Ответ на пост «Для фронта с любовью»1
Баллада о прачках
"Девчата банно-прачечных отрядов
с изъеденными щёлоком руками,
прекрасные, как утренние зори,
и нежные, как шелест вешних трав…
Да, хороши – как утренние зори!
Бледны (а до чего же есть хотелось!),
с румянцем (о, письмо!) или слезами –
мой милый банно-прачечный отряд.
Как спать хотелось!
Просто невозможно,
чтоб третью ночь без сна…
Из медсанбата
приехали: "Девчоночки, нажмите!"
И едкий пот сгоняет тени сна.
Вот Леночка – чуть выше метра ростом –
огромные кальсоны выжимает
и нам под ритм движений, по словечку
читает Гейне светлые стихи…
Измученные вонью дезинфекций,
садимся на обмёрзшие поленья,
и молчаливой Ули низкий голос
об Украине горестно поёт…
В разведку не ходили, не летали,
стирали только днями и ночами,
терпели злые шутки и укоры
и гибли в полосе прифронтовой.
Осколком мины Леночка убита,
Под Познанью замолкли песни Ули…
Без них была б бессильна медицина,
но им она уже не помогла.
Но верю я, что в городах и сёлах
моей страны огромной ветераны
войны, отодвигающейся вдаль,
хоть иногда, но всё же вспоминают
девчат из банно-прачечных отрядов
с изъеденными щёлоком руками,
трудолюбивых, светлых, как улыбка,
и ласковых, как шелест мирных трав."
Службы производства, снабжения и ремонта мало интересуют квасных патриотов, это верно... Но увы, они и раньше интересовали немногих.
Когда-то давно, в детстве ещё, я прочла в журнале вот это стихотворение нашей Белгородской поэтессы Марины Фёдоровой - '"баллада о прачках". Прочла и запомнила навсегда, с одного раза.
О прачках и тогда мало кто вспоминал, а уж теперь и подавно... А ведь никаких стиральных машин тогда не было, и всю огромную армию девчонки обстирывали вручную. Адский труд, о котором не думают и не помнят.
Ну так вот о девушках на войне. Я уже очень-очень давно училась в школе, но помню одну встречу. К нам пришла мама одного из наших школьников. Школа небольшая, все друг друга знали. Этот парень был какой-то неухоженный, даже забитый. И отчество у него было какое-то странное для наших мест, типа татарское или узбекское. И мама его была какая-то тоже даже для советских времён деревни не ухоженная и забитая и пожилая уже. Знали мы и его старшего брата, он уже к их приезду в наши края (на родину мамы) школу закончил, был рослым и симпатичным, слыл сердцеедом.
Ну так вот мама. Она тогда (год примерно 1975-76) рассказывала нам о войне. Она служила именно в таком вот постирочном отряде. Не могу говорить за других, только за себя. Мне было странно слушать ее рассказ. Прямо отторжение какое-то было. Ну как же такое возможно, на войне все были герои, а она про какие-то стирки. И никаких труб-фанфар. И никаких орденов, только почетная грамота. И почему бойцы называли ее Святой Марией, мы же все уверены что Бога нет, вот и Марии тоже....
Вот ведь память. Никогда про эту встречу не вспоминала, а тут накатило.
И жила эта тетя Мария тихо. Работала наверно полеводом в колхозе.. Не помню, встречала ли я ее после той встречи. Умерла она как-то незаметно не знаю когда и как. Сыновья уже немолоды, и жизнь у них сложилась как-то не очень