Ответ на пост «"Только безделье не пахнет ни как ..."»1
Запах города.
Вы никогда не задумывались о том, как пахнет город?
Хотя по отношению к городу, наверное, будет справедливее спросить - чем? Итак, чем пахнет город? Какой? – спросите вы. Да любой, в котором живёт хотя бы несколько десятков тысяч людей. Пройдитесь как нибудь по улицам своего города, задавшись именно этой целью. Уверяю, вы будете удивлены, как многообразно и зачастую по-новому, услышите запахи своего города.
Улица, на которой стоит хлебозавод, пахнет соответственно свежей выпечкой. Этакий неуловимо тонкий запах детства. По крайней мере, у меня ароматы этой улицы вызывают именно такие ассоциации. Когда на выходные мама отправляла меня к бабушке и по утрам я просыпался, учуяв именно этот ни с чем не сравнимый запах свежего хлеба и пирогов. Когда я прохожу мимо нашего хлебозавода, на душе у меня становится тепло и уютно. Будто маленький, пушистый котёнок свернулся в ней клубочком и принялся, мурлыча вылизывать лапку.
Есть в нашем городе улица, на которой стоит железнодорожный вокзал. Когда судьба нет, нет, да и заносит меня туда, возникают совершенно другие ощущения и ассоциации. Улица, где есть вокзал, пахнет, ну конечно – поездами. Но это особый, я бы даже сказал уникальный запах.
Это запах – Дороги. Именно так, с большой буквы. Нагретые солнцем (скованные морозом, вымокшие под дождём) шпалы, кажется, шепчут тебе что-то, зовя в те края, где проложены рельсы. И в этом озере запахов есть примеси нот и не узнанных нитей других городов. Есть что-то завораживающее в этих железных коробочках, что катятся по рельсам влекомые тепловозом. В душе словно натягивается тонкая мелко вибрирующая струна. И приходит неосознанная, а иногда и вполне понятная, но добрая грусть. И ты почти с завистью смотришь на тех, кто только отправляется в свой путь, садясь в вагоны. И с пониманием и теплотой на тех, кто только сошёл на перрон и ненадолго завершил свою Дорогу.
Каждая улица в нашем городе имеет для меня свой, неповторимый запах, запах который почти совсем неуловим, но если очень захотеть, можно его, нет, даже не услышать – ощутить. Когда я иду, какой нибудь улицей нашего города и у меня настроенное на лирический лад расположение духа, ко мне приходит это ощущение. А иногда, приходят запахи из прошлого.
Вот на этой улице я впервые поцеловал жену (тогда ещё просто знакомую девушку) и меня вдруг окружает запах её волос и духов...
А вон в том сквере мы в молодые годы, с друзьями собравшись, пили дешёвый портвейн и играли на гитарах свои неумелые песни. И наплывает горьковатый запах сигарет, к которому примешивается кислинка того самого портвейна.
Или вот, например, вон в том проулке, меж домами… быстро, как волна накатывает и ударяет липкий запах страха и холодного пота. Втроём против семи, и запах горячей, исходящей паром, но быстро остывающей на холодном, октябрьском воздухе крови. С примесью такого яркого, свежевыпавшего снега. А следом, уже тянется, запах сверкающей стали, резкий запах медикаментов и чистых простыней... Брр...
Можно очень долго продолжать размышления на тему - а чем же всё-таки пахнет город? Ясно одно, для каждого из нас этот запах свой, ни с чем не сравнимый, особенный. Я уже давно решил чем для меня пахнет мой город.
Если можно так выразится то, мой город пахнет для меня любовью. Любовью, с лёгкой примесью грусти.
P.S. Написано мною много лет назад. Тег "моё"
