, что дальше? — спросила я. — Мы же не супергерои из кино.

— Отдадим в надежные руки, — уверенно сказал Витька. — У меня есть контакты в ФСБ.

— Ты сейчас серьезно?

— Абсолютно. Знаешь, сколько я проработал опером? Двенадцать лет! Думаешь, не обзавелся связями?

Я посмотрела на Прокофия. Он сидел на подоконнике с таким видом, будто говорил: «Делай что хочешь, но котовые консервы мне купить не забудь».

— Хорошо, — решилась я. — Но сначала сделаем копию файла. На всякий случай.

Продолжение следует...